La tierra en la que yo vivo
es infinita,
playas que bañan olivos
de arena fina.
Aire frío de la sierra
su poniente y su levante
vuelan las penas que
pueda tener mi tierra.
Suenan ecos en la Alhambra,
ríe Platero.
Al compás de una guitarra
suena un "Te quiero".
Velas en semana santa
Camarón en su garganta
inunda con agua
tol mundo entero.
El cielo es tan azul
que lo pintó Picasso.
Y los caminos son
los que escribió Machado.
Las playas nos dibujan las fronteras,
en caracolas cantan las sirenas.
Los jóvenes levantan su botella
al son de carnavales.
Nuestra cultura
vive en las calles,
en la frescura
de nuestra lengua
que al que se deja
le hace cosquillas
por las orejas.
Nuestra cultura
vive en los pueblos.
En los consejos
que dan los viejos
libros abiertos
de historia pura
y habla andaluza.
Y sus murallas
la guardan de los canallas;
de un politiquillo catalán
que me acusa de no sabe´hablar
pero pa entender lo que decía
iba subtitulado.
Mi idioma
existe y nadie obligará
que se dé en las escuelas
bebe de arte y libertad.
Vive en las calles y en los barrios,
no está impuesto como el suyo.
No tiene el yugo
que tiene el catalán.
LuisitoRilke. Noviembre 2011
(Con permiso de Remedios y su comparsa)
