Dificilmente igualare post epicos como los de Chito...dificilmente conseguiré que alguien se digne a comentar un post de los mios...pero lo que si voy a hacer casi como siempre y de la manera mas facil que conozco...es meteros un gol por la escuadra a todos los que frecuentais este rincon...

Se puede hablar de 20 mil temas distintos....todos perfectamente clasificados...el arte viene cuando alguien se encarga de desordenar todos esos temas y hacer de ellos uno nuevo....el que viene a continuacion: Las manos.

Empezaremos por la primera acepcion de la palabra mano:
- Tengo un amigo al que le digo mano, no se bien si es porque es como mi hermano, o bien porque se que siempre...y pase lo que pase...mire hacia donde mire...va a estar su mano ahi...a pesar de no tener que preocuparme de la distancia, el tiempo, o los tiempos que hayan de cruzarse en nuestros caminos...la mano de mi "mano" está ahi cerquita...Saludos a él y a todos los que se sientan identificados con la primera acepcion. Tambien a los que piensan que todo esto no es asi.

- Hay otro tipo de manos...las que siempre estan preocupadas por tener un cuchillo "a mano", para degollar a todo el que se tropieza en su camino...algunos mas que otros. Hoy tengo mi mano derecha así...con estos sintomas...y creo que es bueno...porque me parece que hay demasiada gente en este mundo que vive sin tan siquiera plantearselo. Mi compañera de piso (Saludos Charlie) tiene un cuchillo guapisimo que le ha costado 20 euros y a mi me encanta recibir a las visitas con ese cuchillo en mi mano. Aunque por un motivo que desconozco ya no quiere dejarmelo...

- Algunas manos sienten la terrible necesidad de tener una raqueta cerca...llueva, truene, o bien se venga avecinando el diluvio universal...Chito, no podias irte de blanquitas en este post.

- Y hay otras manos que me gustan mucho, porque no saben muy bien lo que quieren...pero por una extraña razon que prefiero seguir desconociendo...terminan siempre encontrandose con otra mano igual o mejor que la suya, brindo mi fotografia ( mi ) a la mano que encontre sin darme cuenta el domingo pasado... a los sitios que me ha llevado sin yo saber hacia donde iba...a los sitios que la he llevado yo...fantasticos estos tipos de manos, en serio...


Todo esto viene porque me ha gustado la foto...y como casi siempre suelo guiar el argumento del post a los caminos que la fotografia me dicta...y tal vez de ahi este tedioso cursillo sobre manos...
Los cuchillos son algo que siempre debeis tener cerquita...nunca se sabe lo que puede pasaros, nunca se sabe a quien podeis encontraros...aunque sea por ¿Casualidad?, la cuestion es que es aconsejable llevar uno encima...porque nunca sabes si "el otro" va a terminar siendo el lanzador de cuchillos de La chica del puente.

No me gusta hablar de cosas concretas en el blog...me gusta mas que los que terminan de leer mis post (espero que haya alguno) se haga sus propias conclusiones y sus peliculas sobre estos temas...

Hablando de nada, acabo de acordarme de un dia en que iba un buen amigo mio por la calle y por alguna (genialisima) razon yo no debia de encontrarmelo...se supone que yo debia quedarme en casa para evitar una serie de castastroficas desdichas (saludos a jim carrey).... La cuestion es que me acordé de la mano esa de la que os he hablado (la de los cuchillos), me atavié de varios modelos punzantes y algunos de doble filo...y me fui a la calle a encontrarme con mi amigo...no sin antes exterminar cualquier atisbo de peligro...y asi ocurrio muy señores mios...

...Y la vida siguió, como siguen las cosas que no tienen mucho sentido...
...Una vez me contó, un amigo común que la vio donde habita el olvido...



PD: Fotografia tomada el 15/10/2006 en un rincon de Ronda.
Manos: Lidewei (un beso preciosa) y Jc.

Saludos
Jc.

A veces soy radical. Lo reconozco, lo admito y lo asumo. Pero la sociedad de estos dias, me pone a prueba y lo hace con historias enternecedoras como la del etarra DeJuana Chaos. El terrorista en cuestión se encontraba en huelga de hambre por alguna cuestión que, a decir verdad, me toca los huevos. Es decir, me importa tanto las reivindicaciones de este tio como el flujo de camarones orientales en la Costa de la Luz. Estaba interno en Botafuegos, la carcel de mi Algeciras del alma y se lo llevaron a Madrid...

De Juana no quería comer y los jueces lo obligan a ello. Oh! Dios mio, muchas gracias poder judicial por darle de comer a De Juana Chaos, gracias de todo corazón por haceros cargo del dolor que hubiera supuesto cualquier cosa mala que le hubiera pasado a tan gentil vasco, gracias porque todo el conjunto de la sociedad española se hubiera sentido culpable si este tio se nos muere...

Ver el telediario y sentirse gilipoyas profundo son humanos actos que van de la mano. No cabe duda. Tenían que haber dejado al cabronazo este desmayado hasta que hubiera escupido arañas negras por la boca. Tenían que haberlo dejado hasta que fuera un esqueleto cubierto de pellejos... No soy capaz de expresar con palabras el asco que me da todo esto y para hacerles a ustedes partícipes de mi asco y mi repugnancia les voy a pastear a continuación un fragmento de un artículo de "Libertad Digital". En el nos hablan de una carta que escribió de Juana Chaos...el del hambre, el reivindicador, el luchador por la patria vasca, el manifestante, el sanguinerio....el....el TERCER Hijo de la Grandisima Puta más Grande que ha parido España, como diría Lirio, ahi lo llevas, Ineva:

Con once atentados y 25 muertos a la espalda, Juan Ignacio de Juana Chaos puede salir de la cárcel pese a no haber cumplido su condena.

En una de sus cartas enviadas desde la cárcel en el año 1998, el sanguinario etarra se refería así al asesinato del matrimonio Becerril en Sevilla: "Me encanta ver las caras desencajadas de los familiares en los funerales. Aquí, en la cárcel, sus lloros son nuestras sonrisas y acabaremos a carcajada limpia. Esta última acción de Sevilla ha sido perfecta; con ella, ya he comido para todo el mes."

Es sólo un pequeño ejemplo de cómo se ha dirigido por carta desde la cárcel y en innumerables ocasiones uno de los jefes de ETA, siempre reivindicando el asesinato.

Vale, ahora seguro que alguien, por messenger, con un mensaje o en una conversación callejera de las que tanto me gustan vendra a poner paños calientes diciendo que en defensa de la democarcia, que este pais ha de ser civilizado....Que bla bla bla...Esto que leemos unas lineas más arriba no se puede consentir. Si De Juana Chaos se tiene que pudrir en Botafuegos, que se pudra, si tiene que cumplir mil años que los cumplan (él y sus cenizas), si tienes que comerse los barrotes de una carcel, que se los coma... Si no quiere comer que le den por el culo...Y si se pone malo, en el hospital de la Linea ponen unas almendras tostadas que quitan el sentio. Yo me entiendo, amigo...Yo me entiendo...

Con todo mi cariño, dedico estas lineas al "Chucho Morales", hombre de futbol con el que me gusta jugar, porque nos enseña a ganar. Lo prometido es deuda y aqui lo tienes, dedicado a ti y a todos los que han sufrido con el terrorismo (Y no han hecho política con ello, como el cabrón de Alcaraz)...

Chito

Pd.- Seguro que se han quedado ustedes con una duda: Y según este tio...Quienes són primer y segundo mayor hijo de la gran puta de este pais??? Es muy facil: Franco, con cientos de miles de víctimas a la espalda y Aznar con 192 víctimas que no le perdonaré en mi puñetera vida. Yo quería un post más visceral y menos político, pero ha salido esto... Que me gusta, porque no contenta ni a PP ni a PSOE...Que se jodan los dos....Mejor...que se jodan todos...

HISTORIA DEL MALETIN MARRON (Por Jesús Ramírez de Arellano)

No se ni cómo ni porqué, pero cuando una persona que habla como en Baracaldo, resulta cromar pasteles, todo el potencial, respetando a Jonás, supera alimañas medio negras.

Todo ocurrió cuando Er Richal, cometió forrajes intravenosos. Entonces eran otros tiempos, y los griegos que cavilaban chascurros, democratizaban el obsoleto par de manos para rememorar los pintores leves y trataban de solos a los trenes.

Er Richal, que ni corto ni perezoso alzaba penes acústicos, diviso detrás de su sien, quince años de potingue amaestrada. Un tipo a su lado gritaba: “¡No Atornillaron a mi marido como un taco cose a un trono!” – ante eso Mofertester Gondoliaf alias Fernandito, se apresuró a primar de cohetes, patinetes acelerados, ante la ignominiosa pota verde.

Quintos peludos, carrozas observadoras, monemas atormentados ante la idea de calibrar, Matías resueltos a cortar hezzzz. Poleos que no gritan más. Pero sobre todo, peladillas interestelares que a su vez, cronometran benamantes apasionados con cacao.

Ese maletín, no es mío. Lo desquebrajo. Quizás algún despotricado alimentó calaveras. “Richallll, ven acá pa cá” – sazonó Beguiristain: ¿de qué casa retrocedes el ano jordano que esta en tu mano? No siento memorias en la acera, acércame el soplete y responderé maderitas.

Quizás muchos no entiendan el serrín como su sapark. O quizás almidonando barcazas detecten trial.

………. ¿Les ayudo a someterse a mi maletín marrón?

Suelo tener Terra como página de inicio. Asi cada vez que abro un navegador me entero de las noticias en la portada. Hoy a la vuelta a los escenarios de los Take that acompañaba otra noticia cuanto menos desoladora. El Calvo de la Lotería no nos traerá la suerte este año. Este año otra gente se hace cargo de la publicidad de la lotería de navidad.

Publicitariamente, el fenómeno del "calvo" de la suerte ha traspasado fronteras. Pocas veces la elegancia en los escenarios, actores y personajes ha ido tan acorde con un evento como la lotería de Navidad. Todavía no he visto el nuevo anuncio porque hoy lo estan grabando en la misma puerta del teatro Campoamor de Oviedo, pero estoy seguro de que todo ha cambiado. No era sólo el calvo, era tambien la música de la BSO de la Película Doctor Zhivago. Es un listón demasiado alto. Se me ocurre comparar esta tropelía con el intento de pensar en el 12-1 de España a Malta. Desde que terminó aquel partido todos teníamos claro que pasaría muchisimos años hasta que España cometiera otra heroicidad parecida.

Pues en las mismas ando. La música del anuncio. La estética del anuncio. Forma parte de nuestra prenavidad. Supongo que la Onlae tiene derecho a hacer lo que vea conveniente. Pero han de tener una cosita muy clara. Se han "jincado" una de las estéticas más elegantes y perseverantes de la Navidad. Todos echaremos de menos, en una sobremesa fría de primeros de diciembre escuchar ese magistral acordeón acompañando las primeras imágenes navideñas que representaban: El recuerdo, la esencia y la añoranza. Nadie verá con los mismo ojos el anuncio. Unos pensarán que han crecido y se han hecho mayores y otros pensarán que la lotería ya no es lo que era. Yo pensaré que alguien se equivocó y que gracias a su error nos quedamos sin la penetrante mirada de Clive Arrindell (que así se llama el "Calvo"). Esa mirada sosegada y tranquila que nos hacía sentirnos afortunados antes de salir las bolitas. Esa mirada que recordabamos siempre en el último alambre de la última tabla...Invocando, por ventura, al Dios de las pedreas. En fin... de buena gana tomaría dirección al baño, me afeitaría la cabeza ahora para deciros aquello de "Que la suerte os acompañe"...

Chito

Pd.- Amie, come sit on my wall

No ha sido la pasada una noche fácil. Jugué al futbol con gripe (por pura cabezonería), dejé la chirigota, me tomé una cervezas con sabor a "adios" con Carmelo, después más de la gripe. Me acosté sobre las tres menos diez, poco después de irse a dormir Auri.

En otros tiempos era medianamente lógico aquello de que sonara el movil a las tantas de la madrugada, pero desde que dejé de trabajar de noche y llevo vida de persona normal, sólo algún loco de cuando en cuando me desafía con un toque a las cinco de la mañana.

Seguramente estaría soñando con alguna de esas cosas que nunca consigo recordar cuando suena mi teléfono. Precisamente no es la discrección lo que distingue al tono con el que recibo los mensajes de texto en el movil. Contrariado levanto lo justo la cabeza para comprobar que en la calle todavía es de noche. Efectivamente, no sé que hora es, pero el ruido de los coches pasando como alma que lleva el diablo Avenida abajo, me da a entender que son más de las seis.

-Quién demonios osa...a estas putas horas- pienso confuso. Vuelvo la cabeza y el reflejo de un haz de luz de la calle me ilumina lo justo el despertado para saber que son las siete y veinticinco más o menos. A manotazos con la cartera, las gafas y el portatil, acabo palpando las desgastadas teclas del movil:-Desvelemos la identidad del inconsciente en cuestión-...Leo textualmente el mensaje de Luigi: Pablo ya está aqui. Todo bien. Pesa 3350 grs. Al final se ha puesto el niño borde y no quería salir pero no ha hecho falta cesarea. Uno más pal mundo. 4/10/2006 7:27...

Me conozco desde que nací y puedo prometeros que arrancarme una sonrisa así de sincera a las siete de la mañana es bastante complicado.

Aun asi sonreí porque todo había ido bien, porque Luigi y Marisol son mis amigos y porque sólo un payaso podría arrancarme una sonrisa a esas horas. La noticia me sacó del estado de embriaguez en el que me tenía morfeo. Pensé en la cara de Luigi esperando que todo pasara...En los azules ojos de Marisol reflejando el titánico esfuerzo que solo las madres pueden hacer... En el llanto de Pablo al recibir los tortazos del Matrón...En el sosiego de la habitación tras todo el maratoniano proceso. Mientras me iba venciendo el sueño otra vez anduve pensando ya entre dos luces y con el amanecer a punto de romperse en el milagro de la vida. ¿Cómo narices puede ser que de la unión de dos almas...? Casi preferí no responderme a esa pregunta y caer dormido hasta las diez que volvió a sonar mi teléfono, esta vez con un sonido más rutinario. Me desperté con el ceño fruncido, cogí el movil y me dije para mi mismo: "Efectivamente, no ha sido un sueño, el milagro de la vida ha vuelto a ocurrir". Sólo por eso, este día de San Francisco, esta siendo un gran dia. Como los del blog de Victor...

Dedicado a Marisol, Pablo y Luigi (en ese orden)...

Chito

Pd.- Las siete y veintisiete ¡oh no! ya terminé...No te echaré de menos en Septiembre... Verano muerto, veré a las chicas pasar...(Repito canción lo se...pero hoy era obligatorio...por la hora)