El Sueño De Dos Tarados

No suelo ceder así como así cuando alguien me dice que no llevo razón, o me regaña, pero anoche Chito me regañó, y no sólo le he dado la razón, sino que aquí me tenéis, contándoos mis historias. Veréis, anoche me fui de cervecitas con Chito y con la Lola, y las cervecitas nos llevaron por todo tipo de conversaciones, entre ellos el de lo sumamente abandonado que tenemos JC y yo este blog, cosa que es bastante cierta. Así que mis disculpas a todos aquellos que añoraron más regularidad de actualizaciones, y ya sin más voy a hablar de lo que me apetece en este mismo instante.

Esta fotografía la tomó Fátima, de Huelva; la típica niñita tonta –en el buen sentido-, pijita que lleva al extremo la filosofía del Antes Muerta Que Sencilla, que te la veías modelando figuras de barro con el último modelito que había adquirido en Mango, teniendo cuidado de no mancharse las uñas que traía con la manicura francesa, y con unos tacones que daban vértigo. Pero no creáis que hay un mal concepto de ella, porque es una niña guapa, simpática y cariñosa. Y a ver a qué valiente le cae mal una guapa, simpática y cariñosa…

Ahora dejadme que os presente a los personajes de la fotografía, por si alguno no les conoce; son el Cuñao Enrique, y el Cuñao Jesús. Además, es que se escribe así, Cuñao. Y es cierto que los tres somos unos personajes, o al menos así nos catalogó nuestro profesor de dibujo de 3º de carrera… tiene cojones, un tío al que nosotros le llamábamos por lo bajini Panoramix…

Con esta foto pretendo resumir 5 años geniales. Con momentos de todo tipo, buenos, malos, regulares, jodidos, de maldiciones, de madrugar, de trasnochar, de levantarse a las seis y pico unos meses, y a los pocos meses acostarse a las seis y pico… etc.
Sé que no hago justicia con muchos momentos y con mucha gente, poniendo esta foto como ejemplo para estos años de carrera, pero estoy seguro que si algún día llego a ser un viejo jubilado, mis recuerdos a la carrera siempre comenzarán por ellos dos.

Definiendo estos años con palabras sueltas, diré que para mí Sevilla es olor a aguarrás, pintura, aprender a cocinar, pasar hambre y cansarte de frituras, la morena más guapa que veréis jamás en vuestra vida, que paradójicamente la conocemos con nombre de hombre –Jose, sin acento en la E-, una de mis mejores amigas.
No hacer la cama casi nunca, un hermano que se llama Pedro Pablo, carboncillo, guitarras y rumbas en azoteas, cerveza… mucha cerveza. Una perra de agua que se llama Linda, secretos a las tantas de la noche, apoyos de un cuñao a otro en esos momentos en los que te apetece tirarlo todo a la mierda. Composición de letras de carnaval a eso de las cuatro de la mañana, las pechás de reír más tontas del mundo con David el onubense medio gay del Recre, cagarnos en los muertos del hombre lobo, y del Panorámix, y de la borracha, y del gorrión, y del de la plaza de toros. Caricaturas de memoria del cuñao jesú, una cordobesa que roza la perfección, y que no podía tener otro nombre que no fuese el de Lola –un día Pedro y yo os contaremos la historia de su gata “Silindra”, que es como suena en cordobés-. La pizarrita de “los coloniales”. Colchones llenos de meado de sabe dios qué habitante del piso de qué siglo, los “Tú qué prefieres” de la Serda. Los ránkings de tías buenas de la facultad que diariamente nos pasaba el espabilao de la cafetería. Un ayudante gay que se parece al Roldán que se escapó con los dineros, pero que es tan buena persona que no es comparable con éste último. El primo y las “fransesitas”. Un partiditio de fútbol con sombrero de paja y la capa de super coco. Las barras de pan duro que tibara er Quero por el balcón, reglas y escuadras y cartabones pa dibujo técnico. Los chupitos que se bebía el Menacho por la nariz, un botellón en la plaza de la Encarnación. Una pelea de alpargatas, un ataque de los terroristas al cuarto oscuro de Quero, que luego le dejaban pintadas de RIP, el orejón de perra, un dúo absurdo que se autoproclama Absurdo y Diestro; un guiri cabrón que dormía entre migas de pan y que no cogió un fregón en los 9 meses que vivió con nosotros. Migue el Rubio, que era el doble en las escenas fáciles de “el malo de Jarri poter”. Suspender dibujo en primero, y en segudo, y tocarme la lotería en tercero, y en cuarto. Un astigitano carnavalero con voz flamenquita que se llama Jero, que pintaba en serie, y le pagaban 20 euros por lo que otros le vendían a 200. Modelos en vivo. 6 horas de autobús pallá y pacá to los fines de semana, o casi todos. Ir con Pedro a comprar al súper sin dinero, porque me lo iba a pagar él to lo que comprara… o a lo mejor el dinero se le olvidaba a él, y lo pagaba yo.
Olor a rancio al entrar al piso, un partido de fútbol comentado por Manolo Lama. Un café con sal en cafetería, mientras el hombre lobo daba clase. Otra cordobesa que se llama Pili, pero que nosotros llamamos Paqui, a quien todo el mundo conoce y nadie sabe de qué. Estatuas de escayola. Una compañera de Cartaya con mucho malage. Un cuarto de la basura. La carbonería. Vida bohemia. Vida de estudiante. Creatividad.

¿Que porqué me gusta Sevilla? Por todo esto. Porque pagaría por volver a vivirlo todo.
Y ahora mismo os odio, porque para satisfacer vuestras ansias de golimbrear vidas ajenas, he rememorado todo esto y me he dado cuenta de cuantísimo lo echo de menos. De a cuánta gente echo de menos. Os odio.