El Sueño De Dos Tarados

El ciclo.

2012-02-10T17:48:00.000+01:00

El otro día volví a casa andando desde el trabajo. Me abrigué tanto como la bufanda y el chaquetón me lo permitieron y caminé a paso ligero rumbo a casa. Era noche y había una esférica y amarillenta luna llena que se apreciaba más grande de lo normal. Era como un gran ojo que alumbraba más que las farolas ; nos vigilaba a todos desde el horizonte.

Rodeé un parque en el que dos valientes quinceañeros desafiaban al impertinente frío reinante. Pasé junto a ellos y oí cómo el muchacho le decía a su compañera "Dentro de los ojos se te refleja la luna… no quiero dejar de verlo nunca"… El vaho salía de sus bocas mientras respiraban, mirándose con ternura y pasión a la vez.

Allí estaban ellos, sentados frente a esa inmensa noche, dedicándose versos, robándose besos. Imaginé que así empieza todo. Que pronto estarán casados. Cura, altar, arroz… Después vendrán los niños, los bautizos, comuniones, amores, universidad… hasta que sus hijos tengan sus mismas edades y también se sienten bajo el frío de la noche y el testigo de la luna redonda, grande, luminosa, rotunda. Y volverá a empezar el ciclo.

O tal vez se peleen mañana, y cuando yo vuelva a pasar por aquí después del trabajo, les vea con otra pareja. No lo sé, hacía demasiado frío. Sólo quería ir a casa y tomarme un chocolate calentito.

Mujeres. Alcohol. #28

2011-12-17T05:03:00.001+01:00

Es inconfundible ese sabor amargo con el que despiertas un día, después de haber matado a dos mujeres, y ademas a esa botella de whisky no le queda ni un trago. Mi libro sigue sin progresar, pero eso es cuestión de beber mas, tal vez.

Eran casi las 11 de la noche y el neón del bar donde trabajaba la chica que “duerme” en mi habitación me lanzaba señales evidentes para que bajase a por mas...

Me dirigí como cada noche a mi bar de referencia... encontrando tras la barra una figura inusual, era ese tío de pelo largo y lleno de tatuajes. Destacaba uno de ellos sobre el resto en su brazo derecho... Un corazón muy mal dibujado, una oda al pulso del artista... rodeando el nombre una mujer...

¿Quien es Colette? - Pregunté a aquel camarero con aire de cowboy. - Mi novia, suele trabajar aquí algunas noches... Seguro que la has visto alguna vez...

Una terrorífica sonrisa invadió mi subconsciente, cuando recordé a aquel saco de huesos lleno de moretones que me sirvió las copas la noche anterior, y que ahora mismo dormía plácidamente en un rincón de mi estudio...

¿Qué tal tu libro, Charles? - Preguntó el Cowboy...

¿Como coño sabría este tío lo de mi libro? ¿Y mi nombre?... Creo que debería beber menos, está claro que el alcohol no esta ayudando en nada a mi libro, sinceramente.

...

Así que lo tuve claro, creo que debería invitar a mas chicas a mi casa.... ¿O al cowboy?

Culpable de mis defectos

2011-12-08T18:26:00.003+01:00

Estamos en la prolongación de esos días sucios en los que uno está en pleno proceso creativo. Con las fotos me pasa, con las letras también, con el trabajo, con las conversaciones...pero mi indefinida y eterna guerra creativa es con la música.

Me gusta hacer músicas, aunque soy un músico mediocre y más bien vago... Pero es lo que soy.

Hoy me he peleado más de seis horas con mi guitarra. Ayer me peleé otras cuatro...y no conseguí nada. Sólo conseguí letras...ni una música:

Me he sentado a mirarte resentido

con los ojos de un cabrón que no te aguanta

me he sentado con odio en la garganta

a llamarte y a llamarme mal nacido

He escuchado tus notas de pasada

he pintado en tus cuerdas digitando

un sinfín de aires demostrando

que al final componer es hacer nada

Y por tanto

pido al mundo tu cabeza

que retiren de tu invierno

los abrigos

que te mueras en silencio

de tristeza

y si me muero

que me entierren contigo...

No fuera a ser que en otro mundo

tu sonido se antojara un enemigo...

Es un homenaje sórdido y estúpido a mi guitarra...

Es mi particular forma de mandar a las musas a la mierda...

Es mi manera de contaros que la inspiración no vienen a la primera....

Es mentira que el amor lo pueda todo...

Es verdad que los reyes son los padres...

Es injusto no tener suerte

y es una suerte que uno, a veces, no sea justo...

Chito

Pd.- Tras el viento, a tu encuentro, eterno vagar... por el desierto... Ya lo entiendo somos todo esto...y voy contigo hasta el final con lo puesto... Ivan Ferreiro - Canción de amor y muerte

Noches de acento añejo y granaíno

2011-11-11T03:44:00.000+01:00

Esta noche ha tenido acento añejo y graíno.

El acento añejo de aquellas noches en las que no importaba a la hora a la que sonara el despertador, y llenábamos las noches de diario con ratos de bares y cervezas, de risas y carnavales.

Quedé con Quero para tapear y tras varios aquarius y cervezas (cada uno hizo lo que pudo) derivamos en una última birra en el pub Rilke con mensajes obsceno-románticos al cabeza. Llegó la hora de dormir, dejé al Chikeni en su casa nueva de la calle Sevilla y seguí rumbo a mi casa. Casi aparcando estaba cuando hablo con Chito por teléfono y me insiste para volver al centro, que andaba por el casa Mateo con Manolito Charry y su flamante nueva reportera.

Aparco y me bajo andando dándole envidia de cubateo por el Whatsapp a Rosario London.

Cuando llego al Casa Mateo los comparsistas empiezan a pedirse sus copas y menesteres, recién salidos de su ensayo. Risas y alguna polémica charla carnavalera hasta que Chito me da mi abrigo y me dice "Muñeco, nos vamos".

Recogemos a Cristina a las puertas de su casa y nos vamos a pie al 7 Budas. Más copas, más gente, más charlas, geniales trucos de Fran, nos reímos mucho, y llega la solitaria hora de partir.

Me despido de Chito y de la niña del aceto granaíno que dio sonoridad a la velada y parto road to home.

Mis pasos suenan huecos en el callejón que se abre a la izquierda. Un agradable y suave olor a anís me hacen levantar la vista y verme en la Calle Curro Guillén. Se merece una foto, que va para el Loco y para Faito.

Mis pasos siguen adelante, pisando hojas secas que se quejan a mis pies. Me cruzo con coches que cometen ilegalidades, ingenuos e inconscientes de que sus largas están prohibidas en el tramo que recorren. A la altura del Cervantes la excesiva luz de las farolas tiene completamente engañados a los gorriones que por allí se hospedan, que cantan retando a la ficticia mañana que ellos creen real.

Llego al kiosco de Inma y veo muchos cigarrillos apagados en el suelo. Un videoclub del que aún quedan restos de cordón policial de una pasada redada. Carteles a las puertas de unas aulas religiosas. Mientras hago equilibrios por un bordillo de la acera llego a esa iglesia en la que hice la comunión, y me veo borroso, fugazmente, entrando en aquella iglesia del brazo de Mayte. Ni ella se cree haberme metido en una iglesia vestida de blanco, aunque yo tuviese 9 y ella 8 añitos. Pescadería del barrio, la frutería de mi primo. Aquello al que una vez de adolescentes llamamos "El Rincón Taurino". Carteles electorales con eslóganes estériles prometen lo que nadie dará. La cabina en la que gasté dinerales y por fin esa plaza que fue testigo de lo que fui. Coches de vecinos mojados por el rocío y mi cama calentita esperándome tras el gran portal. Buenas noches, lagartos. Gracias por acompañarme en una noche como esta.

Filosofía

2011-10-17T01:17:00.000+02:00

Dicen que el tiempo pone a cada uno en su sito. Que el Karma, la naturaleza, dios, o la madre que parió al demonio, compensa y recompensa a cada uno con lo suyo. Yo no me decanto por esas teorías. Soy más de la filosofía que vende la película del grande de Woody Allen "Match Point", en la que se defiende el hecho de que la suerte juega gran parte de la partida de nuestra vida. Esas cosas que no dominamos, que escapan a nuestro control, y que acaban llevándonos por un sendero u otro. Pero a la vez, también creo que cada uno tiene lo que quiere. Lo que se busca, lo que se trabaja, lo que se curra. Es decir, la diosa fortuna o como lo quieras llamar, traza un sendero en el que hay murallas para escalar o boquetes para saltar. Una vez que nos topamos con esto, somos nosotros mismos los que decidimos si subir la muralla o darnos la vuelta. Somos los que decidimos si saltamos ese boquete, si lo rodeamos, si nos paramos a esperar, o si buscamos otro camino.

Igual muchos piensen que yo he cambiado mucho, o igual piensen que sigo siendo lo que siempre fui y que estoy estancado, anclado, en una eterna juventud a la que me aferro regándola con cervezas, carnavales, futbito y algún que otro desfase. Queridos e ilustres tradicionalistas de lo tradicional: yo a eso lo llamo vivir.

Ni he cambiado mucho ni vivo anclado en los quince años. Pero sigo siendo igual. Me siguen gustando las mismas cosas, sigo teniendo las mismas inquietudes, mis sueños siguen apuntando en la misma dirección, sigo disfrutando de la lumbre de un cubata en un pub un martes, de la intensidad de una carrera por la banda en un partidito, de una copla cantada entre borrachos que ponen el corazón más allá de donde llegan sus gargantas.

Sigo siendo el mismo al que la ilusión no le cabía en la boca en aquellos butaneros. Sigo teniendo las mismas pasiones, yendo a los mismos sitios.

Por favor, que no venga a decirme el que lleva 3 años sin perderse un sábado por la noche "Noche de Fiesta" eso tan socorrido de "Tío, estás perdido".

Pues claro que estoy perdido, porque no salgo en "La Noria", que si no bien que me verías…

Hay personas a las que la diosa fortuna, la diosa naturaleza, el karma, o la representación del papa en los cielos, han puesto murallas y zanjas y palos en sus caminos. Pero ellos han optado por refugiarse en las faldas de la tele y el mantel. Cada vez son más los que deciden quedarse atrás. Cada vez son más los que están sentados en ese sillón de octogenarios viendo la vida pasar.

He llegado a pensar que tal vez sea yo. Pero yo soy tan fiel a mi filosofía de vida como lo fui el día en que la descubrí, en que la paladeé, en que la saboreé. Esa filosofía vive en una canción de Sabina, en una rima escrita en una libreta vieja, en un piso de estudiantes de Sevilla, en un beso furtivo en mi Plaza, en un balón al área, en una barbacoa con amigos, en un grifo de Cruzcampo, en una carta juvenil, en una cámara de fotos, en un relato escrito, en un revuelto de papas con huevo, en un sueño de futuro. En el Lagarto del Desierto.

Enhorabuena, son ustedes conocedores de esa filosofía. Por favor, remítanme este post cuando me vean a las faldas de la tele. Al mantel del día a día viendo pasar la vida como un yupi pueblerino. Remítanmelo con la crueldad cínica que tiene un "te lo dije" o un "lo sabía", relamiéndose del oportunismo de verse victorioso. Porque ese momento llegará. Y justo después, cuenten los que se sentaron antes.

Lo mejor de todo es que tengo el total convencimiento de que cuando ese momento llegue, Chito seguirá batallando. SEGURO. Porque tras mil años es el único que sigue al pie del cañón, más fresco que una lechuga. Y cuando se convierta en ese viejo facha que un día le pronostiqué que sería, seguirá siendo tan grande como para decirme "Muñeco, si tú y yo algún día hiciéramos una comparsa, sería como las que hacía Bienvenido, o como la que haría el Noly". Y a continuación añadiría "Venga, la última y nos vamos".

2011-10-02T20:51:00.003+02:00

Derrumbadas las voluntades, dinamitadas las trincheras y hundidos los barcos me dispongo a disfrutar de una isla que lo ofrece casi todo. Sólo le falta algo de emoción...pero eso ya me encargo yo de buscarlo.

Es domingo y es por la tarde. He estado viendo una película. Demasiado espiritual... "El árbol de la vida". Me he quedado un tanto loco y con la mirada definitivamente perdida, así que como el que apunta con un arma cuasi homicida me he obligado a salir a disparar fotos.

La pasada semana ha sido idílica para mi Lola y para mi. Ha sido una simbiosis cámara-dueño casi perfecta. Bueno, una bronquilla de nada a cuenta de la Compact Flash que, obviamente, ya he reemplazado. El miércoles se portó del carajo...y el jueves mejor aún. Después de ciento y pico mil disparos nos vamos conociendo. Ella a mis dedos y yo a sus ráfagas de luz. Así es el amor, compréndelo.

La resulta de casi obligarme ha sido hacer cero fotos. No me he sentido frustrado, la semana ha sido más que productiva. Estaba dispuesto a hacerme el remolón hasta llegar a ese punto. El punto en el que no haces nada. También ese trabajo resulta bueno para el alma. Las convergencias de estado de ánimo y creatividad artística son casi tan inescrutables como los caminos del señor.

Ahora noto como en mis entrañas hago acopio de creatividad. Noto como tengo las tripas cargadas de proyectos, de ideas, de planes... sólo falta meterles mano.

Durante diez minutos he parado el coche en una curva de la carretera que une Montejaque con el enlace con la carretera de Sevilla. Me he bajado y he estado tentado de intentar disparar un contraluz. Me he ahorrado las energias (¿Otra de esas fotos que no te dicen nada?, no gracias). Eso sí, he echado de menos un cigarro... eso está ya más que superado.

En esas estaba cuando a escasos 100 metros (calculo) ha berreado un ciervo como si quisiera copular con lo primero que le pusieran por delante. Se me ha acelerado el corazón pensando en que el calenturiento bicho se dejara ver. He colocado el tele y... nada.

Pero da igual. No hay frustración. Las pequeñas y grandes derrotas tienen algo en común. Con la edad que tenemos tú y yo... nunca son las primeras...

Alguna vez se nos ha inferido una goleada, ¿verdad?

Alguna vez hemos mirado nuestras rodillas casi tan heridas como nuestra dignidad ¿no es cierto?

Alguna vez hemos apretado los puños y los dientes pensando ¿En qué me he equivocado?

Alguna vez hemos recogido el sombrero del suelo, le hemos quitado el polvo y hemos seguido...

No hay frustración.

Tengo entendido que Luisito se ha metido a torero...

El otro lagarto...el que no conoce casi nadie, porque un dia desapareció como el titanic, tuerce el gesto y vuelve a Ronda...

Hay que seguir peleando, cada mañana, por las cosas que uno quiere... a eso, fundamentalmente, me ha enseñado el tiempo. Y mejor maestro que ese...nunca hubo.

Chito

Pd.- Dias después de la tormenta que veo pasar, cuando todo empieza a recobrar su estado normal... El aire cálido, que viene hacia mi, me ciega los ojos y me tapa la nariz...

La Tormenta - Los Piratas

no me gustan las bodas

2011-09-08T23:55:00.002+02:00

No me gustan las bodas.

Por favor, esta vez lo pido de antemano: no me preguntéis si lo digo por Menganito, Fulanito o por el Galindo. Vamos a poner las miras más allá, vamos a pensar en lo general, no pongamos cara a lo que no la tiene.

Como les decía, ilustres e ilustrad@s Lagartos, no me gustan las bodas. No creo que sirvan para nada. Pienso que son un agobio. Un papeleo empalagoso, una valla en el océano, un lastre a la libertad, una cadena al amor.

Respeto a quienes deciden tomar esa opción. He ido a bodas de amigos, y he visto que para ellos no era un lastre y que lo hacían ilusionados. He visto que se querían, que disfrutaban los unos de los otros, que se divertían, que se comprendían, se aguantaban mutuamente, se contemplaban, se complementaban, se hacían fuertes, grandes, eternos. Pero no lo hacían por la boda, lo hacían desde mucho antes.

Además de respetar, entiendo a quienes lo hacen por lo civil. Entiendo que sea por comodidad legal, económica, por poder ir al hospital a quedarse con su pareja si fuese necesario en caso extremo, cosa no permitida cuando no se está casado, aunque se lleve 40 años juntos, si no hay contrato, no eres nadie… por esas cosas lo entiendo.

Entiendo a quien se casa por querer poner la guinda, la firma, pactar un acuerdo, a modo de medallita, de demostración de amor. Yo no lo haría, pero entiendo a quien así lo hace.

Entiendo a quien se casa por obligación paternal (y maternal, no sea que esto lo lea Bibana Aído) o a quien lo hace por esa absurda tradición de que nuestros antepasados se casaron y nosotros no queremos ser menos.

No me gustan ninguna de las bodas que os estoy diciendo, pero ya os digo, unas las entiendo y otras las respeto.

Pero por favor, no me vendan la moto de casarse por religión. No me vengan ahora con el concepto de familia. Que no vociferen ni saquen pecho los que presumen de que si no hay un padre de familia, una mujer con su delantal y dos hijos con su raya al lao, con su falda larga y camisas de domingo, como dios manda, no existe la familia. Conozco familias desestructuradas que se quieren a morir. Conozco parejas homosexuales, madres y padres solteros, divorciados, rejuntados, enviudados… que forman familias tan sinceras como las de cualquiera.

NO toleraré jamás que los que dictan leyes religiosas, también dicten las maneras en las que las personas tienen que relacionarse, o tienen que quererse.

O sino díganme: ¿Qué cojones sabe, el que viste una sotana, lo que es darse un beso a escondidas en un portal? Sentir un escalofrío sólo con el roce de los dedos. Agarrarse de la mano por debajo de la mesa. El nerviosismo de mandar un mensaje, o antaño una carta, a la persona deseada. Mirar el buzón para ver si hay respuesta. Marcar un teléfono y esperar una voz cariñosa al otro lado.

El temblar de piernas, el corazón en un puño que se te sale por la boca. Un paseo por un parque cogidos de la mano. La sensación que se te queda en los labios, después del primer beso.

Un "te quiero" bajito. Acompañar o ser acompañado a casa a deshoras. Darte la vuelta en la cama y encontrar su calor a la vera. Dormir apretados, achuchados, debajo de las sábanas en invierno. Llorar en el hombro de la persona a la que quieres. Besos y secretos en los bancos de las plazas. Un olor que te transporta a otro lugar, a otra época, a alguien a quien adoras. Un apoyo al otro lado, en frente, al lado, cuando más lo necesitas. Querer y sentirte querido. Una buena botella de vino a la lumbre del cariño, de la conversación que te realiza.

Para eso no necesita nadie firmar un contrato (es así de frío, pero es así de cruel, así de cínico), vestirse de muñeco de tarta o de princesita Disney (cuánto daño ha hecho Disney a las relaciones de pareja, qué falsas expectativas crea en algunas mujeres y qué obligación más rotunda y tradicionalista en algunos hombres), invitar a gambas y a jamón a todos los que tú conoces, y la otra persona, y los padres de ambos. Álbum de fotos, arroz en los pelos, baile de novios, escaleras de la iglesia, tarta con nata. Al final sólo queda ese amor que dos personas se profesan. Da igual que haya papeles de por medio, da igual que un anillo os ate los dedos. Que un traje blanco de novia simbolice limpieza y virginidad, que afortunadamente hoy en día nadie lleva al altar. Da igual que contentes o no a tus suegros, a tus padres. El mundo da igual. Sólo importa el amor entre dos personas.

¿Saben ustedes? Yo no me voy a casar. A no ser que mi Lola diga lo contrario.

Ustedes hagan lo que quieran. Pero sepan que siempre les quedará el Lagarto.

Se me antojó

2011-07-22T22:11:00.000+02:00

El otro día me entraron ganas de que hiciera frío. Es lo normal cuando hace calor, no? Pero yo lo que quería era tener otro plan que el que tengo ahora; yo quería que invierno, el invierno de verdad, el que hace en Ronda que yo tanto odio. Pues quería!

Se me antojó estar en mi casa leyendo en la estufa, o escuchando la radio tirao en la cama mientras bicheo por internet, o retoco alguna foto. Se me antojó mirar la hora y ver que, como siempre, ya iba tarde. Dejar el menester que fuese y ducharme a toda prisa, con estufa correspondiente. Salir a toda prisa con una camiseta de manga larga y un jersey de los que pican. Enfundarme un chaquetón gordo abrochado y liarme la bufanda hasta el cuello, dejando ver sólo los ojitos, montarme en el coche como con una camisa de fuerza y tirar por la circunvalación para el bar de la Cloti, nuestro local de ensayo.

Aparcar en línea amarilla en la gasolinera, bajarme y que el frío me resecara la frente y me saltara las lágrimas.

Se me antojó que al llegar estuviese allí Ale Córdoba regañándome. "Illo, Luis, tío… llevo aquí dos horas y media, tomándome una rusa con un colacao…". Luego se acercaría el Cabezón con una caña en la mano recién echada, que me tendería mientras me daba un abrazo y un beesito "Hermano, toma, hermano, una cañita, pa ti"… Carli con su libreta de anuncios, Faíto contándome la última jugada del partido de los niños. El pollo con su chandal del Betis tomándose un Colacao. Llegaría Valiente y el Cabezón le diría cosas. El Bulería llegaría justo después con un gorro de lana con un pompón en la punta y cara de recién levantado. El Herrera seguramente iría vestido de marqués, pero de los que tienen el arte de estar tocando la guitarra mientras se inventa una letra con el Chiqui, metiéndose con algunos de los que estaban allí.

Se me antojó que oliese a fritura y que estuviese allí la Cloti trapicheando tras la barra, diciéndonos que si íbamos a cenar allí, que ha traído carne. Que hubiese tres viejetes jugando a las cartas en una mesa y dos tipos en la barra a los que no les prestarías 50 euros. Que el aire acondicionado calentase las orejas, que un partido de fútbol de liga estuviese en la tele y sólo el Pollo y lo mirase de vez en cuando. Que Carli se arrancara por una copla del Sheriff y Faito y Valiente contraatacaran con una de los hermanos Carapapa.

Se me antojó que Chito llegase con un chaquetón gordo y un gorro marrón, con las manos en los bolsillos y dijese "Cabrones, yo quiero una caña".

Alguien preguntaría por el Salvi y dirían que está estudiando, y que el Pacheco este finde está en Cádiz.

Probablemente el sentido de la responsabilidad de Carli diría "Señores, hemos quedado pa ensayar hace una hora, vamos a empezar"… y el Bulería diría "Pero espera a que venga Pedro, no?" Y el Cabeza finalizaría "Acabo de hablar con él y dice que viene por La Cueva". Yo diría "Ese va ahora por Málaga, por comisaría…"

Luego miré por la ventana y había dos chaveas sin camiseta jugando al fútbol. Hacía una calor de cojones, pero se me antojó que hiciese frío.

Amarillas y Rojas....Amarillas y Verdes

2011-06-28T18:22:00.002+02:00

En uno de mis frecuentes paseos por la red he encontrado una de esas canciones que sin billete es capaz de transportarte a otra dimensión. "Frances Framer will have her revenge on Seattle" es una canción con más visos de cara B de Nirvana. Consideremosla una copla del montón si la comparamos con "Heart Shaped Box" o "Lithium". Y consideren, estimados lagartos, que no es esa la cuestión que me ocupa y que me importa una mierda la calidad de unas u otras las canciones.
Lo que me ocupa y me preocupa es que cambiemos...y por si ustedes no lo saben...o le dan la espalda a semejante hecho...Yo os lo recuerdo. Nosotros, los seres humanos, cambiamos.
Si no cambiásemos estaríamos todavía viendo reposiciones de Barrio Sésamo o haciendo algo tan simple como mearnos en los pantalones. No lo hacemos y es porque aprendemos para cambiar.
Y yo también lo hago, lo hice y lo haré. Me gustaba Nirvana con locura. A dia de hoy podría escuchar cualquiera de sus discos. Pero nunca con aquella pasión de los diecisiete años. Ahora soy de "Los Piratas" y algún dia supongo, no muy lejano, me quedaré tonto escuchando ópera.
La cuestión es que yo, tú, el, nosotros, vosotros, ellos...y me quedo con la primera del plural cambiamos.
Miren a Palenque Chico...y aquellas temerarias declaraciones: -Cualquier dia me compro un pisito y me caso-. Al final se lo compró y se casó (Pedro y yo los vimos...os juramos que se casó). Y ¿Qué me dicen de Luisito? También cambió: -No, yo no quiero hamburguesa de rabo de toro ni churrascos con tallarines-....¿Qué no? Un mojón. Al final tragaste muñeco. Igual que yo trago mil veces al día. Y creedme que visto lo visto, cambiar no es malo.
Algún desalmado con más mala intención que sentido común y con más cara dura que inteligencia me pregunta: -¿Ahora te vas a cambiar la chaqueta igual que el Toti?...
Yo soy más de camiseta, amigasho...
Es el tiempo en este pais de necios, mercaderes, afilasables, notarios, desvalidos, sabandijas, ladrones de cable de cobre, soplaflautas, mecánicos de relojes, absurdos, diestros y siniestros.
Es el tiempo de gente perfectamente cuestionable. No lo duden.
Una última reflexión si me lo permiten. Volvía de Algeciras el pasado Domingo por la noche, camino de Ronda, por la A-369, sin coches... Se me hacía raro que mi rumbo fuese Ronda y no Sabinillas como había ocurrido en los últimos años a la finalización de las fiestas mayores algecireñas.
Hasta eso cambia...
Y toda esta frustración se resume y tiene su origen en varias cuestiones:
- Que vengo de escuchar a Zapatero y Rajoy hablando mucho y diciendo nada.
- Que este fin de semana tengo una boda...y las detesto.
- Que yo a esta hora debería estar en Sabinillas, probando la temperatura de las duchas....o mirando como quedan los telones.
- Que trabajo en una tele...que no tiene cámaras...y que estamos en el aire.
- Que mañana tengo que ir a comprarme una camisa blanca sí o sí.
- Y que las bujías no entran dentro de la garantía para mi Opel (se ha traducido en 51 euros)

A lo que me vengo a referir... Menos mal que conozco a la Reina de África...y menos mal que ir de Safari cuesta un pico...
No le des más vueltas, estimado Lagarto, Vive...deja vivir... y cuando los demás estén concentrados...da todo el por culo que puedas....
Chemi me ha pedido hoy que le dedique algo y le dedico mis escuálidas intenciones literarias.
Irene no me ha pedido que la salude...pero yo lo haré para tocarle los pies un rato...

Chito

Pd.- Después será ya tarde...y sigo convencido...y se que es de momento...que ya no es tarde....
Filofobia (Piratas)

Tener pasado es bonito

2011-06-10T01:15:00.000+02:00

Tener pasado es bonito.

No queremos pensar en ello, pero somos fruto de ese pasado.

A veces hay que enfrentarse a él y es realmente cabrón. Otras veces hay que añorarlo… la mayoría de las veces hay que añorarlo. No porque haya sido mejor que la actualidad, no tiene obligatoriamente por qué ser así, pero hay que añorarlo porque los años que le pasan por encima empolvan las cosas malas hasta que casi no se ven y realzan y endulzan las buenas hasta hacer que parezcan más buenas de lo que realmente eran.

Esta noche he bebido sorbitos de ese pasado charlando entre cervezas con Chiqui y Lolo, dos amigos de hoy en día a los que, en el caso de Lolo, Chiqui y yo no vemos casi nunca. Y Chiqui y yo nos vemos y forjamos nuestra amistad bastante a menudo hoy en día, pero no nos paramos a pensar en el hecho de que nos conocemos desde que somos niños. Desde que tenemos 6 ó 7 añitos. Eso me pasa con muchos amigos de hoy en día.

La vida nos moldea a cada uno de una manera, y con los años todos tomamos caminos distintos y al final dos raíces que nacieron juntas acaban saliendo a la superficie de la madurez adulta por sitios muy diferentes, acaban viendo paisajes de su día a día muy diferentes y acaban teniendo brotes verdes muy diferentes.

Lirio y yo nacimos en campos diferentes y en diferentes épocas, un día nos cruzamos y forjamos una gran amistad, que a día de hoy, a pesar de estar bien distantes, seguimos manteniendo y nos preocupamos de regar de cuando en cuando.

Cosa parecida pero distinta me pasa con Chito. También somos raíces distintas pero desde que le presté la cinta del Cielo de Cádiz, no hemos dejado de ser amigos, de vernos, de cervecear, de filosofar, de discutir, de debatir, de carnavalear, de darnos caña hasta rozar lo que duele para que al segundo no haya pasado nada. Y somos bien diferentes en el 90% de los ámbitos, pero ahí estamos.

El pasado nos enseña a muchas cosas. Nos ha enseñado a querer y a odiar, a reflexionar, a mordernos la lengua cuando la adrenalina exige gritar lo que piensas y lo que sientes.

Qué cabrón es a veces el pasado. Nos hace creer en amistades que hace años que no se riegan. Nos hace realzar viejos amores. Nos hacen añorar viejos sitios, viejas casas y viejas costumbres. Pero no nos damos cuenta de que el presente, el que vivimos minuto a minuto, ese constante viaje en el tiempo que hacemos hacia un futuro cercano, un presente continuo, es algo que hay que procurar saborear como si fuera un recuerdo. Porque al segundo siguiente de vivirlo ya no es más que pasado. Y si te ha merecido la pena vivirlo será recuerdo, sino será olvido. Ese olvido en el que todos nos ahogaremos, que lo engullirá todo hasta hacer que desaparezcamos por siempre jamás.

Hoy he tomado algunas cucharadas de pasado y me he reído mucho. Espero en un futuro, cuando queriendo hablar del pasado, hable de este presente, pueda reír también. Pueda añorarlo y saborearlo, porque será señal de que está mereciendo la pena vivir lo que vivo.

Espero seguir moldeándome con mi Lola. Saber que cada vez podemos ser más diferentes pero menos distantes. Conocernos hasta ser previsibles, y cuando algún día la monotonía nos saque la lengua, poder chincharle con divertidos recuerdos. Y reír a carcajadas rememorando anécdotas. Porque el presente vive del pasado y construye el futuro.

Porque un día fui un niño curioso y tímido, que pasó a ser juguetón y a forjar amistades fraternales en una plaza que me vio hacerme un adolescente y descubrir lo que era querer, aprendiendo a querer, para posteriormente convertirme en un enamorado del carnaval. Y del arte. Y de Sevilla, que me hizo saborear la libertad, hasta que ésta se acabó y empecé a darme cuenta de que había madurado, y aún conservando sueños, ya se veían de otra manera.

Y ahora… ahora soy un lagarto. Como lo eres tú.

El Mechero

2011-06-02T00:00:00.001+02:00

Lo había decidido. Se armó de valor y comenzó a subir hasta todo lo alto del edificio. Conforme iba pisando los escalones el pulso se le aceleraba y unos sudores fríos le iban pegando la camiseta a la espalda. Se cruzó con una señora que limpiaba el felpudo y le miró con cara de desconfiada, pero él siguió de largo, subiendo escalones. Cuando pasó por la cuarta planta escuchó una canción de Camela a todo volumen; el vecino que allí vivía tenía gustos musicales ciertamente particulares. Por fin llego a la sexta planta. Esquivó una maceta con un marchita planta, cogió el pomo de aluminio, giró y el aire frío le dio en la cara. En aquella azotea había ropa tendida en todos los cordeles. Pantalones, camisetas, calzoncillos, sujetadores y calcetines bailaban burlándose de él. Se odió por ello. Continuó con paso decidido. Cogió una prenda con ira que le golpeó en la cara y la arrancó de la cuerda en la que se secaba, tirándola al suelo. Llegó hasta la baranda que separaba la azotea del precipicio. Miró a ambos lados para asegurarse de que nadie le viese. A continuación se asomó y miró hacia abajo. Seis plantas y un suelo rojo de patio interior esperándole abajo. Más cordeles de tender, una pila de lavar y tres bombonas de butano. Y el suelo rojo.

- Maldita seas una y mil veces. -Se repetía.

El viento soplaba fuerte y le despeinaba, secando su sudor, provocándole escalofríos espalda arriba. Olía a suavizante y a tierra mojada. El cielo estaba nublado y amenazaba con descargar. Los recuerdos, los pensamientos se le agolpaban en la mente, en la conciencia, engrandeciendo su rabia. Enriqueciendo su odio. Estaba empapado en sudor y tenía frío.

Sacó un paquete de fortuna del bolsillo, tomó un cigarrillo con los labios y tiró el resto, casi entero, al ojo-patio. Fue a buscar el mechero y se percató de que se lo había dejado metido dentro del paquete que volaba hacia abajo.

- Joder… no puedo hacerlo sin fumarme un último cigarrillo… mierda…

Buscó de nuevo en sus bolsillos, por si tenía algún otro mechero o modo de encender el cigarrillo, aún a sabiendas de que no tenía nada. Cuando se hubo asegurado se vino abajo. No podía hacerlo, no se veía capaz. No sin ese último cigarrillo.

- Bueno, la próxima vez me aseguraré de no tirar el mechero.

"...por la mitad de mis amigos..."

2011-05-11T01:37:00.001+02:00

Juan Carlos Aragón sacó un año una letra hablando de sus amigos. A mí por aquel entonces tal vez me pillaba demasiado joven y sólo me sentí identificado con la mitad de la misma. Ahora he sufrido todos los puntos que dice aquella letra. No me siento orgulloso ni más maduro ni mierda, sólo que ya me ha dado tiempo de pasar por todos los puntos que aquella letra señalaba.

Él hablaba de los amigos del alma que se ha ido dejando por el camino. Yo para cuando la escuché había algunos que habían sido amigos del alma, casi hermanos, en una época, que las circunstancias (sobre todo sus decisiones personales) hicieron que se fueran quedando en el camino. Por aquella época les guardaba a aquellos amigos que quedaron en el camino bastante rencor. Hoy por hoy, ya cicatrizadas esas heridas ("para qué, si me va a perdona porque ya no le importo", decía el maestro Sabina) me dan igual. No son mis amigos del alma, mis casi hermanos, ni muchísimo menos, pero se han ganado un puesto en tercera o cuarta fila que también son necesarios para llenar un teatro.

Tengo amigos que, como decía Juan Carlos, se fueron por dinero, se fueron por envidia, se fueron porque una mujer les robó su corazón entero (la mayoría por esta razón, no saber llevar los calzones a la altura que dicta la dignidad, teniendo satisfechas a sus respectivas). Otros perdieron la vida (afortunadamente, los menos, pero también te los podría lamentar) y otros perdieron la vida cuando se me fueron. Estos son los que, tras los últimos citados, se llevan la peor parte. Allá cada uno con el cirio que eligen para iluminar su camino, lo que no entiendo es que pudiendo elegir la luz de la luna llena, la que dan las cervezas, las barras de los bares, las luces halógenas que iluminan los rincones de las intimidades, de las confesiones, de las sinceridades a la lumbre de la amistad, las carcajadas a deshoras que forjan las amistades más sinceras, las más infinitas, las más bonitas… elijan la luz del cirio que alumbra el triste camino que lleva a casa, la resaca frente a la borrachera, el día frente a la noche, la pena frente a al fiesta, la penitencia frente al carnaval, la estufa frente a la calle, la vejez frente a la juventud… El camino de los perdedores que juegan todo a perder.

Ni lo entiendo ni pretendo entenderlo.

Igual no soy maduro.

Tal vez se llame síndrome de Peter Pan.

Habrá quien sospeche que estoy malgastando mi vida, quemando cartuchos mojados y queriendo dar caladas a la utopía anárkica de la eterna juventud. Todos ellos me dan igual. Esas opiniones me la traen floja. Llámalo como quieras. El día menos pensado viene el Coco y nos lleva. Viene una enfermedad, un accidente, una desgracia o el demonio vestido de cura y nos arrastra al otro barrio.

¿Y entonces qué?

¿Qué harán ustedes, respetables ilustres calzonazos?

Porque mientras yo reía usted dormía. Porque mientras yo me quitaba la espuma de cerveza del labio, usted soñaba con una vida mejor. Porque mientras yo le contaba intimidades a un amigo usted encendía la estufa. Porque mientras yo debatía de política usted escuchaba a Belén Esteban. Porque mientras yo cantaba una vieja copla de carnaval usted iba a la nevera a por agua. Porque mientras yo jugaba un partido de fútbol usted vivía como un octogenario. Porque mientras yo me leía un libro usted veía en la tele gran hermano. Porque mientras yo filosofaba con un camarero usted se daba la vuelta en la cama, asqueado ante tanta monotonía prematura. Porque mientras yo era libre, usted era un esclavo de lo cotidiano, de las cuatro paredes de su trabajo y de las cuatro su hogar. De lo que quiera el banco y los curas.

Por eso es que hoy me emborraché por la mitad de mis amigos, y me acordé de la otra mitad, porque también han sido.

La vida pasa volando

2011-04-12T01:36:00.002+02:00

La vida pasa volando. Y lo peor es que no nos damos cuenta.

Yo lo vengo reflexionando de hace unos años a esta parte sobre todo por el carnaval, porque nos ponemos a hablar de alguna anécdota y cuando nos paramos y venimos a dar cuenta igual pasó hace 6 años… y parece que hubiese sido ayer, pero no, hace 6 años ya. Y ahora no parecen tantos, pero cuando uno tenía 15 años eso era una vida. O media.

En mi casa hicieron obra y tuve que empaquetar todos los recuerdos físicos de mi vida. Luego, por avatares y circunstancias, las cosas han seguido empaquetadas varios años. En cajas de cartón han quedado esos recuerdos físicos de mi vida, y el otro día mi padre me aconsejó que lo que tuviese que me interesase lo sacase de las cajas porque la humedad acaba con todo en los lugares lúgubres… me acojoné, y a los dos días, en cuanto tuve un rato, empecé a desembalar y a sacar recuerdos. Y te das cuenta de que la vida pasa volando, y de que lo peor es que no nos damos cuenta.

Tendemos a etiquetarlo y clasificarlo todo: esto pasó cuando yo estaba en el instituto, lo otro fue el año de los Torrente. Este de aquí es de cuando estaba saliendo con esta chavala. Y los recuerdos te ponen cara de tonto y empiezas a contar cursos, o romances, o agrupaciones de carnaval, o años de facultad, … y te das cuenta de que sigues teniendo las mismísimas pocas luces que tenías cuando empezabas a tontear con las niñas… aunque ya de aquellos años hasta hoy han pasado 16, 17, 18 años… y a ti te parece que fue ayer.

Saqué cartas de una caja y, sin querer pararme a leer ninguna, sólo las letras adolescentes del destinatario, a mi nombre y dirección, me emocionaban. Había viejas letras de carnaval -muchas con puño y letra de Chito- la gran mayoría mías, y otras tantas aún no han visto la luz y saben que nunca la verán.

Saqué dedicatorias en carpetas de amigos del alma a los que dejé de ver, que ni las eternas e inescrutables redes de internet han conseguido acercarme.

Encontré viejas fotos sueltas, o viejos álbumes, donde juraba amor eterno a pasados amores, donde parecía que el tiempo nunca distanciaría amistades o que el día a día era más importante que lo que cualquier gobierno pudiese decidir… y todo eso ahora no es más que un viejo recuerdo en una vieja carpeta, en una vieja libreta que cruza los dedos por no ser presa de la humedad de un sótano lleno de trastos. Seguro que nosotros algún día seremos eso: trastos viejos metidos en un sitio lúgubre. Afortunadamente no nos daremos cuenta. Sin embargo, esos viejos recuerdos se dan cuenta, porque cuando los sacas luchan entre sí para ser el más original, el más emocionante, el más bonito, el más dulce o el más divertido. Son como las personas: cada uno lucha sabiendo en qué es bueno, y jugándose todas las cartas a esa jugada.

Cuando decidí qué recuerdos eran merecedores de ser rescatados de los pastos de la posible y futurible humedad y cuáles no, subí todos los salvados a mi cuarto y los puse en una estantería, esperando a que tenga un hueco para volver a disfrutar de ellos.

Tanto ellos como yo sabemos que volverán a pasar años hasta que nos volvamos a reencontrar, aunque durmamos juntos cada noche y nos escuchemos soñar, pero será una promesa de amor eterno juvenil. Algo grandioso que se queda en el camino, o que si sigue contigo acabas dándote cuenta de que todo en la vida se marchita.

Espero poder seguir disfrutando de esta maldita adolescencia prolongada, porque aunque no me dé cuenta, sigue generando residuos de bonitos recuerdos que poco a poco van acabando en una caja de mi sótano, o en un rincón de mi estantería.

Amistades eternas, amores juveniles, batallas perdidas, chistes olvidados, anécdotas sin sentido, poemas íntimos, letras obsoletas, fotos de jóvenes que ya no somos, recuerdos en papel: no os creáis tan exclusivos, sigo generando más como vosotros, y espero no tener que recurrir jamás a vuestras faldas para volver a ser feliz!!!

PDTA:/ "Será como aquella canción de los años ochenta, seré como el tipo que algún día fui"...

Mitades

2011-04-03T01:11:00.005+02:00

Una de las cuestiones que me ponía de peor humor cuando trabajaba en Londres era buscar el centro de una habitación para colocar sillas haciendo los "set up". ¿Dónde está la mitad?... ¿Dónde está el equilibrio? Aún hoy me da la sensación de andar corriendo escaleras arriba de la Royal Society buscando una respuesta a tan puñetera cuestión. La cosa es que en mi cabeza reverbera de seguido este asunto y hay momentos en los que me parece mentira que mi cabeza esté en sus plenas facultades. A menudo pienso que efectivamente la cordura que pudiese tener se fue a tomar por el culo hace meses. Pero mejor no. Prefiero sonreirme, mirar al tendido, plegar la muleta, respirar hondo y dar cuatro muletazos a las circunstancias vitales que a menudo me exigen soslayar mis propios sentimientos para tragar con sentencias y jurisprudencias pretéritas. Lo que en Cádiz capital vendría siendo "comurgá con ruea de molino". Esta es la historia que me pasó un buen dia: El calor de abril me llevó a quitarme el abrigo. Mi paseo por la orilla del rio duraba más de lo esperado y arreciaba el Lorenzo como queriendo perforar el respirar desacompasado de las pobres almas que a esa hora todavía buscábamos una salida: - ¿Es por aquí?- preguntaban confusos. Yo no sabía que responder. Hacía horas que daba vueltas de una punta a otra de la orilla, buscando la forma de cruzar el charco y encajarme en las tibias sombras que a esa hora ya formaban los árboles. Todos pensábamos y le dábamos vueltas al asunto. Un chavalote de unos trece años se sentó en el suelo y su quebrar la rutina fue una llamada de atención para todos. De repente alguien se había parado a pensar. Eso no estaba en los planes de ninguno de nosotros. El chaval se hizo fuerte en su posición protagonista y asumió el liderazgo. Durante cinco largos minutos estuvo pensando, mientras que el resto, casi sin darse cuenta, siguieron atónitos mirando al chico parado. No sabían que hacer ante un hermano detenido. Después de largo rato, el muchacho se desató las botas, las unió a través de sus cordones una con la otra y se las puso en el cuello. Empezó a caminar y sus congéneres tragaron saliva: -¿Vas a cruzar andando?- osó preguntar uno de ellos. El joven muchacho miró hacía atrás y se limitó a sonreir. Cruzó el rio...y todos contemplaron impávidos como consiguió la otra orilla donde la sombra de los fresnos devolvió la palidez a sus mejillas. En frente todos vieron el resultado y comenzaron como locos a desatar sus botas. Pero el rio no soportó aquella marea humana y fueron muchos los que cayeron, y murieron de pena al ver sus botas mojadas. Satisfecho, el joven pionero en cruzar el rio sonreía feliz porque tuvo que asumir un riesgo...que le llevó directamente al éxito. -Cuando cruzas el rio sin sabor a obligación y con sabor a aventura es mucho más sencillo llegar al otro lado- pensó. Los cadáveres se agolpaban en el cauce. Fueron tantos que el agua comenzó a embalsarse y empezaba a hacerse de noche. El joven prosiguió su camino rio arriba, antes de que la corriente alcanzara sus botas, secas y deterioradas. La noche se le venía encima y tenía un largo camino que recorrer. Yo salvé mi vida y desde mi orilla de casi siempre observaba con admiración a aquel valiente chavalote que consiguió alcanzar el otro lado gracias a la decisión de sus bisoños pasos. No tuve más que aplaudir mientras los cadáveres corrían rio abajo. Busqué un bancal cómodo para dormir y me tumbé bajo las estrellas...El frio de las noches de Abril me obligó a ponerme de nuevo el abrigo.

Chito

Pd.- De purísima y oro, Manolete, cuadra al toro en la plaza de Linares... La foto no es de la RS Londinense...

Es del Ceulaj, poniendo todo en su sitio otra vez... cosa que costó lo suyo...

De copas a las puertas del Paraíso

2011-02-18T01:11:00.001+01:00

Estoy en un día como hoy tomando una copa con Chito en la puerta del Paraiso. Acabamos de escuchar a "Los Joaquin Pqmplina", uno de los candidaros a 1o en el Falla, y estamos recordando viejos carnavales.

Lástima que ustedes sean simples espectadores... Nuestra intención es morir aquí...

Por los siglos de los siglos. AMÉN.

Huidas

2011-01-08T01:23:00.002+01:00

Dicen que cuando viajamos no buscamos conocer un lugar nuevo, buscamos huir de algún lugar. Eso es más o menos lo que hoy he hecho. He cogido mi petate, con mi chandal, mi cámara, mi trípode y mi ordenador y me he venido a mi refugio junto a un rio entre montañas: A mi casa Jimerana.

Y poco más...aquí estoy dejando pasar las horas, sin más afán que ese...que pasen. Disfrutando de cada minuto delante de la chimenea, paladeando hasta el último sorbo de la copa que me estoy tomando. Disfrutando de estar vivo. ¿Acaso existe algo mejor que eso?

Saber vivir es complicado y para mí, a estas alturas, esto es saber vivir. Mañana cuando la luz del sol sea dueña, me levantaré, sin mayor preocupación que hacerme un café, unas tostadas y un zumito para disfrutarlo sentado al silencio de mi calle (si el tiempo lo permite). Si no lo permite, desayunaré en mi salón, con olor a leña y con sabor a campo.

Ningún concepto se difumina en tales circunstancias. Lo importante prevalece: ¿Qué haces?, ¿Cómo lo haces? y ¿Por qué lo haces?.

En esa tremenda tesitura inescrutable uno se limita a sentarse, ver la luz pasar y vivir.

Si acaso me quedara algo de tiempo lo dedicaría a tirar fotos, a disfrutar de la naturaleza...

a...como diría el incuestionable Palenque...vivir, simplemente, vivir...

Os deseo lo mejor para este año: No ajusteis cuentas, no os preocupeis por casi nada, vivid el momento, porque tarde o temprano, la pálida dama nos buscará a todos. Como diría mi padre: Mirad por un duro... A fin de cuentas es ese el señor de larga sombra que controla profundamente nuestros placeres, inmensos y minúsculos, grandes y pequeños...

El resto, dejadlo en manos del mundo...y si no estais de acuerdo....Huid y bajaros de él.

Avisad que os espero en la estación....en la misma que estoy ahora...en la de Jimera.

Feliz Cuesta de Enero...

Chito

Pd.- Siempre voy al Amador por si apareces (Reminiscencias Granainas)

Carta de un andaluz al Sr. Puigcercós

2010-12-09T19:28:00.000+01:00

Ronda, Andalucía, España. 1 de diciembre de 2010

Sr. Puigcercós:

Quisiera dirigirme a su señoría con la humildad de un andaluz que debe ser el más tonto del pueblo, porque sí que paga sus impuestos. De hecho, ahora que lo pienso, tengo muchos amigos. Muchos muchos muchos, señor Puigcercós, andaluces. Y no conozco a ninguno que hasta la presente se haya librado de pagar sus impuestos. Tal vez usted, cuando dijo aquello de que "en Andalucía no paga impuestos ni dios" se refería a andaluces muy adinerados, como la duquesa de Alba, tal vez. O igual era a los más pobretones, como por ejemplo pueden ser gitanillos de Jerez, esos que viven a la lumbre de una guitarra, al calor de unos cantes o al aliento de unos bailes. O no sé, igual se refería usted a esos sevillanos que viven la pasión de la semana santa durante todo el año y lo mismo alguno de ellos se olvida de pagar impuestos, cosa que desconozco. O tal vez sean los rocieros, que entre coplas, polvos de camino y pasión feligresa no les queda para pagar a la hacienda pública. Igual usted se refería a los carnavaleros, esos que se pasamos medio año recordando febrero, y el otro medio ensayando para ese mes. No lo sé, mi ignorancia andaluza tal vez piensa que todos ellos pagan impuestos... O igual son los rescoldos moros del paraíso granadino o cordobés. Quizás los olivareros de Jaén o los mariscaores de Huelva, o los que viven de explotar invernaderos en Almería, o los pescadores gaditanos o malagueños… ya le digo, no sé a quién se refiere usted, pero yo jamás oí que un sólo andaluz no pagase impuestos, así que o usted o yo, ilustrísimo señor Puigcercós, estamos equivocados. Uno de los dos.

Resulta curioso, como se repiten los desprecios y los insultos de algunos dirigentes de la región catalana hacia una tierra que emigró a la suya para levantarla por míseros sueldos. Resulta curioso cómo la impresentable Monserrá Nebrera hacía bromas con que nuestro acento es de chiste (al menos a nosotros no nos subtitulan para comunicarnos con el resto de nuestros paisanos).

Resulta curioso cómo una comunidad que creció a base de los favores de un dictador fascista y de la explotación de andaluces, ahora desprecia mediante su clase política al pueblo sureño y lo trata con la punta del pié. Señor Puigcercós, usted que dice llamarse no sólo de izquierda, sino también de republicana… ¿cómo es tan intolerante y fascistoide en sus comentarios? ¿Cómo puede quejarse de otras comunidades un dirigente político de la autonomía que mejores comunicaciones tiene? Las mejores carreteras están en su tierra, tienen ave, tranvías, metros, trenes, aeropuertos… tienen fábricas y puestos de trabajo para usted, para sus amigos, para sus hijos. Tienen una constitución propia que les dota de autonomía. Tienen un idioma propio que exigen a gritos sea respetado en el resto del país. Tienen leyes propias, tienen oposiciones propias para cargos de funcionariado (aparte de las generales, que tenemos todos, pero las propias sólo son suyas). Tienen policía autonómica propia, tienen derechos y libertades propias… señor Puigcercós, ¿qué es lo que no tienen? ¿de qué es de lo que carecen? ¿A qué vienen agravios comparativos con cosas que para colmo son falsas?

¿Sabe una cosa? señor Puigcercós, en Andalucía con las bombas nos hacemos tirabuzones. Eso lo cantaban en Cádiz con las bombas que tiraban los franceses cuando nos invadieron (que por cierto, su preciosa tierra y sus ilustres políticos fueron de los primeros en poner el culo al país vecino, mientras que las fuerzas españolas intelectuales y políticas aguantaban aquí en el sur, en San Fernando, luchando por la libertad de la que ahora gozamos en todo el país, también en su tierra). En Andalucía no tenemos una constitución que nos dota de sus derechos, tenemos el arte de sobrevivir con lo poco que tenemos. Aquí no tenemos un idioma elitista y clasista, aquí se habla el idioma de la calle. Aquí tenemos unas carreteras que en su grandiosa mayoría dan pena, pero vamos de un sitio a otro con el gusto de saber que viajamos de una ciudad preciosa a otra. Aquí tenemos unas oposiciones iguales que las del resto de España (excepto los dos niños mimados, Cataluña y Vascongadas) cada vez con menos plazas por los recortes que nos da el gobierno. Aquí tenemos una deuda histórica que el gobierno nos ha pagado dándonos unos trozos de tierra, de nuestra tierra, que un día firmaron un papel y dijeron que era para ellos. Hoy, en plena crisis del ladrillo, el gobierno nos la devuelve para pagarnos la deuda histórica. Aquí tenemos casi la mitad de los parados de todo el país. No tenemos industrias, vivimos principalmente del turismo, el campo y de la pesca, si se me permite el símil, casi como en la Edad Media (salvo por lo del turismo). Ahora me hablará del PER y de ayudas del estilo… pero todos queremos el aceite a dos euros más barato (no quiero hacer bromas sobre la fama de agarrados de los catalanes) y un agricultor, como usted bien entenderá, no va a trabajar para que le cueste dinero su trabajo.

Podrá descalificar y descatalogar a mi tierra, señor Puigcercós. pero ¿sabe qué? Tenemos algo que por mucho que usted proteste, por muchos agravios comparativos que haga, por muchas leyes que ustedes creen, por mucha policía autonómica que saquen, oposiciones particulares, medios de transporte… por mucho que ustedes inventen u obtengan, jamás obtendrán: vivir en el paraíso. Los ricos de Europa, cuando se jubilan, se compran una casita aquí abajo, en la Costa del Sol, en alguna zona rural de sierra, en las costas vírgenes de Cádiz… Tenemos sierra de nieves, temperaturas cálidas y frías. Tenemos desiertos, tenemos ríos, tenemos Doñana, playas vírgenes y sobreexplotadas. Tenemos Sierra Nevada, y la Alhambra, y la Mezquita. Tenemos el barrio de La Viña y el Tajo. Tenemos Tarifa, tenemos las rocosas playas granadinas. Y tenemos ganas de vivir y bebernos la vida cantando. Tenemos pasiones, ilusiones, fantasías que son realidades. Tenemos una clase política que el pueblo no se merece, igual que le pasa a la gente de su tierra.

Tenemos arte, mucho arte. Y una cultura que se mama históricamente, en las calles, en las sierras, en los patios de vecinos. Tenemos a Murillo y a Camarón, a los hermanos Machado, a Sara Baras, a Picasso (aunque algunos en su tierra se lo atribuyen). Tenemos a Lorca, a Juan Ramón Jiménez, tenemos a Sabina. Tenemos a su señoría, también republicano (por esta condición renegó del Premio Príncipe de Asturias que le concedieron), don Rafael Alberti. Tenemos a Espinel y Miguel Ríos. Tenemos a Martínez Ares y a Diego Velázquez. Tenemos a Bécquer, a Rocío Jurado y Lola Flores. Tenemos a Francisco Pacheco, a Pablo Carbonel, a los hermanos Álvarez Quintero y a Séneca. A Blas Infante, a Zurbarán, a Paco de Lucía, a Martínez Montañés, a Manuel de Falla, a Juan Carlos Aragón, a Antonio Banderas, al emperador Trajano, a Fernando Tejero y a Martín Alonso Pinzón. A Averrones, a Manolo Escobar, a Vicente Aleixandre, a Antonio Gala, a Joaquín Cortés, a Pilar Barden y a Paco León. Tenemos a Carlos Herrera, a Miguel Hernández, a Carlos Cano, a Luis de Góngora, a Cernuda. A Giner de los Ríos, a Romero de Torres, a Benito Zambrano, al Tío de la Tiza…

Tenemos una tierra más que trimilenaria, maltratada y pisoteada por impresentables como usted, Puigcercós. Y tenemos más vergüenza y más educación que usted, señor Puigcercós, aunque lo de señor le viene grande.

Su actitud hace poco más que hacernos sospechar a todos los andaluces, al resto de españoles, que usted demanda que los andaluces paguemos más impuestos, tal vez para no ver peligrar ese sueldazo desorbitado que cobran sus señorías los políticos del erario público, en plena época de crisis. Tal vez pretenda usted que desde el más rico al más humilde de los sueldos, pensiones o salarios, sostengan esa nómina del estado, que usted sin oposiciones, ni catalanas ni genéricas, ostenta.

Tal vez usted no sepa lo que hay en esta tierra, señor Puigcercós. Pero no le recomiendo que venga a visitarla; seguramente querría usted quedarse aquí a vivir, pero aquí no queremos a impresentables como usted.

"…sepa usted que Andalucía

se le entiende donde vaya

y sin ser subtitulada.

Con el pincel de Picasso,

con la guitarra de Paco,

con la música de Falla,

con la voz de la Jurado.

Pida perdón a los libros

de García Lorca y Machado,

que unos fachas como usted

por su sentir, los fusilaron.

Y lávese bien la boca,

diputada cara dura,

con mi sangre y mi cultura"

(Kike Remolino y Manuel Álvarez Seda).

2010-12-01T00:52:00.002+01:00

Como si fuéramos ciclistas que afrontan una de esas grandes carreras, vamos superando etapas que van pasando. Había adquirido la costumbre de madrugar e irme al campo. Prácticamente no pasaba un dia que no pisara hierba, piedras o pasto. Con la excusa de las fotos, con la excusa de andar, de dar un paseo... Todos los dias tenía una excusa para salir al campo.

Ahora, que ya empecé a trabajar y que ocupo mis dias en cuestiones menos ociosas, pasa como con todo, que se echa de menos. Y es que vamos completando etapas. Unas veces más duras, otras más suaves. Unas cargadas de éxitos, otras con la sombra del fracaso. Unas que completas por completar, otras que completas con el ansia de un mundo que parece va a acabarse. Y así te pasas la vida: Una etapa, dos etapas, tres etapas...

Ahora me levanto sobre las nueve y media para a las diez de la mañana estar en la tele dispuesto a echar otro dia de trabajo. Ahora que, como dijese un poeta, tengo un alma que no tenía.

Ahora prefiero darme la vuelta sobre mis mismos pasos, caminar más lento, aprovechar cada detalle que el mundo se para a ofrecerme. Ahora que está de moda aparecer en wiki-loquesea....ahora, precisamente ahora, me toca las pelotas todo lo que empiece por wiki.

Redunda uno mil veces en su condición de ser humano, en su condición de carne y hueso, en su condición simple, pueril y standart... Y da gusto mirar para atrás y recordar como en los espejos de la divinidad uno conseguía sentirse poco menos que inmortal.

Ahora que el invierno aprieta las cuerdas de su guitarra, exactamente ahora que tengo la música abandonada, precisamente ahora que he decidido dejar el amor para la gente que amo. Es ahora cuando siento la necesidad de abrazar el mundo con las manos y llevarlo a mi terreno.

"Volvía del trabajo, mirando al suelo e intentando resguardar mis frias manos en lo más hondo de los bolsillos del chaquetón. Como si por estar más hondo aquellos bolsillos pudieran ser más cálidos. La acera mojada y deteriorada albergaba las primeras hojas del otoño que empezaban a dar paso al criminal invierno. Caminaba no muy lento, ni muy despacio. Las farolas comenzaban a encenderse mientras una luz azul rellenaba el cielo apocaliptico de las siluetas de poniente. Crucé la acera atravesando un paso de peatones que daba directamente a mi barriada. Allí vi una silueta que me resultó familiar. Mantuve la vista de una forma discreta para intentar deshacer el enigma de aquella curiosa sombra masculina que permanecía en la acera como esperándome. No había demasiada luz. No acertaba a descubrir su rostro. Seguía aproximándome y cuando estaba a apenas dos metros de la silueta me dijo: -Hola Chito, ¿no me conoces? Desde que sales en la tele no quieres nada con la gente del campo.

Levanté con premura mi barbilla y clavé mis ojos en los ojos de la silueta intentando desvelar su identidad. El corazón empezó a palpitarme a lo bestia. Mi boca se secó y mi gesto se torció inevitablemente. Le reconocí y me sentí avergonzado de no haber llamado antes, de no haber pasado por casa a preguntar algún dia, de no haber quedado con él...

-Joder, no sabes cuanto me alegro de verte-dije. La silueta rió escandalosamente y me dijo: -Te invito a una caña, si tienes tiempo-. Acepté encantado...

Y esa es la historia de como la semana pasada me fui a tomarme una caña conmigo mismo... Con el mismo "ego" que ya en su dia tuvo el mérito o la desdicha de ser Chito.

Una caña con aquel cabrón, que como buenamente pudo, cumplió una etapa más. Sin ser más o menos importante que las otras...pero una etapa más. Y en sus ojos adiviné historias preciosas, anónimas y sin nombre que me hicieron sentir como si tomase una caña con alguien de mi familia.

-No nos volveremos a ver- me dijo. -Pero cuídate mucho y antes de probar los entremeses en las bodas, pregunta al maitre, no sea que algo lleve marisco y la caguemos-

Me dí la vuelta y volví a casa. Con una sensación de vacio que me estaba dejando sordo de ambos oidos. Eran las nueve y cuando entré en mi casa ahí estaba yo. En la tele, contando noticias...

Le dije a mi madre: -Mamá, vengo de tomarme una caña con ese tio-. Ella en la corrección y diplomacia que la caracteriza me dijo: -Sí hijo, claro...como no...¿Qué vas a cenar?...¿¿o te vas a Los Arcos??

Chito

Pd.- the same old lies you hear the night before...

Cuando casi era jipi

2010-11-19T00:01:00.001+01:00

Hubo una época de mi vida en la que yo casi era jipi. Esto es algo bastante falso, pero se puede decir que había ciertas cosas que sí se asemejaban a ese modus vivendi, aunque claro, nunca fui un jipi de verdad, ni he pretendido serlo.

Mi despertador solía sonar en torno a las diez y media/once todos los días, lo que no quería decir que yo me levantase a esa hora, pero cuando por fin lo hacía, me iba a la cocina de un piso de Sevilla y desayunaba algo. Luego siempre procuraba limpiar lo que tocase, apuntar en una lista cosas que tenía que comprar para comer, para limpiar, o materiales para la carrera (que solían ser muchos, es una de las carreras más caras que existen por la de material que hay que comprar, continuamente). Cuando volvía a casa con la compra, o cuando acababa de limpiar trataba de vaguear un poco, documentarme con algo, entretenerme con algo. Igual valía escuchar música, leer un libro, una revista, echar un fifa, escribir… daba igual. Luego me preparaba el almuerzo, comía como los pavos y para clase, que entraba a las 3 de la tarde. Solía acabar a eso de las 10 (he olvidado comentar que entre esas 7 horas la cafetería la pisaba bastante). En casa escuchaba la radio y me ponía a dibujar, a pintar o a hacer el trabajo que correspondiese. Si había que estudiar, pues era el momento propio para estudiar. Sobre la 1 de la madrugada preparaba algo para cenar y veía Crónicas Marcianas hasta que acababa. Luego el loco del Pedro en su cuarto escribía carnaval, o pintaba, o dibujaba, o componía música. Yo en mi cuarto escribía carnaval, o rimas, o pintaba, o dibujaba, o hacía trabajos o cosas de la facultad. Y cuando alguno acababa algo y quería contrastar opiniones de alta alcurnia, acudía a la habitación del otro con un "killo dime qué te parece esto"…

Cuando los trabajadores del mercado comenzaban a hacer ruido porque comenzaba su jornada laboral (sobre las 5 de la madrugada) mi minicadena comprada en Carrefour empezaba a cantar por Sabina, el acústico de "Nos sobran los motivos" y con ese ambiente apagaba luces y ponía punto final al día.

Había algunas noches calurosas, allá por el mes de mayo, que cuando llegaba de la facultad la Jose me picaba para irnos a la azotea a tomar una cerveza, al "fresco" de la noche sevillana. Algunas veces hacíamos eso y el loco se traía la guitarra, y charlábamos tranquilos, bebiendo cervezas, mirando la giralda, esa que tantas culturas ha visto pasar, allá a lo lejos, a no demasiados metros, asomando su esbelto cuello por encima del resto de casas de la zona centro, incluso por encima de la catedral, dando a entender que la cultura que la engendró era capaz de llegar más alto que la cultura que luego la transformó.

Recuerdo con especial cariño esas noches, y algunas en las que los Cuñao venían al piso. Siendo noche cerrada ni nos veíamos las caras en aquella azotea con pintura roja impermeable en el suelo. La perrita Linda pululaba de aquí para allá, siempre con su pelota de goma en la boca, esperado a que alguien jugase con ella. Sonaban los acordes de alguna copla de carnaval y los botellines de cerveza siendo apoyados en el suelo. Se encendía un mechero de cuando en cuando y alguien se encendía un petardo. Aquel olor a hierba quemada, aquel sabor a cerveza, el leve fresco de la noche acariciándote los poros y esas sensaciones metiéndose en el ser… y cantando coplas de carnaval al cielo, a los tejados sevillanos. Sabía que algún día lo añoraría, porque todo lo bueno no dura para siempre. Es uno de los secretos para que algo sea bueno.

No era un jipi, ni nunca lo he sido, pero por un rato, a ratos, me sentía como tal. Disfrutaba de saborear la vida por los sentidos. Antes era mi modus vivendi. Hoy trabajo para tratar de alcanzar momentos parecidos. Lo que sí tengo claro es que esos los tengo guardados. Son míos y nadie me los podrá quitar jamás. Por eso hay un trocito de mí que es Sevillano. Por eso tengo en ese pedestal a todos mis amigos de Sevilla, porque dicen que las mejores amistades de la vida son las que se forjan en la juventud. Por eso les dedico a ellos este post lagartero.

Una de puente, por favor

2010-10-13T19:01:00.001+02:00

Un extraño día festivo aparecía en mitad de una semana en la que los más afortunados hicieron un puente que les regaló 4 días seguidos de descanso. El resto de los mortales a los que nos dejaron un día de trabajo colgado ahí en medio, lo echamos como buenamente pudimos, con el mal sabor de boca de tener dos lunes en una semana. Y dos domingos por la noche, pero con el alivio de saber que se trabajaba un día menos. De tal forma que el lunes a primera hora era lunes, al medio día era viernes y por la noche era sábado. No sé si me entienden, pero yo me entiendo.

Pues después del partido de los lunes, Chito se asoma a la ducha del poli y empieza a meterme prisas a mí, que vivo entre prisas de entregar trabajos y descanso cuando salgo del curro. Tras mil excusas estudiantiles de Carli para escaparse, nos montamos en el coche de los lunis y tiramos para Jimera. La del kiosco nos vendió todo lo que nos faltaba (sobre todo litronas, que ya llevábamos pero sabíamos que nos iban a faltar) y una vez en la casa Rocío no pudo contenerse a la petición de Pedro de que no cenásemos hasta que él no llegase y entre las 3 primeras cañas cayó una tortilla y algunos que otros paquetes de patatas.
s

El sivarita de Pedro trajo carne de no sé cuántos animales diferentes para celebrar su vigésimo octavo cumpleaños, que el Cabeza y él mismo tuvieron a bien preparar para todos.

La sobremesa se amenizó entre un helado de caramelo con frambuesas y una batalla campal que comenzó con la monarquía y deribó con apología del arte de la muleta. Pedro sacó su cuadernillo de rubio y esgrimió la guitarra. Empezaron coplas, ideas y golpes. Mientras el Cabeza echaba cubatas como si aún trabajase en la barra del QMD apareció la del Kiosco con ganas de escuchar carnaval y con un lebrillito de uvas de la parra.

A las seis de la mañana decidí que 22 horas seguidas despierto y con intoxicación etílica, era buena hora para irme al sobre.

- Yo me acuesto ya también, muñeco. ¿A qué cuartito te vas a ir? Ya sabes que en este toca “La Cadena Ser”...

- Entonces al otro...

- Pues coge la cama grande antes de que lleguen esta gente.

Me acosté en la cama grande y creo que cuando me había metido ya en el decimo quinto sueño, aparecieron los tres hijoputas (que no los 3 tenores: Pedro, Chiqui y Cabeza) con la guitarra cantándome una sevillana que habían compuesto para la ocasión. Chiqui se preocupó de taparme bien con todas las mantas que había por la habitación, pero yo estaba tan cansado que me dio igual, y a la hora me tuve que levantar para desquitarme ropajes invernales. Les oí a lo lejos cantándoles la misma cantinela a Chito, y después a Rocío, que cada uno descansaba en una habitación.

Cuando me levanté, Rocío había recogido todo lo que estaba por medio del salón y se había ido a trabajar. Yo metí todo lo metible en el lavavajillas, recogí la cocina, preparé café y tostadas y desperté a Chito. Desayunamos mientras los cabrones se iban levantando, aún con la cantinela de la sevillana de madrugada.

Vamos a ponernos las pilas, que hemos venido a hacer fotos y no hemos hecho ni una...

¿A hacer fotos? Realmente hemos venido a desconectar y a echar unas risas todos juntos, pero...

Jugando con el obturador y el diafragma disparamos a las mayores chorradas que vimos, pretendiendo aspirar a la mejor fotografía del más merecido de los Publishers. Después pizza prefabricada y café en el guiri. Y más fotos, con conversaciones picantes, cerveza y risas por doquier...

¿Que tú te has ido al Caribe en el puente? Yo hice todo esto. Y seguro que me lo pasé mejor que tú. No hay nada como pegarse un homenaje con colegas de toda la vida, lagartos.

El Campo. Capítulo 3 y último

2010-10-06T17:37:00.003+02:00

Hace no demasiadas noches volví a soñar con mi campo. Concretamente con un tramo del rio (ya metido en el latifundio colindante) donde había un coche que en su día se despeñó carretera abajo hasta quedar allí. Murieron todos los ocupantes. dicen, y nadie nunca volvió a recoger el coche porque en semejante terreno resultaría imposible.

Cogí mi cámara decidido y fui a buscar aquella escena, aquel coche, en mitad del cauce de un arroyo. A recrear y refrescar de nuevo aquella imagen para que resucitara a la eternidad de mis fotogramas mentales. Dejé el coche (mi Corsa) en un mirador cercano a las primeras curvas del Cupil bajo y empecé a descender por una inclinada cuesta con el corazón acelerado por ese regreso a la niñez. Esas cuestas que tantísimas veces había subido y bajado sin un fin definido.

Llegué a la zona donde solía pescar y donde antes había bogas, ranas y alguna tortuga...sólo encontré una culebra de rio y una enorme rata. Seguí mi camino buscando aquel Seat 600, igual que McFly buscaba su Delorean para volver al Futuro. Yo lo quería para viajar al pasado.

Iba llegando al lugar, unos 50 metros más arriba de la linde encontré un inmenso entramado de ramas, zarzas, piedras y arena que me impedía llegar al viejo coche, que ya no se presentaba como tal, sino como un amasijo de hierros indescifrable. El frescor en aquel momento exacto, despues de someterme a las últimas calores de Octubre, se agradecía sobre manera, el olor a tierra húmeda y a ribera se encargó de hacer lo que no pudo hacer la vista...transportarme a mil novecientos ochenta y pico.

Frustrado (en cierto modo), me dí cuenta que los regresos al pasado sólo son posibles en las peliculas de Zemekis. He de suponer que se me quedó la misma cara de cuando recibes una severa lección de la madre naturaleza. Seguí caminando, con el orgullo natural de quien se siente aleccionado cuando no lo esperaba y con la humildad del que asume la lección tal como lo que es.

A escasos 30 metros del amasijo de hierros encontré una charca enorme, profunda, cristalina, llena de bogas, ranas y hasta una tortuga que pude fotografiar. Allí estuve disfrutando de aquel trozo de edén con mi cámara de fotos durante más de una hora.

Conocía de sobra aquella charca (la charca honda la llamábamos) y comprendí que aunque hay rincones, momentos, personas que por un motivo u otro huyeron de nuestro recuerdo, existen....y están ahi, para soliviantar lo que el pasado ya no puede darnos.

Volví, sudando y con media sonrisa victoriosa al coche, después de ascender aquella severa pendiente que tantas veces había subido y bajado sin ningún fin definido...

Eso es mi campo...un trozo de mi pasado, por más que me pese...

Chito

Pd.- Silencio, que la magia duerme silencio...

Chinos, Suertes, Talentos y otras hierbas

2010-09-30T20:01:00.002+02:00

Me tomo la libertad de encerrar en un puño este sueño de dos tarados. Este deseo inexpresable e incuantificable de vivir y sentirse vivo. Tal como lo pensé en el mismo momento que Carlos Rivera me lanzó el órdago. Sólo hay que pensar en las cosas más estúpidas y rutinarias para sacarles partido. Y eso nos pasó en una partida de chinos… Algo tan simple y que se asemeja tanto al vivir.
Tú primero calculas, sacas las tuyas, piensas en el momento anterior, en la experiencia personal: -Si antes Carlitos sacó tres, ahora viene pelado…o con una…y Viru por el estilo. Voy a sacar en blanco-. Esperas que hable uno, luego el otro, luego tú piensas tu predicción y te lanzas con la cautela de no estar seguro o con la fe de sentirte ganador. Y así, partida tras partida, ganas o pierdes. Supongo que los chinos son la conjugación perfecta de suerte y talento…como en Match Point.
Así pasa también en nuestra puñetera vida. Piensas cada día que hacer, trabajar, ir por el pan, pasarle la ITV al coche. Luego piensas en la experiencia personal, en tu propia partida anterior: - En este puto garaje me estafaron para hacer la revisión de la ITV, ahí no voy más en mi vida-. Llegas a un bar, te pides una caña fría, cuatro o cinco obreros hablan del país, de la huelga y de la madre que parió a los sindicatos. Tu escuchas, esperas que hable uno, luego otro, y tú viertes tu opinión… dejando claro que es tu opinión, pero con la suficiente vehemencia como para hacerla valer. Luego pasarán los años y te darás cuenta de que habías acertado o estabas equivocado. Así un día, otro día, y después otro, en esta provisional partida de chinos que echamos con el mundo. Existe el que juega a engañar: Va cargado y en una partida de tres dice cuatro…o el que juega por jugar y dice el número al azar sin pensar y más pendiente siempre de lo que ponen en la tele.
Si, a mí también me parece una sandez soberana lo que estoy escribiendo acerca de los chinos. Pero el otro día, después de varias cervezas y un sol y sombra me tiré en la cama y le vi a ambas cosas tantos parecidos, que al son de radio decidí dejarme caer en las garras de morfeo.
Me gustó mucho eso de que mi colega Luigi encuentre frases en los sobres de azúcar. Ayer arreglando un cajón encontré mi propio sobre, guardado hace años, en el que “Ventura Hostelería” me dijo: A veces el amor une a dos seres que no saben nadar y viven en dos islas distintas. Noel Clarasó.
Y ahora me voy a la casa de la juventud. A conseguir internet allí para colgar este post lagartero por gentileza de Ani, Gema, Virginia y todo el personal del Iruá. La foto es en Sevilla, una de esas noches de verano, tórridas y absolutas…

Chito
Pd.- Just like an angel, your skin makes me cry…[…]…I wish I was special…so fuckin special…

Sobre la juventud

2010-08-03T19:42:00.000+02:00

La verdad es que siempre me ha agobiado ciertamente eso de que pasen los años… no por envejecer físicamente… eso no me agrada pero tampoco me preocupa, más bien por todo lo que conlleva perder, porque los años en los que mejor se lo pasa uno pasan que vuelan… y cuando te vayas a dar cuenta, miras a los lados y ves la barbaridad de gente que ha pasado por tu lado y todo el mundo ha desaparecido, absorbido por sus responsabilidades personales o profesionales, algunos por comodidad, otros por flojera y otros porque no les queda más remedio.

La verdad es que sólo tengo que acordarme de mis años en La Plaza cuando era un niño. Allí no había límites de juegos, era un no parar de jugar y de hacer el cafre. Luego la época del instituto, el furbito, las primeras salidas, luego llegó el carnaval, la carrera, independencia, primeros trabajos… un no parar, que uno mira atrás y se da cuenta de que hay cientos de personas que durante una larga época han sido el pan nuestro de cada día y hoy un simple recuerdo que alguna vez viene a la mente para refrescarnos alguna anécdota vivida con la persona en cuestión.

Hoy, por esa cosa que no suelo mirar mucho y que se llama Facebook, me he enterado de que dos compañeros de la carrera a los que conocí por separado y que de repente supe que estaban juntos, luego que vivían juntos… van a tener una niña. Y por lo visto el golfo del Toledano se casa. Y son gente a la que no veo desde hace cinco o seis años, y antes eran personas con las que casi vivía, con las que compartía juergas, clases, cafés, almuerzos… y hace años que no sé de ellos… y van a dar cada uno un paso fundamental en sus vidas.

Esas cosas me rayan. Les deseo toda la suerte del mundo a todos. A los que he nombrado y a esos varios centenares que no sé ni si volveré a ver.

"Hoy me voy a emborrachar con la mitad de mis amigos, y acordarme de la otra mitad, porque también han sido mis amigos de verdad, y aunque al final se me hayan ido, no por ello me olvido, aún sabido que no volverán. Uno se fue por dinero, otro se fue por envidia. Uno se fue porque una mujer le robó su corazón entero. Otro se fue de mi vida, y otros perdieron la vida cuando se me fueron. Y los que están a mi lao son los que nunca se han ido, por eso me he emborrachao, con estos amigos míos…"

A vuestra salud.

Mis profesiones frustradas. Fútbol 1.0

2010-06-11T15:21:00.003+02:00

Son dias de Fútbol. En el mundo y en el blog también. Y esa, como nos ha ocurrido a todos alguna vez, es una de mis profesiones frustradas.

En el colegio eran habituales aquellas pachangas y aquella media hora por equipos en Educación Física. Siempre me gustó estar en el equipo de Miguel García. Jugábamos de una forma anárquica, rozando el caos. Allá donde iba el balón, íbamos todos. Nunca había competido y me llegó la hora. Mi fichaje por el Virgen de la Paz.

Jugábamos en el patio interior de un edificio un puñado de amigos: Manolo, Domingo, Javi León... Nos matábamos detrás de un balón. Nos dejábamos las rodillas. Todo por un gol, todo por la gloria de ver al portero del equipo rival batido y poder levantar a media altura el puño festejando el tanto.

Una de esas tardes, el brigada León me llamó para hablar conmigo: -¿Quieres venirte a jugar al fútbol con el Equipo del Colegio "Virgen de la Paz"?. Yo no me lo pensé, se me iluminó la cara y respondí afirmativamente con toda la intensidad que pude. León me dijo que jugaría de media punta o de volante derecho. A mi me daba igual, la cuestión era jugar...competir.

Llegó la hora del partido, un domingo por la mañana, llovía. En la mochila un chandal seco, medio bocata y mis viejas botas Marco. El Mister nos dió la charla inicial. Miré a mi alrededor y entendí que hacía yo en ese equipo. Todos mis compañeros miraban atónitos a la nada, obligados, casi asustados y me atrevería a decir que excepto un par de ellos, algunos no tenían ni ganas de jugar. Yo me moría por pisar el albero del Campo de Futbol del Fuerte. En la charla León me dijo que jugaría de medio centro y que tendría por delante a los hermanos Leiva (Como los de pereza). En frente el equipo de Arriate. Uno de esos equipos que los entrenadores montaban para ganarlo todo. Con gente fuerte y resistente. Un equipo hecho con lo mejor de cada casa. Una magnífica excusa para justificar lo que ya se nos iba viniendo encima. Era acojonante ver los cambios de juego que hacían esa gente con apenas diez años.

Comenzó el partido, nos pitaba Diego "el orejas", hace demasiado tiempo y recuerdo bien poco, sólo recuerdo que cuando reculaba en defensa siempre me tocaba cubrir a Fran Marín "El Bollo", un compañero de Juan de la Rosa, semifranchute, que jugaba al fútbol con una clarividencia impropia de su edad (también era un chupón).

Al segundo balón que me quitó uno de sus centrales de los pies decidí que lo mejor sería "recibir y soltar". Así lo estuve haciendo, unas veces mejor y otras peor. Buscaba continuamente los desmarques tímidos de los hermanos Leiva, pero era imposible. Aquellos dos centrales, más bien eran dos bichos sacados de cualquier obra de Maquiavelo. Lo tocaban todo, lo cortaban todo, anulaban todo...y encima ponían unas caras que te daban ganas de cambiarte de pais.

Aguantamos el envite de aquellos bicharracos un cuarto de hora, a partir del cuarto de hora empezaron a caer los goles...uno, dos, tres, cuatro....media parte...y después....dieciseis, diecisiete...Así hasta ese marcador que no olvidaré nunca: 25-0

Pero lo más revelador de aquel partido vino en el vestuario. Nos duchábamos con las caras largas y escuchábamos a nuestros rivales de cantar el famoso villancico de "25 de diciembre". Asumía por primera vez en mi vida, el amargo sabor de la derrota. Se escuchó un grito en el vestuario de al lado. El entrenador del equipo rival (probablemente uno de esos catetos integrales que por puros azares del destino se vió dirigiendo a un equipo que él mismo se encargó de plagar de estrellitas) entró maldiciendo en el vestuario, diciendo que "habían jugado de pena" cosas como "estabais más pendientes de las niñas que del fútbol"...todo ello cargado de furia y algún insulto hacía lo que no eran más que niños. Nos sonreimos levemente en el vestuario como pensando: "Ahora joderos".

Cuando salimos a la puerta nuestro entrenador nos reunió, nos felicitó por haberle plantado cara a ese rival tan duro y nos dió unos caramelitos. Y todos tan contentos y tan orgullosos.

Con el paso de los años, en el instituto, el fútbol se convirtió en una gran pasión....pero ese será otro episodio...que ya veré si os cuento.

De momento tengo una cuenta pendiente con un buen amigo...que es mejor futbolista que catador de vinos....Que ya es decir...

Don Pedro Morales, segunda vez que le tiro el envite en público...

Un abrazo a todos...

Chito

Pd.-Contalo todo sin decir como pasó. Es imposible no entenderlo. Algo de autodestrucción, y una pizca de placer. Kilos de insatisfacción y una oreja más que conquistar. Alguna mueca, una sonrisa de papel. Hemos llegado hasta la puerta... Rocco Sifredi - Ivan Ferreiro

¿Quién tiene un plan B?

2010-05-25T01:59:00.002+02:00

Imaginad uno de esos dias donde nada viene bien. Uno de esos dias en los que se respira de mala gana. Uno de esos dias...o de esas rachas, donde uno utiliza una sonrisa para esconder el resto. Uno de esos dias en los que dejas de sentir por tí mismo.

Uno de esos dias llegué a la conclusión de que era mejor utilizar mis propias rarezas para no pecar de ingenuo pensando que podría callarme lo que nunca debí decir. Así que decidí coger el coche y desaparecer en la espesura del asfalto. Despacio, sin prisas.

Me senté con mi cámara a la orilla de un rio a fotografiar la nada. Me senté a dejar pasar el agua mezclando mis dedos en sus corrientes cada cierto tiempo con la esperanza pueril de que esa extraña fuerza se llevara mis miedos al mar. Me incorporé pensando en lo mismo "yo tampoco lo esperaba". Me escondí de las luces del astro rey al cobijo de un fresno. Me disolví en la misma pregunta a la que podría responder mil veces: ¿Por qué ahora? Y no me quise contestar. El rumor del rio era el rumor de mis propias dudas, incesante como una bandada de mosquitos, incomodo como un silencio roto por mis torpes palabras, vacío como el aire que apenas me llega a los pulmones.

Me levanté y dejé en aquel sitio media sonrisa desganada de propina, mientras una manada de elefantes pisoteaba los restos de mi pericardio. Sentí de nuevo mi hueso roto y el aire desangelado de los pasillos...y el calor del mes de Junio...y el rumor de aquel enorme patio de colegio.

Volví a pegarme a la cara la cámara. Disparaba contra todo lleno de rabia, casi ira. Y entendí que jamás podría inmortalizar la angustia en una foto. Cerré aquel libro de las horas muertas y volví al coche. Me quedé dormido y desperté abrazado al frio al cabo de casi cuatro horas. Era de noche. Conduje hasta casa cansado de aquella pesadilla que la realidad de un dia cualquiera había tejido contra mí.

Encendí el penúltimo cigarro en el balcón, el poniente trajo nubes y humedad atlántica. En la inmesidad de esa noche sólo sonaba el ruido de la calefacción del CPD y la voz de una loca que pasea a sus dos perros inmortales por mi acera:-Boby, ¿Ven aquí ahora mismo?- susurraba la maldita tarada a sus perros, sin entender que esas fieras deformes no iban a hacerle ni puñetero caso.

Me senté a la orilla de mi cama, llena de tiestos, partituras, letras de canciones y libros. Volví a pensarlo inconscientemente: -Yo tampoco lo esperaba, ¿Por qué ahora?-

Justo cuando iba a acostarme sonreí con ganas por culpa de una canción...de Radiohead..."No surprises". Recordé el videoclip....donde un tipo se ahoga en una pecera...

Después de verlo me sentí algo más vivo. Tardé dos horas en dormirme. Pero al final, se duerme uno...

Ahora, desde mi lagarto, lucho por saber si estoy soñando, si esto es la vida real o si es una pesadilla. Eso sí...como siempre, disfrutando cada instante y saboreando mis pequeñas brisas de felicidad.

Y no os molesteis en preguntarme por Messenger, Facebook, Tuenti...si estoy bien... Esa respuesta es la misma desde Abril del 78. De hecho, no descarto que esto sea pura ficción.

Chito

Pd.- Antes iba deprisa, perdóname si voy despacio...

Una noche de Lagarto

2010-05-11T01:30:00.000+02:00

Estoy lagarteando, así que espero que nadie me moleste.

Primero excusarme por tanto tiempo de ausencia, pero si valen las excusas y justificaciones, os contaré que el disco duro de mi ordenador (desgraciadamente el destinatario de los fracasos poéticos de un fracasado perdedor) murió allá por semana santa (puta semana…) y en ese disco duro (Descanse En Paz) tenía un par de posts esbozados para el lagarto y otro finiquitado para ser publicado… a rey muerto rey puesto (viva la República) y ahora os escribo desde el nuevo HD de mi memoria física y virtual.

Ahora empezar el post: esta noche ha sido una noche de lagarto… y de las que se pueden contar (no haré públicos los pecados capitales que cometa Chito. De los míos nunca hablaré, y los de JC ya, por avatares de la vida, no forman parte de mi quehacer diario).

Tras rediseños de cajas de juguetes del inglés al español, clases variadas de fotografías, cierres de autoescuelas y furbito sala de los lunes, aunque mis planes fuesen de acostarme pronto. no pudieron darse.

En el partido de furbito ha sido lo de casi siempre: he sido el que más ha corrido (o de los dos que más) y el que más ha fallado arriba (lo que más se ve y se destaca para mal). En mis pros diré, siendo lo más objetivo que pueda, que atrás he estado, dentro de mi posición, bastante bien, y que he sido un desahogo para el equipo subiendo y bajando, aunque he fallado dos claras arriba y hemos perdido por un gol, echen las cuentas ustedes…

En la ducha oigo voces conocidas justo al lado. Me asomo y Ale Segura, Eric y Carlos Rivera me retan a vernos "ahora en los arcos". Joder, yo tenía planes de estar acostado a las once y media… y Chito está esperando a que le dé el toque pa tomarnos allí una caña..

Cuando llegué a los Arcos Carlos no estaba, pero los otros tres sí. Cañas (las mejores de Ronda) echadas por Javi, un par de tapas, o tres, o cuatro… y el mundo arreglado en un plisplas a pesar de la crisis… aquel penalti que falló Djukich… o como se escriba… quién le iba a decir a él que quince años después estarían cuatro borrachos hablando de eso justamente…

Llega Oscar, hijo del Sargento Rosales, presumiendo de su Herculismo y Alicantinismo justo a tiempo de que me sonase el teléfono y me evadiese para hablar con mi Lola, cosa más que imprescindible en el día a día (Chito, calzonazos tu primo el tajarín). A la vuelta le pregunto a Oscar, el hijo del Sargento Rosales, por su hermano. Me pone al día de las desgracias de aquel viejo amigo para el que no corren buenos tiempos de manera dilatada. Charlamos animosamente a pesar de todo cuando el tío que mejores cañas pone de Ronda me llama la atención para avisarme de que me espera un Chupito. Y después otro (cómo se le dice que no al tío que mejores cañas echa en Ronda??????)

Pagamos la cuenta y tras consolar (cada uno a su manera) al lastimoso perro amarrado a la reja de la ventana del bar, nos despedimos. Casi de guasa le digo a Chito que me alargue a mi casa (en la manzana de al lado en esta ocasión) y él accede. Lo que tengo es ganas de montarme en su cochazo que aún huele a nuevo, no de que me alargue, porque un paseíto con esa temperatura a esas horas tampoco viene nada mal, pero él accede y me lleva. Para en la puerta de mi casa y no sé por qué le pregunto por aquel CD de Los Piratas que él tiene y yo no.

- Mierda, búscalo en la puerta que lo tengo ahí en su funda. Esto es una edición limitada, cuídatelo…

- Qué cabrón, y lo tienes original y todo…

- Claro, cojones. La música que a uno le gusta hay que tenerla original…

- Yo tengo todo lo que hay de Sabina original…

- Pues esto también hay que tenerlo original… Mira, aquí salen todos los mierdas que colaboran con ellos en este disco…

- Pasao te lo devuelvo en el café.

Abro la puerta de mi casa, a tientas en unos dominios que empiezo poco a poco a tener llego hasta la escalera, cuento escalones (menos mal que entra luz, porque no me los tengo aún contados) llego al baño para lavarme los dientes y descargar cervezas, a mi cuarto, le hago una foto a la portada del CD que me ha dado Chito y me digo "HOY ES UNA BUENA OCASIÓN PARA CONTARLO EN EL LAGARTO."

Así que si habéis llegado leyendo hasta aquí, es porque sois lagarteros de verdad, porque aunque a veces nos volvamos un poco comerciales, esta es la esencia lagartera.

"Y qué culpa tengo de que el programa que más me guste

sea ese que se llama la carta de ajuste".

...en todas las familias pasa...

2010-03-22T14:18:00.000+01:00

- Aquí vinimos a descansar, no sé por qué has tenido que meterte a presidente.

- Es que vi la ocasión y no pude resistirme, es un modo de aprender la cultura y costumbres de las gentes de aquí…

- ¿Cogiendo las riendas del país más importante de este planeta?

- Cariño, sólo será algo temporal.

- Eso espero.

- Aunque… he tenido bastante éxito. Aún puedo volver a presentarme una candidatura más, Michelle.

- Mira, Barak, o lo dejas o yo me vuelvo a Marte con mi madre.

El maldito tic tac

2010-03-11T10:53:00.000+01:00

Ese tic tac que escuchamos hace rato seguía sonando de fondo. Y allí estaba yo, mirándola a los ojos. Me sonreía y yo pensaba que era lo mejor que me podía estar pasando. ¿Cómo iba a empezar a decirle que quería compartir con ella el resto de mis días? Traté de ordenar frases para elegir por dónde comenzar. Inspiré aire y justo cuando iba a declararme se acercó para besarme en los labios, muy despacio. Nuestros labios estaban a punto de tocarse… y fue entonces cuando el ruido del reloj me despertó. "Maldito tic tac… ¡ya podría haberse esperado a ver dónde llegábamos!"

2010-03-01T22:48:00.002+01:00

No suelo dedicar mis intervenciones en el lagarto, pero esta vez lo haré:

Con todo mi cariño a todos aquellos y aquellas "amantes de los animales" que en su tara mental persisten en la idea de vestir a su perro...Bien sea por el invierno, bien por presumir, bien por hacer la gracia. Firma: Un protaurino.

Si si...Firma un protaurino, queridos lectores, que después somos los únicos carajotes que pasamos por maltratadores. Y somos señalados como aquellos que convierten la saña en arte. Malditos capullos.

Os posteo, para que os ubiqueis, una noticia del diario El Mundo:

Un perro de dos años ha muerto durante un desfile de moda canina "estrangulado por su propio abrigo", según la asociación protectora El Refugio. El animal era uno de los participantes de la Feria para el Profesional del Animal de Compañía (PROPET), celebrada este fin de semana en Madrid.
En el desfile, organizado el pasado viernes, participaban como modelos perros de criaderos y otros de la protectora ALBA de Madrid, según ha informado el presidente de El Refugio, Nacho Paunero. Se congregaron cachorros de poco más de un mes en brazos de niños y perros abandonados luciendo chalecos, pijamas, chubasqueros, abrigos y complementos de la firma Dog Model.

Pues eso. Otra vez aquí nosotros. La raza superior. Los Superheroes de la tierra. Los mismos gilipollas de siempre. Y a pesar de todo no nos terminamos de enterar.

A mi me toca mucho, pero mucho, los cojones cuando veo un perro vestido por la calle. Para mí...es sintoma de agilipuertamiento severo del propietario. No me gusta. Y a la vista queda cuales son las consecuencias. Y estamos hablando de una consecuencia extrema. Ni que decir tiene la MOLESTIA ABSOLUTA que supone para el pobre animal, durante toda su vida, aguantar al mierda de su dueño poniéndole modelitos.

Los animales han nacido para ir en pelotas. Si nosotros hemos involucionado a lo largo de los siglos para acabar vestidos (porque cuando eramos monos no nos hacía falta vestirnos), los animales poseen su capa de pelo y con ella son felices. Los perros, así como los gatos han de vivir tal y como vienen de fábrica. Sin nada. Con su pelo. Y si se mueren, se morirán por selección natural o por lo que sea. No porque un fantoche venga a ponerle un abrigo.

Lo dicho. Estas cosas tocan las pelotas, quiera uno o no lo quiera. Pero las tocan y bien tocadas.

Ahora si me gustaría que todos esos pro-amnistia animal fuesen a manifestarse en la cara de todos aquellos que visten dia a dia a sus perros. Podríamos decir entonces que eso es convertir la coquetería ajena en sufrimiento animal. Más, teniendo en cuenta que tener un perro suele ser un acto EGOISTA o CAPRICHOSO.

Y dicho esto...sálvese quien pueda. Que también los habrá...

Chito

Pd.- Ya no me digan el Santo, que ese nombre está prohibido, y decirlo nadie puede, llamadme sólo ladrón, porque santo no soy yo...Que los santos son ustedes...

2010-02-13T02:38:00.002+01:00

¿Alguien me puede explicar que es la alegría? Yo siendo sincero...no lo tengo claro. Ese sentimiento que te invade cuando las cosas van bien. O simplemente la culminación de un estado de ánimo basada en una situación de éxito o simplemente puro conformismo. Estar contento es irradiar a los demas y compartir con la gente que te rodea algo especialmente bonito.

Así es Kiki...Cristina...con sus virtudes y sus defectos, pero alegre por encima de todas las cosas. Cuando apenas tenía diez o doce añitos me llamaba la atención en ella esa sonrisa con la que iba premiando a un lado y otro de la Calle Jerez. Kiki es esencia y su sonrisa es contagiosa. Digamos que es la encarnación de una niña en una mujer y el sobrenombre del optimismo convertido en una media luna de dientes.

Flamenca, apasionada, distinta, serena, complaciente y dulce, kiki encarna aquello que cualquiera quisiera tener en su vida: La Felicidad permanente del sabedor que por muy bien o muy mal que vayan las cosas nunca es demasiado tarde para ser simplemente agradable. Alguna vez la ví triste, o simplemente callada...Pero a la más mínima provocación ella sonrie y desparrama por el mundo sus propias ganas de vivir. O tal vez, yendo por la calle, oyes que alguien canta tu nombre con esa música tan particular y que tan bien conoces. Es ella...no es ni más ni menos que eso. Kiki.

Un resorte de un volante de Lola Flores, un huerfano palmear de Camarón, una lucecita que de simple y brillante llama la atención, un zapatazo en el albero de Ordoñez. Gracia, sentido y amor. Por donde quiera que se mueve deja puesto el sello de su sonrisa...

Y ese cariño que yo le tengo y esas cositas que me regala...algún dia tenía que pagárselas de alguna manera. Y es hoy. En este dia tan "complicado" por ser una final del Falla y por hallarme yo en una tierra de piratas. Tú, como muchos dias, has venido a arrancarme con sacacorchos una sonrisa (a pesar de Manolo Santander)...Tú eres simplemente tú...

Y yo, si fui durante un año Dios Momo, lo fuí porque una noche de carnaval, la alegría, leyó el acta.

Kiki es así de simple. Cristina Bulerías es una sonrisa. Es el ratito de sueño entre que sonó el despertador y definitivamente te levantas.

Esencia

Chito

Pd.- Si a veces pienso que soy Superman, es porque tus aplausos me darán las alas y las ansias de volar...

2010-02-03T03:53:00.002+01:00

Después de mucho tiempo. Tal vez más tiempo de la cuenta, nos va a tocar despedirnos viejo amigo. Han sido 250.000 satisfacciones convertidas en kilómetros. Han sido secretos imposibles de desvelar. Media vida juntos y la tentación de ponerme nostálgico y empezar a decir tonterías en este post...Que no un post de un blog cualquiera, un post del lagarto.
Cuando el 17 de Febrero, llegue a Ronda, seguramente iré a cambiarte por 2000 euros que me da el estado. Y entonces me subiré a lomos de otro maldito coche. Que no tendrá ni la mitad de la prestancia que tú, ni la mitad de categoría que tú. Sólo tú, viejo amigo, hiciste de Chito un ente libre, desordenado y viajero. Sólo contigo acudí a mil y una citas. Sólo contigo me encontraba feliz devorando kilómetros.
Todavía recuerdo después de aquel fin de semana en Palos, conduciendo cansado...con los párpados a punto de cerrarse y parados en la cuesta que da paso a Algodonales. O aquella vez que te robaron en Cartaya y te destrozaron por dentro. O te acuerdas de ese viaje a Córdoba para ver a Iván Ferreiro...? O volviendo de Madrid, una tarde cualquiera de Domingo. Son demasiadas vueltas, demasiados kilómetros, demasiadas aventuras juntos...
Son tantas cosas, bólido, que no me queda más remedio que jubilarte. Este invierno te has calado, se te ha estropeado la calefacción, se te han roto más manguitos. En verano fue cuando tuve que pararte subiendo desde el Genal a Gaucín, porque la temperatura ya daba la voz de alarma. Son demasiadas cosas...y he sido tan feliz contigo que no veo justo seguir prolongando esto.
Me toca llevarte al desguace. Pero estoy seguro de que si hay un cielo para los coches, tu tendrás hueco en ese sitio.
Gracias mil veces por todo...a tí que ahora mismo estarás aparcado en la puerta de casa una noche de Febrero más.
Te acuerdas de esta foto? El último viaje "largo" que hicimos...a Sevilla, a ver a Isa...El 19 de Junio de 2009. Sevilla...el dia que llegaste a casa...estaba yo allí...en la EXPO 92...Ya ha pasado el tiempo amigacho...
Ya casi, ha llegado la hora. Nos vemos pronto...el 17 de Febrero...
Un abrazo enorme...y otra vez gracias...y supongo...que sabrás disculpármelo...

Chito

Pd.- Al cuerno las canciones hoy.... MA-4809-BF

Persianas bajadas, vasos de leche y galletas

2010-01-18T12:00:00.001+01:00

"Lamentarán el error del año pasado", pensó. Echó un último vistazo a su alrededor. Todo estaba perfectamente preparado: las persianas bajadas para que nadie viese nada, la pistola cargada, las bolsas de plástico para meter después los cadáveres, vasos de leche y galletas delante del árbol. Oyó pasos acercándose y las voces de los tres Reyes Magos. Puso el dedo sobre el gatillo y esperó a que entraran.

Casorios

2010-01-07T20:09:00.003+01:00

Durante estas fiestas navideñas lo he visto en varias ocasiones. Y que conste que no quiero hacer que os replanteeis vuestro estado civil. O tal vez sí.

El Matrimonio es esa gran mentira que todos conocemos pero que entre todos alimentamos. No hace ni tres minutos que he abierto una conversación a una viejísima amiga. Hace años que no hablamos. Y hoy a pesar de que abrí la ventanita del messenger, tampoco hemos hablado. En su foto de avatar me ha aparecido ella vestida de novia. En seguida pensé con toda la maldad posible en aquel dia que nos cogimos una borrachera juntos. Ella tenía novio y estuvo tonteando toda la noche con otro chico. No hubo cama porque Dios no quiso. O tal vez por miedo a un gatillazo. Pero no hubo cama. Tal vez sólo bastaba con ver como se miraban para saber que ella estaba poniéndole los cuernos a su prometido.

A todos nos ha pasado alguna vez. Hemos engañado o hemos sido engañados. Aunque no lo sepamos...y aunque no haya habido sexo de por medio. A veces un roce, una mirada, una caricia puede traspasar las barreras de la inocencia para convertirse en una auténtica declaración de intenciones. Y no teneis porque confesarlo, pero todos habeis sentido el aliento del demonio en vuestro hombro derecho..."Hazlo cabrón/a...la/o tienes a tiro"...Y has seguido luchando contra eso y a la vez bebiendo...y el demonio otra vez: "Esta es tu oportunidad...llevatela/o a la cama". Al final tienes que ser muy fuerte. Y digo que tienes que ser muy fuerte tú...y no el amor que sientes por la persona que a esa hora duerme o está en otro sitio. Tiene que ser fuerte tu carne.

Y si miro hacia atrás me doy cuenta de la cantidad de veces que he estado con chicas o mujeres comprometidas (cantidad, sinceramente nada desdeñable). No hay subidón comparable a lo de sentirse "el otro". Y siempre que uno persevera en este tipo de cuestiones procura dar a aquella todo eso de lo que carece en su relación normal.

Afortunadamente nunca he metido la pata con aquellos a los que considero mis amigos. Pero si me han pagado una caña el dia después. Y no me he sentido un cabrón...porque he pensado...si yo soy un cabrón...¿Ella qué es? En cualquier caso, no penseis que voy a decir lo que muchos... Ella es mi amante y le debo un respeto.

Y fabricas en ese punto exacto un precioso vínculo que te puede unir a una persona de una forma mucho más íntima y personal que el mismo matrimonio.

Y se que algunas de vosotras pasais por aquí a menudo...o alguna vez al menos...Y quiero saludaros con todo el cariño posible. En el fondo no es tan malo...o no lo hicimos tan mal...cuando disfrutamos tanto y hasta en ocasiones repetimos.

Las historias de un matrimonio las escribe el amor con letra barroca y las circunstancias tuercen los renglones.

Y sabeis lo mejor...aquí no ha pasado nada...y hasta el momento... Corazones que no sienten...

No tengais miedo...a fin de cuentas...si lo pensamos bien...mirar un culo que pasa por la otra acera...o el simple gesto de volver la cabeza ante el tórrido traqueteo de unos tacones es una infidelidad como la copa de un pino.

Follar es fácil...lo dificil es amar...

Chito

Pd.- Cuando se despertó, no recordaba nada de la noche anterior, demasiadas cervezas dije al ver mi cabeza al lado de la suya en mi almohada...y te besé después...pero hoy no era ayer...si no mañana

Las ganas

2009-12-09T04:11:00.003+01:00

Querer o no querer. Tal vez sea esa la verdadera y única cuestión que mueve el mundo o lo deja parado. Pasan 15 minutos de las tres de la mañana aquí en Londres y sentado frente a mi ordenador, de repente me viene el lagarto a la mente. Me levanto al cuarto de baño y pensando un tema me he acordado de "Al Ataque" un programa de Antena 3 a principios de los noventa dirigido por Alfonso Arús que era bueno de verdad. He pensado en la "Sole y el Mechero" y en Don Jesús Gil y me he vuelto del baño tras el tedioso proceso de escurrir con la idea única de escribir sobre don Jesús Gil y Gil. Luego he pensado que Luisito y yo ya hemos escrito suficiente sobre la mierda que escupe la tele contra nosotros. Cambio de planes.
Me pongo a pensar de nuevo y decido escribir sobre supuestos Gentlemans que dejan sus tazas vacías de café en el suelo entre sillas, lejos del alcance de aquel que las tiene que recoger. Tras una deliveración rápida conmigo mismo decido que el post puede resultar algo aburrido y que carece de interés para el que lee esto. Pero sigo en mis trece...especulo sobre temas, hago un árduo ejercicio de autocrítica temática, intento dar forma a las palabras perfectas...nada...no me sale nada que me pueda convencer. Política, cultura, experiencias, ensayos...nada me ha servido hoy...
De repente me he parado frente a una de las dos ventanas que tiene mi salón. Lewisham Way (mi calle) esta solitaria a estas horas, sólo el temblor de piernas de un negro borracho llena el escenario que me depara esta visión. Un autobús rompe el silencio cada dos minutos...El 172, el 453, el 12. Unos vienen y otros van. Y la calle y los árboles contemplan impasibles el devenir de gente. Las aceras, viejas, de adoquines rotos por el paso de los años, siguen mojadas. No recuerdo ya la última vez que vi secas las aceras. Abro la ventana y el frio de la noche se cuela en mi camiseta y mi pijama. Tardo 15 segundos en poner fin a mi refresco y en mi interior, mi cabeza sigue buscando algo que contar en el lagarto. Añoro el verano, llegar a la puerta de mi casa, tras una clausura colonial y respirar hondo ese olor a Dama de Noche y sentir el calor de una noche de verano en los brazos, desprenderme de mi mismo para fundirme con los aromas que me deja gentilemente el estío. Sentarme a fumar en la escalera de casa y ver pasar los coches por la Avenida. Extraño mucho eso justo ahora.
Y de repente, me he dicho a mi mismo casi en voz alta: "Si esto nació para contarle a la gente trivialidades sobre nuestra vida, ¿Qué coño hago aquí pensando que escribir?". Por eso he llegado a la conclusión de que hoy no tenía ganas de escribir en el lagarto. Y sin duda era un buen motivo para ponerse frente al ordenador y contarlo con pelos y señales.
Ahora, antes de irme a dormir, me hago un té...y me duermo. Y así pasan los dias...impasibles...uno detrás de otro...casi fugaces...casi eternos.
¿¿La foto?? ¿¿Quereis qué sea sincero??...La primera en blanco y negro que ha aparecido por aquí...

Chito

Pd.- Nada, hoy no hay post data...Porque os recuerdo...que hoy no hay ganas...

Vertigo

2009-12-04T05:37:00.003+01:00

Una imagen suele valer mas que mil palabras,....y ojala que valgan estas palabras mas que una disculpa... porque no se de que otra manera podria pedir perdon por el tiempo perdido....

Tengo mas de un millon de motivos diferentes por los cuales empezar a escribir, pero me centrare en uno.... El que precisamente no me deja dormir una noche que tengo para descansar... Y no es otro sino el Vertigo.... Me da la sensacion de que he perdido la capacidad para expresarme tal y como lo hacia antes....pero bueno, hare lo que pueda.

Echo de menos muchas cosas en la vida, y eso quizas no es bueno.... Tengo ganas de volver a ver a Chito y a Luis.... Tengo ganas de aburrirme por placer, tengo ganas de hacer un botellon,....tengo ganas de ir a la sevillana.... y tengo ganas de ponerme guapo para salir a tomar algo... Tengo muchas ganas de ir con la misma gorra una semana entera y sobre todo tengo ganas de ser feliz....

El tema fundamental que me ocupa hoy es precisamente el Vertigo. A veces da miedo saltar....o da miedo enfrentarse a las alturas.... Yo ahora mismo estoy en un precipicio y....en cierto modo, no deberia estar escribiendo precisamente estas lineas...pero como terapia a lo mejor puedo considerarlo oportuno... Con vuestro permiso, os dire que me cago en la puta de oro, y os cuento en primicia que dentro de poco se acaba un ciclo de mi vida, para empezar otro, o mejor dicho para retomarlo.....

Quizas hayan pasado....2 años? bueno....buenos son, tal vezdemasiado tiempo.... Voy a pegar un salto de mil pares de cojones para volver a esa epoca.... en la que escribia aqui, y hacia 27 veces click en el boton Actualizar, por si alguien escribia algo tambien.....

Lo del lagarto quizas sea una metafora de lo que quiero..... tal vez sea solo una imagen que necesito en mi retina ahora mismo.... y tal vez solo sea el comienzo del salto ese que tengo que dar.....

El "post" de hoy quizas no se entienda demasiado bien, esto solo lo puede entender.....Chito, tal vez Luis.....y con un poco de suerte lo entendere yo mañana cuando lo vuelva a leer.... Quisiera vuestra consideracion y lo unico que quiero plasmar aqui esta noche es mi intencion de volver, no solo a escribir, sino a ser, a pensar, y a existir de la manera en que lo hice una vez.... Este puñetero blog lo construimos 3 personas....y veo de muy mala educacion dar de lado a este "proyecto", a este "sueño de 3 tarados"..... Hace muchisimo tiempo mi amigo chito, mi querido luisito y yo jugabamos a hacer una tormenta de palabras en las cuales habia muchisimo contenido entre lineas.....

Paso a jugar un poco y con esto me despido......

"Ultrasonica, Stratocaster, 2 pajaros de un tiro, jameson, Alhamar, Quads, Pedrito, lavincompae, layiyi, ford scort, estacas, lagrimas, sacos de dormir, el hondon, montejaque, dormitorio 13, asfalto, inere, benalauria, psicofonias, veracruz, azul cielo, nubes de verano, alquimia, mas sacos de dormir, costillas rotas, billetes que hablaban, 11 de octubre, 25 de octubre, 21 de dicembre, 14 de abril...., el telefin, el bajo ibanez, el sincara, el marshall, el loco, la paqui, llueve en mi, el soprano, la chaqueta de pelito marron, los cacharros puros, el chiri, el JJ, los tresdecin, el albito, zahara, la pelua, el partido de españa, el palenque, teresaaquihayunmuerto, las escopetas de perdigones, el corsa, el fotomaton, el cuñao, el otro cuñao, el miedo, las risas, las lagrimas, la puta y vieja realidad"

Y lo que yo os quiero, amigos.... de verdad.

Estoy de camino.

Fdo. Juan Carlos Vargas Fonollosa. Ex-hombre y futuro crio...

2009-12-02T02:23:00.004+01:00

La noche. Esa dama inquieta y fria, vestida de negro y húmedo tul. La noche es la antesala de cada renacimiento, de cada nueva aurora. La noche ha sido sin duda síntesis absoluta de todos mis amores...Y me ha gustado hasta aborrecerlo y siempre que he podido he acabado revolcado con ella en brazos de la oscuridad. Y es una confesión tan simple como cotidiana: Me encanta la noche y vivir de noche.

Y es que hace ni dos minutos que hablaba con alguien a través de internet de lo bonito que es vivir de noche. Y ciertamente es bonito...por eso me acordado de todos esos ratos que viví de noche. Por ejemplo, cuando estaba en el Institituto, aquellas noches interminables del mes de Mayo, queriendo recuperar todo lo que no habías hecho durante el curso. Medio loco entre libros y entre zappings televisivos. Noches que muchas veces no terminaban nunca, porque simplemente se iban esfumando poco a poco y cuando salías al patio para fumarte un cigarro te dabas cuenta de que el cielo se estaba pintando cada vez más añil...cada vez más azul...hasta que al final, se tornaba celeste y un intenso olor a café y tostadas te devolvía al día de la forma menos dramática posible. O aquellas noches, también eternas trabajando en un bar o una discoteca, oliendo a humo y cubatas, sirviendo a los que son esclavos de la propia noche...Y esa sensación impagable de salir a la calle y observar la luz del dia...Y otra vez el ambiente de un bar...el olor de un café...y algún que otro abuelo con los ojos absolutamente hinchados.

La noche es esa Dama. La que me regala el sosiego que necesito, la que me otorga las libertades más extremas y la que a su vez me esclaviza porque se que no puedo vivir sin ella. La noche es la luz de los bohemios y la Diosa de los que alguna vez se sintieron vampiros.

Hasta aquellas noches en tanatorios, hospitales...tuvieron su encanto. Porque a fin de cuentas, queridos lagarteros, es la luz del dia la que se enfunda un traje negro elegante cuando el sol se esconde.

Me encanta describir, pero hoy me niego en rotundo a describir a la noche. Todos la conoceis...y si nunca os habeis parado a tomar algo con ella, no os preocupeis, no tardareis en reconocerla.

Ahora mismo es de noche...y creedme que por esa sencilla razón soy consciente de lo que digo. Sólo por esa razón, porque es de noche...

Dentro de un rato amanecerá, pero no me va a importar demasiado...ella no tardará en llegar...Y a ninguna de las citas que hemos tenido ha fallado.

Chito

Pd.- Y noches de Carnaval, donde me hice inmortal repitiendo estribillos...y la noche de San Juan cuando pude quemar a mi propio Juanillo.

No hubo noche ni la habrá más hermosa que las dulces que he pasado contigo. Tú paseando tu cara bonita por esa almohada que era de los tres mientras yo susurraba en tu oreja caliente canciones de cuna. Mira si fue bonita aquella noche que desde que fue...Ya no nos mira...ni la luna.

2009-11-26T13:47:00.001+01:00

Escena Uno. 1937. Puerto gallego. Un hombre con la mirada en el infinito.

Con el corazón roto veía el barco alejarse. Mandaba a sus dos hijas, de ocho y diez años a la Argentina, con la esperanza de que fuesen a huir de la guerra, con la esperanza de que la diosa Fortuna tuviese piedad de ellas y con el maldito convencimiento de que jamás volvería a verlas. Dolía tanto que le quedó un siete en el alma para siempre. Les dio algo de dinero que pidió a su cuñada para las niñas. Ahora que su mujer había muerto de tuberculosis no podría haberse hecho cargo de ellas, no podía cuidar de ellas porque tenía que sobrevivir a esa maldita guerra entre vecinos, entre familiares, entre pueblos.

Aguantó la rabia hasta que el barco se alejó tanto que incluso dejó de ser un punto diminuto perdido en el horizonte. Y de repente las lágrimas brotaron como un río desbordado por aguas torrenciales. Un marinero que pasaba se paró junto a él y le puso la mano en el hombro.

- ¿Despidiendo a algún familiar que huye de la guerra?

- Sí... qué injusta es la guerra... qué injustas son todas las guerras...

- No se preocupe, señor. Ésto no puede caer en el olvido. Algún día, la Historia hará justicia, no puede quedar todo indemne... ya lo verá.

Escena Dos. 2009. Pueblo cualquiera español. Dos chavales con una mochila a la espalda.

- Tío, ¿no vas a clase de Historia?

- Qué va, paso de esos rollos. Me voy a mi casa que ahora echan en la tele un resumen de los partidos de esta jornada.

2009-10-29T14:35:00.007+01:00

Dicen que cuando una persona muere se le pasan por delante imágenes del resumen de su vida. No sé si esto será fruto de la leyenda o tal vez una forma cinematográfica sobreexplotada para hacer que el espectador comprenda cómo fue el personaje en cuestión. El caso es que, independientemente de qué sea, si eso es verdad, sé cuáles serán algunas de esas imágenes que se me van a pasar por delante el día que trinque la maleta y me vaya para el otro barrio…

Para situarnos en un nivel un poco más terrenal os comentaré: Allá por el año 95 un servidor ya soñaba con salir en carnaval. No pudo hacerse realidad hasta varios años después, cuando un Chito veinteañero, por puro compromiso, empezó a dirigir a un grupo de pubertosos chavales que no sabían muy bien qué era esto del carnaval. A partir de ahí a ir creciendo lo que cada año se pudo en el ámbito carnavalero. Muchos fueron cayendo por el camino por poca pasión por la carnestolenda fiesta o simplemente por compromisos amorosos, estudiosos, laborales y de algunas otras índoles. Se sucedían las noches escuchando el Falla por la radio, soñando con pisar un día las tablas de tan preciado templo. Oí a grupos salir llorando de allí de alegría o de rabia. Oí gente a la que le habían echado el telón por malos, y gente portada por aficionados cual torero saliendo por la puerta grande. Oí cómo unos abucheaban al gran Martínez Ares y oí cómo otros hacían lo mismo con el que ya por el año 97 era mi ídolo: Aragón. He visto muchas horas de carnaval y me ha quitado el sueño muchas noches la loca idea de pisar las tablas de aquel teatro colorado por fuera y negro por dentro.

Y un año, de repente, como suceden las cosas en la vida, el sueño se hizo realidad. El viaje en autobús a La Tacita de Plata, arrancándole infructuosamente la pegatina de publicidad (aún a día de hoy no cobrada, gracias, partidopopular de Ronda) al bombo. Los nervios, la parada en el camino, las fotos que nos hicimos. La peña en la que nos cambiamos. Aquel olor a bar de viejos, cerveza, maquillaje, crema y nervios. Disfraces, pelucas, maquilladoras (gracias a todas ellas una y mil veces). Una cerveza. Y otra. Y luego otra. Y otra. Y otra más. Las tortillas que nos trajo el bueno de Chato con su correspondiente caldito. Y Chiqui limpiándose las manos aceitosa en aquella pelota que trajo Faíto. Las caras cada vez más maquilladas de negro pero cada vez más blancas de miedo. La chirigota "Los Tijerita" (que a la postre fueron primer premio, donde militaba nuestro otro autor, Sergio el Majara, grande donde los haya) pasando por delante, entrando muchos a saludarnos, a desearnos mucha mierda. ¿Estamos todos disfrazados? Llegó la hora de salir. Vamos, pasacalles. Allí estaba mi Lola mirándome con una cara en la que se atisbaba satisfacción y nervios a la vez. Y algunas de las niñas de la comparsa. Y las maquilladoras. Y los postulantes. Y mis compañeros de la chirigota.

Adoquinado del suelo de las calles del barrio de la Viña clavándosenos en la planta de los pies con esas chanclas cangrejeras de a 5 euros el par. Íbamos todos más asustados que el niño cuando va por primera vez a la escuela. "Señores, que esto parece un velatorio, coño alegría, que esto es carnaval". Cuánta razón tenía el bueno de nuestro amigo y autor El Chato. Giramos varias calles y ante nosotros se levanta el coloso del carnaval. Entramos por la puerta de atrás y nadie nos pone la más mínima pega (igualito que en cine Alameda en Málaga. Las comparaciones cómo son…). Y dentro un suelo blanco y pulido. Escaleras y puentes. Subimos a la planta de arriba, nos indican cuál es nuestro camerino. Últimos retoques del maquillaje que se nos había ido. Entramos en una gran sala donde se afinan y calientan voces. Joder, estábamos muertos de miedo. Yo miraba a Chiqui con la cara desencajada. Y a Quero. Y a Valiente. Se acerca Chito y me dice, con aquella peluca de Wilson "atiende a uno del Charry". Salgo y hago el pamplina. Nos dan un vasito de vino fino pa calentar el gañote. "Señores, poneros". Nos posicionamos, poniéndonos los guantes. Calentamos con el afamado "Cai de mis amores". Diez o veinte trabajadores del teatro nos miraban. Se miraban entre ellos y asentían. De repente Faly Vila se vuelve y le dice al Chato "Menuda suerte habéis tenido. Cómo suenan los chavales…" Y de repente me aíslo del mundo. Y me pasan por la cabeza las noches en Sevilla escuchando carnaval hasta las tantas con el loco del Pedro. Y las coplas escritas en mis libretas. Y el frío bajo cero de las noches de ensayo. Y me acuerdo de los butaneros, y de la caña de españa. Y de las mangonas y de los pollos y las capitulas. Y de aquel grupo de chavales quinceañeros que un día se colaron en el local de Chito pa que les dirigiera en carnaval. Y me digo. "Joder, hemos llegado hasta aquí. Once años después estoy aquí. Tantas veces que lo había soñado… y ahora que estaba allí estaba muerto de miedo. Había subido hasta lo más alto del tobogán Kamikaze y ahora me daba miedo tirarme… no señor. Voy a salir y a disfrutar como un enano".

Las tablas del Falla huelen de una manera muy peculiar. No sabría explicaros porque allí huele a madera, a maquillaje, a sudor, a disfraz, a nervios por todas partes. Un hombre alto se pone delante de nosotros. Se oye el murmullo del público, el telón aún está echado. "Señores, ustedes a disfrutar. Si algún chufla del gallinero os dice algo ustedes ni caso, a lo vuestro. Que tengáis suerte y que disfrutéis". Gracias, Miguelángel Fuertes. Es verdad que es nuestra noche. Miro a Lirio, miro a Coky. Me vuelvo y guiño a Chito que sujetaba la guitarra, nervioso pero tratando de mostrarse sereno. Y de repente se levanta el telón del Gran Teatro Falla…

El público aplaudía nuestro repertorio finalizado. Estábamos exhaustos, sudando, acalorados y sin aliento. "Mira cómo tenemos el Falla, hermano"… Me decía Lirio señalando con la mirada pal gallinero. Cae el telón y nos fundimos todos en un abrazo, echando los nervios por los poros. Cantábamos, no sé qué. Gritábamos, no sé qué. Toda la ropa que nos quedaba llena de maquillaje. Saltábamos en grupo, haciendo un círculo. Manolo Quero no cabía en sí. "Vamos Cadi, hemos venío a verte…" Arrancó el Ale Canto a cantar. Le siguió hasta Valiente. Felipe también saltaba. Chato y Sergio se acercaron, que nos habían seguido desde bambalinas…

Las imágenes que se me pasarán por delante serán, entre otras, la del telón del Falla levantándose y la de todos nosotros abrazados tras la actuación. Impresionantes momentos.

Disculpen por el exceso, pero la narración de los hechos lo merecía y no he podido sino resumirlo así.

Mil gracias a Chito. Y a Sergio. Y a Chato. Porque es verdad que "dos gaditanos pusieron el alma por cumplir mi sueño"; nuestro sueño. Sueño cumplido. Gracias a todos.

2009-10-15T14:00:00.002+02:00

Cuando nos hicimos esta foto fue un 3 de abril. Recien llegado éste que firma a Dublín. Su primera deferencia conmigo fue llevarme a un bar. Luego me prestó dinero, me consiguió una bici, me mantuvo un puñado de semanas...pero su primer detalle fue llevarme a un bar.

Caste es ahora policia, pero en cada página del libro que podríamos escribir juntos es simplemente un personaje. De mirada templada y aparentemente distraida juega con los azares de sus propias ocurrencias para labrarse una vida singular y divertida. Es feliz y suele hacer feliz a los que tiene alrededor. De sus manos "porruas" y hábiles he visto brotar auténticas obras de arte y auténticos despropósitos. No les hablo de arte. Les hablo de genio.

Juntos, un buen dia, fundamos un grupo scout y desde que eramos prácticamente "pollitos" hemos forjado una amistad que a dia de hoy es auténtica a pesar de los pesares. Él entiende a Chito y Chito entiende a Caste. Sólo en dos o tres ocasiones lo vi enfadado de verdad. No existe entonces templaza que lo sosiegue.

Cobra hace tiempo seguro que merecía ser retratado en el largarto. Pero cada cosa tiene su momento. Y probablemente hoy es el momento porque estoy en vísperas de irme a empezar una nueva vida en Londres. Él me abrió las puertas del "nuevo mundo" y con muchas dosis de optimismo y trabajo sobrevivimos en Dublín.

Nos hemos reido, hemos llorado, hemos compartido y hasta hemos compartido cacerías. De todo por tal de mantener indemne en el tiempo la magia que existe entre los dos.

Se que este tipo de mariconadas escritas en clave pseudoliteraria le pueden llegar a incomodar, pero en el fondo se que le gustan y por eso lo comparto con todos vosotros.

Hoy, dia de maletas, billetes, cambios de divisas y otras hierbas es un dia para hacer un "kitkat" y rendirte mi pequeño homenaje. Y cuando llegue allí, con dos mongolos en la cabeza, un piso en Gardiner Street y mi bicicleta roja pensaré que en algún momento se abrirá la puerta del salón y aparecerás preguntando aquello de: "Enano, ¿Te apetece un Té?". Ya sabes que la respuesta es sí...sin apartar la vista del ordenador y maldiciendo el fuckin' weather que nos impide salir a Henry St. a dar una vuelta.

Mi relación con este tipo es así. Una amistad de ida y vuelta donde no hay nada suyo....ni nada mio...

Lo de menos fué que mi deuda contigo llegara a los seiscientos euros. No te olvides que espero una visita en Londres...

Tú dices clicto...y yo digo Rilke...

Perdonad la tardanza y lo íntimo de este post...Supongo que lo entendereis...

Chito

2009-09-28T23:33:00.001+02:00

Nuevamente me gustaría poner el acento a cosas que no me gustan. No es cuestión de ideología política, aunque algo de ideología tal vez sí que tenga… ideología según el prisma con el que se mire, porque algunos entre los que me incluyo, tendemos a denominarlo más bien "sentido común". Y bien es verdad que debería ser más común de lo que es.

Los políticos, de una banca, de otra, alternan sus proyectos de leyes de educación conforme se alternan ellos en el poder. Es un arma poderosa a favor a la vez que en contra, pero sobre todo es de una importancia vital, ya que hablamos de la cultura, de la manera en que van a pensar y de tal vez una ideología futura para las generaciones que terminaran poblando nuestro país, trabajando en nuestros trabajos y lo más importante, pagando nuestras pensiones. Y muchas veces culpan de este fracaso a los profesores. Esa es otra. La profesión con más bajas laborales por depresión… joder lo que tienen que sufrir estas pobres criaturas, bregando a todas horas con una mancha de hijoputas, yonkis en potencia y gérmenes de criminales (claro, que la mayoría no son así, pero sí un alto porcentaje). No es menos verdad que muchos de estos profesores no tienen una verdadera vocación, sino que son personas con facilidad para memorizar y se meten en los fangos de unas oposiciones para adquirir un puesto de trabajo fijo con una retribución digna (de las pocas profesiones de este país que la tienen, aparte de ser concejal de Marbella) y un horario cómodo. Pero eso no quiere decir que se merezcan tratar con lo que tratan.

Los profesores culpan a los padres de las maneras de los hijos, y lo malo es que llevan gran parte de razón. Pero a mi parecer, el problema radica en la sociedad en que vivimos en general (cada día somos más norteamericanos y ya pronto tendremos a niños con pistolas matando gente en los colegios) y a la televisión en particular.

¿No se da cuenta nadie de que en este país es necesaria una ley que regule el nivel de mierda que pueden echar por la tele? Y los padres tienen la culpa de estar viendo a todas horas mierda, y los niños asumen muchos de esos roles. Pero a tal extremo ha llegado, que ya no basta con que nuestros hijos acaben siendo, lamentablemente, jorgejavieresvazquez o belenesesteban, que me parece un pésimo cúlmen de la mezquindad, sino que hoy en día se han puesto de moda en esos genios que deciden la programación de las cadenas, crear series para niños y jóvenes donde los profesores mantienen sexo abiertamente con las alumnas, el más guay es el que más drogas consume, el más chuloplaya y los gorditos y las gorditas de clase son los perdedores que tienen problemas de autoestima, porque no hay personas normales, sino que son o top models o gente muy poco agraciada.

Cuando éramos jóvenes se veían series familiares de comedia. Luego llegó el anti-andaluz del miliquito con otra serie, igualmente familiar en la que se nos daba con cuchara gorda lecciones de moral por un tubo, pero también era aceptable. Ahora priman actrices con treinta años que se hacen pasar por quinceañeras, locas por ventilarse al profe madurito e interesante, drogadictos que triunfan en la vida, se llevan a las tías más punteras y conducen los coches más fascinantes y son rebeldes con sus profes, que finalmente acaban dándoles la razón y yéndose juntos de cañas.

Me parece lamentable que nuestros políticos no se den cuenta de esto y se distraigan insultándose y buscándose trapos sucios, cuando esto no sólo es educar en la mierda a nuestros futuros ciudadanos, sino que es educar en la mierda a los padres. Muy pronto seremos un país de burros, centurios, querremos a Belén Esteban de presidenta, a Yola Berrocal de alcaldesa y a Jorge Javier Vázquez de ministro de educación. Aunque si pienso en los que hemos tenido en nuestro país en los últimos quince años, tal vez la diferencia no sea tan abismal…

Y ya sólo puedo cerrar este post con una frase del GENIO GROUCHO MARX (sí, sí, esto se escribe con mayúscula): "La televisión ha hecho maravillas por mi cultura. En cuanto alguien enciende la televisión, voy a la biblioteca y me leo un buen libro".

Pdta/: Iros a la mierda, belenestelebasuras, jorgesmierdas y programadorestelevisivos (en especial los de tele jinco).

2009-07-31T19:23:00.001+02:00

Héroe de Guerra.

Entré en la casa que olía a rancio, a viejo, a antiguo. Olía a dormitorio de persona mayor. Esa mezcla entre madera vieja y perfume de alguna extraña flor.

- Espera aquí, ahora vuelvo.

Había poca luz, la que entraba por una ventana al fondo del largo pasillo. Me dediqué a mirar la infinidad de retratos que colgaban por las paredes, con marcos tan dispares como las personas que en ellos aparecían. Gentes de campo de hacía años. Alguna parecía tener tal vez el siglo. Posaban con ese aire hierático propio de las estatuas egipcias, mirando al objetivo, pero como si no tuviesen vida. Extraños peinados y ropajes. Viendo que tardaba, por entretenerme, decidí elegir al azar un retrato cualquiera e imaginar la historia que envolvía a la persona que en ella saliera. Mi dedo se posó sobre uno en el que se veía a un hombre de unos veintipocos, con un pantalón militar. Sujetaba un fusil al hombro. Tenía una camiseta blanca sucia pero sin excesos. Peinado corto, con la raya a un lado. Miraba la cámara serio. En su mirada se adivinaba tristeza, tensión y rabia acumulada. Pensé que había estado batallando en alguna guerra, tal vez en la civil. Habría visto morir a sus compañeros, a amigos de la infancia, asesinados por gente en contra de la que no tenía nada, sólo el absurdo motivo de encontrarse en el otro bando, al otro lado de la línea imaginaria que separa el bien del mal a este lado, el mal del bien al otro. Tal vez fuese de los últimos días de la guerra y en su corazón se albergaba la tibia esperanza de que todo acabase. De poder sobrevivir y ser feliz lejos del infierno. Su mujer le estaría esperando, rezando a cada poco para que las balas no le alcanzasen, para poder disfrutar de su compañía, de su calor cada noche al otro filo de la cama. Aquella mirada…

Para cuando ella bajó tras lo que creí una eternidad yo ya admiraba profundamente a aquel soldado, héroe de la guerra.

- ¿Qué le pasa a éste hombre? ¿Por qué está tan serio? ¿Acaso sufrió mucho en la guerra? –Ella me miró con desgana mientras se colocaba el abrigo. Se acercó al retrato que le señalaba y casi sin mirarlo, casi sin mirarme, contestó.

- Ese era mi abuelo. Era su primer día de la mili. Tenía esa cara porque alegó tener los pies planos para evitarla, pero su petición fue denegada. No llegó a ir a la guerra. Se pasó dos años pelando patatas y limpiando el cuartel.

- ¿Entonces no fue un valiente soldado que murió en el campo de batalla? –Rió.

- Si quieres vamos al bar de la esquina. Tiene ochenta y tres, pero estará seguro bebiendo carajillos con los amigos. –Me quedé pasmado. Mi nuevo ídolo acababa de caerse de su pedestal.

2009-07-16T18:39:00.002+02:00

A poco que pongamos la radio, la tele, cojamos un periódico o cliqueemos en cualquier web de información en internet, veremos que la crisis es un tema que nos inunda. Por más que nos lavemos los dientes no se nos va ese sabor de boca, siempre está ahí y los medios se encargan a diario de seguir frotando el temita para que no perdamos ese agrio sabor.

Os contaré una anécdota sobre historias particulares y curiosas de la crisis: Hace algunas semanas, después de ducharme en el gimnasio, mientras me vestía y demás, un hombre de unos cincuenta y tantos hablaba amistosamente con todo el que estaba por el vestuario. Empezó dando sus propios pronósticos de la crisis. El hombre hablaba con una autoridad y una terminología que seguramente la ministra de economía no sería capaz de seguir lo que decía. Yo estaba bastante perdido dentro de todos aquellos términos y números, pero entre líneas deduje que él pensaba que no volverían los precios de viviendas y demás a donde estaban antes hasta dentro de una década.

Los demás que estaban allí pasaban literalmente del hombre. A mí me gustó esa manera de expresarse que tenía y esa amabilidad y simpatía que irradiaba. Le dije que se veía que estaba puesto en el tema, sonrió y me respondió no con cierta falsa modestia que era economista y que hacía algunos meses un canal nacional de televisión le llamó para participar en una especie de coloquio sobre la crisis y la economía nacional y mundial. Y como vio que yo le estaba escuchando, empezó a contarme su caso particular. Por lo visto el gachón había sido promotor.

- Hemos pasado de que nos abran los bancos y los directores nos reciban con alfombra roja y ramo de rosas, a que nos miren como si fuésemos bichos raros...

...llega un momento en el que entras en una especie de ciclo en el que estás negociando por unos terrenos, en otros estás hablando con arquitectos de planos, en otros estás construyendo el edificio y en otro vendiendo pisos. Y cuando acabas con el último paso de un terreno empiezas con el primero de otro. Es un círculo. Yo empecé a ver que la cosa caía, pero estaba tan metido en el círculo que no podía salir...

...vendí hace un año un local valorado en casi millón y medio de euros por ochocientosmil. Entonces me bajé los pantalones, pero si no lo hubiese hecho me habría tenido que quedar con él...

...ahora trabajo vendiendo seguros del hogar y cosas de esas. Soy bueno, pero no gano lo suficiente como para ir pagando las letras. Y mi problema es que tengo terrenos y viviendas en varios países por valor de decenas de millones de euros, sin embargo no tengo en el bolsillo cincuenta euros en efectivo para ir a cenar con mi mujer. Éstas son las cosas de la crisis. Hay familias que salen beneficiadas, por ejemplo, aquellas en que ambos sean funcionarios. Todo es más barato ahora, y si siguen cobrando ahora dosmil, y hace dos años dosmil, es como ahora ganar casi el doble...

Me dejó perplejo. No sé hasta qué punto se tiraba del moco o decía la verdad, el caso es que la historia se me quedó en la sien y tenía que soltárosla en el lagarto, porque no nos íbamos a escapar nosotros sin hablar de la crisis.

2009-06-29T01:38:00.005+02:00

Y allí estaba yo aquel último día de verano. Apenas cuatro locas con la mísera pretensión de seguir morenas estaban ya en la playa, tratando de robar los últimos rayos de sol. Ya se notaban las tardes más cortas, y aquella sin duda era la más corta de mi estancia costera, pero a mí me pareció la más larga de todas. Me había despedido de los golfos que conocí tomando cervezas en los bares un par de días antes, porque ellos ya habían vuelto a su ciudad; a su realidad. Me despedí de los camareros, del que me vendía pipas en el kiosco, de la dependienta de la cafetería donde desayunaba cuando desayunaba. Incluso de aquel socorrista tan macarra que nos regañaba cuando jugábamos a la pelota en la playa. Sólo me faltaba despedirme de ella. Era la última bala que me quedaba. Todo un verano tonteando, dejando las tardes, las noches pasar. Y como siempre hice, lo dejé todo para el último momento. Me iba a declarar. Ya sabía yo que era el último día, que con suerte no nos volveríamos a ver hasta el verano siguiente, pero estaba dispuesto a pedirle matrimonio, si hacía falta. Tenía quince años, pero no me importaría esperar por ella, porque realmente creía que merecía la pena.

La pena fue que no apareció. Que la flor que tenía para darle como presente en mi declaración estaba empezando a quedar lacia y dormida, como el verano que ya languidecía. Un mensaje de texto al móvil fue su fría despedida. La mujer de hielo no se dignó ni en aparecer. "Siento no despedirme en persona. Tuve que salir antes porque mi novio me espera. Me alegro de conocerte. Que tengas suerte".

Fantástico, todo el verano tonteando conmigo y tienes novio... pues nada, que te vaya muy bien con tu Romeo, imbécil. Encontraré mil mejores que tú.

Tiré la flor al suelo consciente de que jamás en mi triste existencia encontraría a alguien como ella.

2009-06-10T03:01:00.002+02:00

Cuando somos niños a todos nos gusta ser unos aparentados. Yo también lo era. Porque yo fui “grunge” cuando se llevaba serlo. Yo era uno de esos niñatos rockeros de media melena rubia y pantalones raídos. Y como siempre, o como casi siempre, el cine tuvo la culpa de todo.
Habíamos quedado para tomar unas cervezas y ver una peli en casa de un amigo. Nos juntamos siete u ocho y me puse al lado de la niña que por aquel entonces me hacía tilín. Su nombre no viene al caso y el caso es que casi ni recuerdo su nombre. Abrimos el gélido y amarillo elemento y nos pusimos a calistrear entre las películas (todas en vhs). Allí apareció una portada de una película titulada "Ghost". Un auténtico pastel americano…y allí que se pusieron las que mandan (las mujeres) de morros para que nos tragáramos aquel inmundo pastelazo. Resignados ante el poder de lo que tira más que dos carretas, nos sentamos frente a la televisión…
“Antes de ser asesinado, Sam le dijo a Molly que la querría y la protegería para siempre”…Y efectivamente se cargaron al tal Sam, que era un rubio guaperas de moda. Luego la escenita de la monedita…y en un momento dado de la película noté como la mano de mi acompañante se posaba en la mía en uno de esos momentos de emoción.
Fue ese el momento en el que decidí meterme en la película, con la única e innoble intención de llevarme al huerto a la guapísima rockera que habitaba el otro lado del sillón noventero. Empezaron a ocurrir cosas impresionantes en la película y empecé a darme cuenta que la cinta, a esas alturas, me tenía la partida más que ganada.
Intentaba evadirme de tanta emoción, pero las tersas manos de mi pretendida y el argumento rematadamente maquiavélico de la película me tenían atrapado más allá del tubo de imagen de aquel viejo televisor.
Mi garganta se empezó a inundar de nudos cuando llegó una vez más la médium negra y empezó a hablar con la chica. De repente sin saber muy bien como…Yo me sentía más Sam que el propio Patrick Swayze, aunque no sabía si la chica que estaba junto a mí (cuya cabeza ya reposaba en mi hombro absolutamente desconsolada) se sentía tan Molly como Demi Moore.
A esas horas de la noche quedaba totalmente confirmado que yo era una simple marioneta a merced del cine y de mis hormonas.
En todo esto un halo de luz se abrió en la pared y de entre sus rayos apareció Sam, mientras los ojos de la desdichada Molly se llenaban de lágrimas de una forma casi desproporcionada. Aquella “Melodía desencadenada” irrumpió en los fueros de mi corazón y cuando me di cuenta andaba mordiéndome el labio inferior y con los ojos absolutamente arrasados de lágrimas, mientras a mi alrededor, todo eran sollozos y narices tirando con energía de los mocos hacía dentro…
El mito “grunge” hacía minutos que dormía el sueño de los justos.
Él la besó a ella….y yo deseaba con todas mis fuerzas que la manceba que apretaba mi mano hiciera lo propio conmigo.
Al final…La negra se despide del fantasma, Molly se queda sola como la una, Sam se larga para el cielo o para el purgatorio, mi damisela comenta emocionada la jugada con el resto de niñas de la reunión, mi cerveza se había calentado, mi camiseta negra de Nirvana estaba empapada con mis propias lágrimas y mi pretendida estaba tan emocionada que no me hacía ni puto caso.
Os garantizo, que aquellos no eran mis planes para esa noche…Pero la verdad es que la película me encantó. Y a día de hoy me gustaría verla de nuevo junto a esa chiquilla…que actualmente tiene dos hijos y ha cogido como unos treinta kilos de más.
Es el tiempo amigo mio….te lo quita y de lo dá

Chito

Pd.- Tienen a la antorcha humana en un bloque de cemento, ni siquiera la alianza ha podido detenerlos…

2009-05-28T01:18:00.003+02:00

Walt Disney era Andaluz.

Esto es algo en lo que no caemos, pero a poco que nos paremos a pensar sólo tenemos que pararnos a escuchar al Pato Donald pa darnos cuenta de que tiene que ser de algún pueblecito perdido de alguna de nuestras sierras.

Parece que era hijo de un médico y una lavandera de Almojácar (Almería). Walt nació en 1901, siendo hijo ilegítimo de la citada pareja, y como podréis imaginar, en aquella época no estaba muy bien visto del todo que una mujer tuviese hijos ilegítimos (como ven algunos hoy en día que los homosexuales tengan descencia, más o menos). El caso es que la lavandera, con el pequeño Walt bajo el brazo (que por aquel entonces no se llamaba así, sino José, porque si no le habrían dejado entrar gratis a Eurodisney) acabó emigrando, pa quitarse dermedio, con unos familiares a Chicago, a la misma calle donde un matrimonio llamados Elías y Flora Disney. Según parece, la lavandera abandonó al pequeño José-Walt Disney en la puerta de la casa de sus futuros padres adoptivos, y ya en resto os lo imagináis, empezó a dibujar ratones que hablan, patos con camisita y gorra de marinero pero sin pantalones ni gallumbos, perros más pequeños que ratones... Si se hubiese criado aquí habría dibujado a un tío comiendo jamón o algo así, más autóctono!!

Esta historia no está demostrada, pero hay bastantes rumores sobre ella. Es más, según parece, el propio Walt había oído algo de esto y para asegurarse, siendo ya un magnate de la animación, mandó a dos trabajadores suyos a Almojácar, en busca de su partida de nacimiento, que según dicen unos no encontraron, y según dicen otros ellos mismos arrancaron para que no quedase constancia de tal hecho. Esto contribuyó a alimentar los rumores sobre el tema, pero nada se esclareció, por lo que tendremos que esperar a que el bueno de Walter salga de la nevera, que se tiene que está clavando un lata de fanta en to er lomo y tié que tené una patita de pollo dándole en er cogote también.

Sobre esto que os he comentado hay algunos reportajes periodísticos de periódicos tan imparciales como El Mundo.

Espero que os haya gustado este brusco giro de timón, pero bueno, al menos hay lagarto, no?

Por cierto, otro gran descubrimiento que he hecho ha sido el de un blog que os recomiendo encarecidamente. Se llama Tejiendo el mundo (pero no el periódico, ese se imprime). Para acceder a él pinchad aquí.

Saludos primavero-veraniegos, lagartos.

2009-04-30T13:29:00.003+02:00

Uno, cuatro, seis, cuatro...Cerré la puerta despacio, sin hacer ruido, tratando de no despertarle. No sabía porqué, pero no podía dejar de hacerlo, y eso que éste había sido uno de mis mejores amantes. Me vestí en el pasillo rápida pero silenciosa y me fui directa para la caja fuerte. Uno, cuatro, seis, cuatro… ¡Bendito alcohol que todo lo revela! Cuando la fría puerta se abrió me llevé un chasco. Este tipo estaba sin un duro. Con el mismo sigilo de antes salí a la calle y disfruté de un lento paseo al amanecer. No conseguí mi motín, pero os juro que pocos amantes he tenido como éste.

2009-04-13T13:26:00.004+02:00

COLABORACIÓN DE CARMELO CON "treslagartos.com"

El Radio-despertador. El teléfono móvil vibraba en silencio sobre la mesita de noche, al abrir los ojos para mirarlo y ver que había demasiada luz en la habitación sintió un latigazo en su cuerpo que hizo que se levantara de un salto, dándose cuenta de que se había quedado dormido. El aparato de radio-despertador que tan poco le gustaba no había sonado. Ni siquiera descolgó el teléfono, se limito a vestirse a toda prisa con movimientos mecanizados y bajar corriendo por la escalera hasta el garaje.

En el coche, camino a la oficina, iba pensando en todo el trabajo que tendría atrasado para cuando llegara y de repente un pensamiento invadió su mente y estuvo a punto de parar el coche para dar media vuelta y despedirse de ella. No le había dado un beso… ni siquiera se dio cuenta de si la había despertado con tantas carreras para vestirse, solo recuerda vagamente su silueta bajo las sabanas que parecían agujereadas con puntos de luz que atravesaban la persiana.

A veces la odiaba. No soportaba que fuese tan pizpireta y alegre, siempre riéndose de todo, como si nada le preocupase. Odiaba que lo dejara en evidencia delante de todo el mundo llamándole aburrido y sacándole la lengua mientras hablaba a gritos por la calle. Pero hoy no, hoy no sentía ese desprecio que le inundaba cada vez que recordaba alguna de las situaciones por las que le hacia pasar. Hoy no tenía la sensación de haber cometido un error dejándola entrar en su vida. Y era extraño. Porque a medida que pensaba en ello se daba cuenta de que se sentía aliviado. Le faltaba algo, y ese algo era la actitud de resentimiento y asco hacia todo lo que le rodeaba. De repente su ira contra todo y contra todos, había desaparecido.

Parado en un semáforo miro hacia un lado y descubrió una amplia sonrisa reflejada en el escaparate. Era la suya. Estaba sonriendo. Se miro extrañado, pero siguió pensando en que quería besarla. Le apetecía tanto abrazarla y besarla... ¿Cómo había desaparecido de su mente la idea de hablar con ella y decirle que se fuera de su vida? Esa idea ahora era un deseo irrefrenable de estar con ella, de tocarla.

Siguió conduciendo hacia la oficina y se volvió a sorprender a si mismo cambiando la emisora de radio. Hoy no quería escuchar noticias relacionadas con la economía y la actualidad bursátil, así que detuvo el dial en una emisora musical. Y automáticamente se puso a cantar mientras dejaba pasar a los peatones en un paso de cebra, que se le quedaron mirando. Aquel tipo despeinado y vestido de traje cantaba sonriente dentro de un coche ultimo modelo.

Llegó a la oficina y notó a la vez que atravesaba los pasillos de su empresa mientras se dirigía a su despacho que sus compañeros, esos a los que siempre había menospreciado y considerado inferiores e inútiles, lo miraban extrañados por la sonrisa y los saludos que salían de su boca.

Al entrar en su despacho vio a su jefe de pie esperándolo con una mirada de indignación y desprecio que no le importo nada. El jefe solo acertó a pronunciar una pregunta seguida de una orden: “¿Llegas tarde, ni te disculpas, y encima te ríes? ¡Estas despedido!”

El lo miro sin inmutar su cara de felicidad, se quito la corbata y poniéndola en la mano del asombrado y orondo directivo de la empresa solo dijo: “Gracias”. Y dando media vuelta volvió a desandar el pasillo de la oficina canturreando el estribillo de la canción tan pegadiza que había oído en la radio minutos antes.

En el coche camino a casa pensó en lo que le acababa de pasar y sintió alivio a la vez que desconcierto. ¿Cómo era posible que lo acabaran de despedir de su trabajo y no le importara lo mas mínimo?

Volvió a poner la radio y pensó en lo que deseaba volver a meterse en la cama con ella. En disfrutar su cuerpo joven y terso, de sus labios juguetones y sonrientes y de sus miradas llenas de chispa y despreocupación.

Subió la escalera corriendo, ni siquiera se entretuvo en meter el coche en el garaje, lo había aparcado en la calle porque pensaba en salir con ella y llevarla a la playa a dar un paseo. Le concedería ese deseo que tantas veces le había pedido.

Al entrar en la habitación con la intención de despertarla con un beso una gran pesadumbre se apoderó de el, haciéndole sentir como si un peso enorme acabara de instalarse sobre su cabeza. Miro alrededor y lo entendió todo. Entendió por que el aparato de radio despertador no había sonado esa mañana. Recordó por que había una botella de ron vacía a los pies de la cama, al lado de la ropa interior de la chica. Siguió con la mirada lentamente hacia arriba y allí estaba ella, quieta, clavando su mirada en sus ojos como pidiéndole explicaciones, una mirada realmente escalofriante y vacía. Su sonrisa se había convertido en una mueca extraña, extraña y azulada.

Y allí se quedo de pie, observando como el cable del aparato de radio despertador rodeaba el cuello blanquecino de aquella chica y dejaba el aparato colgando cerca del suelo.

Melo

2009-04-02T01:42:00.002+02:00

Sonreir es una cuestión de voluntad. Queda visto y comprobado por todos los seres humanos que eso de esbozar una sonrisa es cosa de poco esfuerzo y grata recompensa.

Volamos fugazmente a través de unos dias donde las palabras "crisis", "crispación", "recesión" e "hipoteca" son estandarte de cada minuto que pasa sobre nosotros.

He pasado un par de dias con mi amigo Manué, Migué pa los chirigoteros, Pelorrata pa fontaneros, ferrallas y otros oficios de litrona y arte. Los dos estamos parados, los dos estamos en un capitulo indescifrable de nuestras vidas, a los dos nos gusta la cerveza y los dos no hemos parado de reirnos durante dos dias. Y es que a fin de cuentas, puesto uno a pensar, sale más barato reirse uno de sus desgracias y desventuras que hacerse plañidera de lo que te venga pasando. Sale más a cuenta andar detrás de unos pocos "Boris" en Leroy Merlin que volverse loco buscando juntas de tres cuartos, compensa mucho más reirse del plan Memta que apuntarse en él y que te den un chaleco amarillo.

He sido siempre defensor de esa causa. Una sonrisa no puede iluminar a una ciudad, pero si puede dar luz a ese rinconcito que tú compartes con los tuyos. Y es que la tristeza es como los nubarrones. Las caras serias sólo sirven para exornar funerales. Y las lágrimas nada más valen para regar el mar.

Yo últimamente tengo mil motivos para sonreir y mil secretos que guardar. Y aunque ambos números pecan de inversamente proporcionales entre ellos, prefiero seguir regalando sonrisas que caras largas. Aunque cierren Localia, aunque tenga que subsistir con 600 euros, aunque el seguro de un coche valga 300 trompos. Yo tengo que estar por encima de todo eso y siempre que pueda sonreir. Porque de lo único que estoy seguro es de que es lo que me voy a llevar.

Ahora toca moverse de un lado a otro...Mientras, mañana, hará un año que me convertí en emigrante. Hará un año que cogí un vuelo que me llevó a una ciudad con nombre y dos idiomas, Dublín. Mañana por la noche se cumplirá un año que Caste me metió en un bar, cargado de maletas, para tomar mi primera pinta en Dublín...hará un año que se coló por la puerta un chaval alto y orejón y me dijo: Tú eres el de Cádiz...poniéndome una camiseta del Getafe por encima (Aquella noche jugaba el partido de ida contra el Bayern)... Serán para siempre dias que quedan en mi retina. Dias muy felices y que a estas alturas, me ayudan a seguir sonriendo cada minuto...

Ahora me voy al Raid...cinco dias al campo...aunque me muero de ganas por sentarme a contemplar la chimenea de Manolo y a reirme recordando como hubo una vez una "Boris" que quería que hiciéramos la chimenea con azulejo...

Y mientras tanto uno aprende...Que es la rebola...Que es un taco del 6... Que es una junta de 3/4. Y mientras tanto sigo guardando celosamente esos secretos trepidantes, que forman parte de un ir y venir de noches y dias...Cosas nuestras...

Yo soy así...y mis post hoy por hoy...sólo son eso...Intimismo puro y duro...Sonrisas, lágrimas y viajes...

Nos vemos a la vuelta de mi crucero semanasantero...

Chito

Pd.- Promesas que se perderán en estas cuatro paredes, como lágrimas en la lluvia se irán...se irán...

2009-03-15T19:00:00.003+01:00

Petróleo. Siempre estaban discutiendo por tonterías, y esta vez no era una excepción. Habían vivido varias guerras en sus carnes, apenas si tenían alimentos y habían pasado épocas de bonanza de grandes penurias, pero nunca faltaron las discusiones por tonterías en su matrimonio. Ahora ella se había ido a la cama enfadada por otra nueva tonta pelea. Él aseguraba que al cuñado de ambos lo mataron en la guerra del noventa y dos los americanos. Ella decía que no, que había sido un vecino con el que siempre se llevó mal, pero que aprovechó la invasión norteamericana para cometer el asesinato, y así que pareciese un muerto de guerra. A Omar le costaba reconocer que él también se había enfadado por la tonta discusión, pero así era. Su mujer se había ido a la cama enfadada, ofuscada. Y ahora que lo pensaba más fríamente, la teoría de ella tal vez fuese cierta, cuadraban muchas cosas en la historia.

Se levantó y fue hasta la ventana. Eran las once o las doce de la noche y la ciudad estaba en una falsa calma. Reinaba un tenso silencio, pues en la radio habían informado de que otra vez las tropas estadounidenses estaban invadiendo el país. Ya no recordaba ni a qué se debía la nueva guerra, no sabía cuál era la nueva excusa que diera el nuevo presidente yanqui para invadir de nuevo su país, ni le importaba; pues hasta el más tonto ciudadano del mundo sabía que los motivos reales eran puramente petrolíferos. Echó la mano al bolsillo donde siempre guardaba los cigarrillos de manera instintiva, y al encontrarse el bolsillo vacío recordó que con motivo de la invasión todas las tiendas habían cerrado y no le había dado tiempo de comprar reservas. Sintió en su interior rabia contenida y sabía que su vida había sido demasiado triste por haber nacido en un país que cruzaba intereses con los gobernantes norteamericanos.

Con las ganas del cigarrillo se fue hasta la cama. Su mujer ya estaba dormida, y aunque estaban enfadados, procuró acostarse sin despertarla, justo a su lado. Pensó que hace cuarenta años, cuando se casaron, seguramente se acostarían abrazados, pero ahora todo era diferente. Le quería mucho, pero ahora todo era diferente. Y tal vez todo debió haber quedado como al principio, acostándose abrazados cada noche, pero ahora… todo era distinto.

Un fuerte ruido le sacó del estado de duermevela en el que estaba. Con el corazón acelerado se incorporó en la cama. Afuera sonaban las alarmas en toda la ciudad. El mensaje era claro: Los enemigos nos están bombardeando. Quien tuviese algún búnker o cualquier tipo de escondite seguro podía acudir hasta él, pero no era el caso de ellos dos. Se cobijó asustado bajo las sábanas y abrazó a su mujer por la espalda. Ella temblaba levemente por el miedo al inminente bombardeo. Sólo esperaban amanecer vivos, escapar de la macabra lotería. Le cogió la mano con los dedos entrelazados. Omar abrazó con fuerza el cuerpo de su mujer y apretó los dientes. Ya no importaban las discusiones tontas de toda una vida, sólo ellos dos.

- Te quiero. –Le dijo bajito. Ella le besó la mano, correspondiendo a su declaración.

Al día siguiente venía una foto en los principales periódicos europeos. Un reportero romántico decidió que la mejor foto para ilustrar el bombardeo era un primer plano de las manos de dos personas mayores, con los dedos entrelazados. Dos personas que se acostaban abrazados cada noche, queriéndose, protegiéndose, comprendiéndose. Pero ahora, la guerra había hecho que todo fuese diferente. Dos personas que se querían y que eran completamente ajenas a los intereses económicos y petrolíferos de los gobernantes estadounidenses era parte del precio que algunos ponen al petróleo. Algunos que comen caliente cada día, cuyos hijos pueden quererse o discutir, porque ellos no pagarán el alto precio que algunos le dan al petróleo.

2009-01-12T01:20:00.007+01:00

Las llaves.Igual te cuesta trabajo creerlo, pero el otro día me pasó una cosa bastante rara...

Llegué a mi casa y las llaves no entraban. No había notado nada raro hasta ese momento, pero entonces me di cuenta. Miré la puerta y esa no era la de mi casa. Quiero decir que no era la de mi casa de ahora; era la de hacía unos diez o quince años. Miré el número y era el de mi casa, pero no el que está puesto ahora, sino el que estaba puesto antes de la obra, uno blanco con el fondo azul. Ni la ventana era, ni el balcón... todo era de mi casa, pero de hace diez o quince años, antes de que le hiciéramos la obra.

Entonces miré hacia los coches aparcados por allí. No eran coches de ahora. Quiero decir, que había un Reanult 21, pero de hace diez o quince años. Y un Peugeot y un Opel, y un Ford y todos los coches estaban medio nuevos, pero eran de hacía varios años. Qué curioso, joder, cómo me llamó la atención. Quiero decir que me llamó la atención muchísimo. Y entonces me percaté de que oí risas y gente charlando. Eran chavales. Me giré y la plaza en la que vivo estaba rara. Había árboles que yo recordaba pero de hacía años, y no había césped, como ahora, sino que había simplemente arena y tierra. Lo mismo que había en la plaza hace diez o quince años. Qué curioso.

Me acerqué a los chavales que hablaban y conforme me acercaba me iba quedando más sorprendido. Quiero decir que no veas cómo me llamó la atención verles. Allí estaba mi amigo Roberto, pero no el de ahora, sino el de hace diez o quince años. Y todos los demás igual. Ale tenía la misma cara que ahora, pero sin barba, y con la cara mucho más redonda. Fernando estaba gordísimo y con los pelos rapados, hoy por hoy lleva una melena larga. Yo ya no me acordaba de que Fernando cuando tenía once o doce años tenía los pelos rapados. Todos se me quedaron mirando, la cara de sorpresa, la cara de tonto que yo tenía. Pero cuando más sorprendido me quedé fue cuando me vi. No quiero decir que fuera un espejo ni nada de eso, qué va. Era yo, pero cuando tenía unos once o doce años. Tenía la cara llena de granos, el pelo graso, la cara redonda, sin barba... joder, y esa camiseta que tanto me gustaba azul y gris. Creo que mi madre acabó haciéndola trapos.

- ¿Qué te pasa, porqué te quedas ahí mirándonos? -me dijo Roberto.

- Hola me llamo Car... mmm Luis. Me llamo Luis -mentí-. Sólo quería deciros varias cosas. -Algunos rieron. Yo mismo miré a un lado tratando de no mostrarme a mí mismo que me reía de mí. Quiero decir que yo cuando tenía once o doce años miré hacia un lado tratando de que yo cuando tenía veintiocho no me viese a mí cuando tenía once o doce reírme de mí cuando tenía veintiocho años. Es algo difícil de comprender, pero así era.

- ¿Qué cosas? -Contestaba Fernando casi con chulerías. Entonces recordé que él cuando era niño quería estudiar Derecho, sueño que finalmente dejó por trabajar en el bar de su padre y sacarse unas pelas.

- Por ejemplo, a ti quería decirte que te dejes de tonterías en el bar de tu padre, que estudies Derecho, si es lo que te gusta, que por sacarte unas pelillas en verano no tienes que aparcar tus sueños.

- Ya, ¿y eso quién te lo ha dicho?

- A ti, Roberto... decirte que si algún día estos cabrones te proponen tirarte con la bicicleta por las cuestas de la feria en esa roja que tienes sin frenos, les digas que no. Puede ser que te partas la pierna por cinco sitios, se te astille el fémur y te pegues casi dos años de hospitales y cojo de por vida. - El pobre Roberto hoy en día no puede casi ni andar porque aquel maldito día nos dio por picarle para que se tirase por aquella cuesta con la bicicleta.

- ¿De qué hablas, Luis? ¿Quién eres y qué coño nos estás diciendo? -Me decía cuando tenía once o doce años a mí mismo cuando tenía veintiocho.

- Y tú ten cuidado cuando cumplas quince. Cuando Susana te diga que eres un tío de puta madre y que haces de ella una mujer feliz y todo eso. Ten mucho cuidado, no te enamores de ella, tío. No te cuelgues por ella que esa tía es una embustera y una interesada. ¿Sabes qué pasará? Que mientras tú estás aquí esperando a que ella llegue de Granada, escribiéndole cartas y llamándole por teléfono, va a estar con otro hijoputa que hace kárate. Te la va a jugar con un hijoputa que hace gimnasia en bata, qué te parece. Y para colmo no podrás ni ir a partirle la cara, porque el hijoputa está más fuerte que tú. -Me miré a mí mismo cuando tenía veintiocho años. Ahora el que tenía once o doce era el sorprendido.

- ¿Pero qué coño me dices?

- Que Susana no vale un duro, que cuando te diga que le haces sentir especial te engaña. Que no te enamores de esa cabrona.

- No conozco a ninguna Susana, tío.

- Ya la conocerás. Por cierto, Pedro, aunque ahora creas que es un tonto, es un tío de puta madre. Ve más a ver a tu abuela María porque el día que se vaya vas a echarle de menos muchísimo. Y hazle caso a tu madre, deja la bicicleta y ve a clases de inglés, que el inglés puede darte algo, la bici nada.

Se hizo un silencio incómodo. Vi que Fernando tenía en la mano una libreta donde había apuntado las tácticas a seguir para un partido de fútbol de la liga a la que yo estaba apuntado con mis amigos cuando tenía once o doce años. Ponía que el rival era el San Rafael, el gran enemigo a batir.

- Y no te preocupes que con el San Rafael empatamos pero luego ellos perderán contra los últimos y acabaremos ganando la liga.

Me alejé. Les dejé reflexionando. No se habían creído nada. Lo sé porque yo con once o doce años no me habría creído nada de eso. Quiero decir que no habría creído a un tipo raro que hubiese aparecido diciendo todo eso. Creo que una vez estando yo charlando en la plaza con Ale, Fernando y Roberto apareció un tipo diciendo tonterías de ese estilo y no le creí. Qué curioso. También sabía que Susana acabaría jugándosela a aquel pobre chaval que yo era cuando era más joven. Pero bueno, ya lo entendería cuando tropezase con la piedra. Al fin y al cabo para aprender todos tenemos que tropezar con la piedra. Lo que no sabía era a dónde coño ir, ahora que mi llave no abría la vieja puerta de mi casa...

LuisitoRilke. Diciembre 08

2009-01-02T01:30:00.004+01:00

Sin ningún lugar a dudas, hay muchas cuestiones que le puedo agradecer al otro lagarto, Luis. Una de ellas es que en una tarde como la de hoy, con resaca, además de otros pesares, me haya pasado un enlace para ver una serie titulada "Como conocí a vuestra madre". Yo no soy amigo de las series de televisión...Yo no soy amigo ni de la televisión aunque me gane un sueldo a través de mi trabajo en ella. Pero sin duda, esos tipos de la serie, me resultan familiares.

Al final de uno de esos episodios uno de ellos decía algo así como: "A veces por mucho que te empeñas en hacer las cosas como es debido, acabas por caerte de bruces en un montón de mierda de caballo". Nada más escucharlo he pensado en todos vosotros, queridos "fieles lagarteros".

Yo os podría contar más de dos o tres cosas o casos en los que uno intenta hacer las cosas bien. Estás dias preparandote algo, para que todo sea perfecto. Te pasas horas buscando el gesto, la frase o la intervención perfecta. Luego de tanta reflexión, a la hora de la ejecución... los nervios, la impaciencia o simplemente el factor humano te arrastran a dejar el guión en un sitio lo suficientemente lejano como para no llegar a leerlo bien.

En no pocas ocasiones, esta circunstancia es provocada por nuestro subconsciente...Es decir, cogemos el guión, miramos a izquierda y derecha y lo tiramos a un sitio bien lejos donde estemos seguros de que no vamos a alcanzar a leerlo por mucha falta que nos haga.

Y la verdad es que cuando me veo empujado a proceder de esta forma por mi condición humana me siento tremendamente alividado, aunque las cosas no salgan como uno espera. Es como las preguntas que ya tienen respuesta, o como los actos que antes de ser cometidos ya tienen consecuencia. A pesar de todo, uno procede tal y como dicta el salvaje y palpitante rojo músculo.

En mis ánimos suele estar siempre la intención de ser reflexivo. En mi cabeza siempre está la idea de acertar con lo que hago o digo. Pero la adrenalina de mandar todo eso a la mierda...puede más. Y a veces se mete uno en barro y pega manotazos a diestro y siniestro para encontrar el guión...pegar manotazos a destiempo buscando las palabras perfectas...

Y cuando llevas segundos, minutos, horas o dias buscando esas cuadriculadas palabras, te das cuenta de que los asuntos tienen su propio camino marcado...te das cuenta de que todas las cosas tienen su momento que no es ni mas ni menos que cuando llegan.

Por eso, a ratos, creo en el destino. Pero lo hago desde la óptica más cruel conmigo mismo. Porque me resulta dificil creer que mis designios está marcados. Porque no quiero conformarme con lo que esta vida me receta. Uno se retuerce, lo intenta o patalea... Y sabes de sobra que estás haciendo las cosas mal...y como buen idealista...uno lucha por cambiarlas...

Luego, apelando a la dignidad y con encomiable esfuerzo, apretamos los dientes...y aceptamos lo que venga... "No te arrepientas de lo que hiciste...Arrepientete de las cosas, que pudiste hacer y que se quedaron en el tintero". Feliz Año Lagartos

Chito

Pd.- Ni español, ni europeo, ni latino, ni flamenco... Pero cuando sea espíritu seré espacio...y si veo que el infinito me agobia...te llamaré...echaremos juntos un vistazo en uno de esos agujeros negros que dicen, hasta la luz se tragan...Y ya no tendré que pararme en tu frontera y ya no podrán hacerme más daño....

2008-12-20T13:41:00.003+01:00

navidad.

Este post puramente lagartero también se lo dedicaré a mi amigo Faíto. No por eso de que es mi amigo ni por eso del tema que trato, simplemente porque él considera que este tipo de post sí es lagartero y sin embargo el rollo relatero no. Bien, pues amigo Fai, por ti va.

El título es la navidad -en minúscula, faltaría más-. Oh, maldita navidad, que llegas sin más y por ello tenemos que ponernos tu disfraz. Todo es ahora rojo y blanco. Ahora los viejos barbudos gordos simbolizan la ilusión, no la lucha contra la obesidad y la mala alimentación. Ahora los malos... lo siguen siendo, y los medio buenos tratan de simular ser plenamente buenos. No nos engañemos que un engaño a uno mismo es un bobo engaño. Queridos amigos, la navidad es una fecha espectacular para los locos bajitos, como les denominó Serrat. Y yo por ahí comulgo -ojo al verbo que me aplico- con esta dichosa festividad. Pero para los que ya no lo somos -o no somos locos o no somos bajitos- es una burra mentira capitalista enfocada a un consumismo desmesurado, exagerado, innecesario. A todos nos gustan las gambas y el jamón -a Chito lo primero no-, pero estamos todo el año tratando de no hacer gastos innecesarios, privándonos de ciertos lujos a veces como estos dos, y cuando llega navidad, por ser navidad, nos hartamos tanto de ambos que acabamos medio aborreciéndolos. ¿No sería mejor comer este tipo de cosas una vez cada 3 meses, reunidos con familia, amigos, parejas o quien fuese?

Oh, consumista navidad es. Negocio redondo del Corte Inglés, obligación del siglo veintiuno, si tienes poco te dan por culo, porque ya hay que gastar.

Y lo peor de la navidad, queridos congéneres lagarteros, es que existe esa obligación -que deja de ser placer para ser obligación- de tener que reunirte con toda la familia, como si ese evento no pudiese tampoco realizarse a lo largo del año. Y es que es el momento propicio; las calles se engalanan de luces de colores, en los jardines te encuentras a renos con reyes, a muñecos de nieve con estrellas fugaces... hace un mes estaban los jardineros del ayuntamiento podando, y ahora figuritas iluminaditas, las calles del centro hasta la bandera, los telediarios diciendo que las familias se entrampan con la crisis para sobrevivir a la navidad cada vez más norteamericana, nos ponen películas a todas horas en las que los adultos no creen en papanoel y un genial niño estadounidense les demuestra que sí que existe, villancicos por doquier... y de repente miras a tu familia, sentada ante esta grandiosa mesa en la que todos estamos comiendo. Y ves la silla vacía de quien el año pasado estaba gastando bromas y este año ya no está. Y sabes que nunca más va a estar. Y te das cuenta de que las navidades eran geniales cuando eras un loco bajito, que ahora son una puta tortura norteamericana, consumista, falsa de mierda.

Un saludo. Les deseo una feliz navidad. Ahora les dejo que tengo que adornar el árbol.

2008-12-14T01:07:00.003+01:00

El riesgo es probablemente esa vertiginosa sensación que nos causa en el organismo una situación de fervor, exotérmica y demoniaca que nos convierte en alas de la inconsciencia a cada minuto que pasa. "Correr riesgos" es una expresión que se utiliza a diario, con cosas que verdaderamente son "ñoñadas". Por ejemplo, "No corras el riesgo de perder el autobus, vete ya"... A la mierda con el puto autobús. Ya vendrá otro detrás...

Por eso cuando verdaderamente en la vida corremos riesgos, dejamos de sentirnos hombres y mujeres para convertirnos en superheroes. Riesgos verdaderos: Firmar una hipoteca, sincerarte con un amigo, dejarle 500 euros a un tio...

Hoy recordaba con unos amigos, como una vez, Padilla matando una corrida de Mihura enorme y de inmenso trapio (cornamenta) en Sevilla, tuvo que arriesgarse hasta sobrepasar cualquier límite...

Me pasa como a tí amigo Padilla. Ahora mismo estoy perfilado, frente al toro, pero al levantar la cabeza y buscar el hoyo de las agujas, sé perfectamente que es imposible pasar entre esos dos pitones sin recibir un "cornalón de caballo". Y precisamente por eso, la grada murmulla... pero yo cierro los ojos, vuelvo las puntas de las manoletinas sobre el albero hacia el hocico del animal y a la vez, en el gesto, adelanto el brazo derecho, mientras a traves del ojo que he ubicado sobre el brazo intuyo el propio temblar de mi sentido común sobre la espada. El estoque tiembla, porque mi mano tiembla y mi cuerpo tiembla. Pero mi amor propio es más poderoso y me mantiene a escasos dos metros del burel con el acero cargado.

Y ahora si, son eternas las décimas de segundo, dejo caer el talón derecho y con la mano izquierda sacudo el estaquillador para llamar la atención del morlaco. Ese es el momento en el que pasa tu vida por delante tuya. Ese es el momento en el que piensas: "Sé que no voy a pasar, porque es imposible pasar, pero si paso...guardaré en los cajones más profundos de mi corazón este momento toda la vida"

Con una cornada de más de veinte centímetros, Padilla reía alegremente en el hospital, porque aquella tarde cuando se echó en el morrillo del toro consiguió dejar la espada en su sitio.

"Juan, es la hora de la cura"...-echa betadine amigo, echa betadine-

Y si, eso es lo que estoy haciendo, cuadrándome frente a las defensas de mi enemigo para intentar salir vivo del envite, pero eso si, antes que salir vivo, prefiero dejar la espada en el hoyo de las agujas.

Esta semana mientras volvía de trabajar del Teatro de Ronda, el Vicente Espinel, me detuve frente a la estatua de Pedro Romero. Tenía la cara helada y las manos también, mal cuerpo y ganas de irme para casa. A continuación leí en uno de los laterales del pedestal de la estatua: "Más cornadas da el miedo, que los toros"

El que tenga ojos que vea... Y el que quiera relatos, que ponga en google "relatos"... O mejor, que espere a Luisito...o a Jota...eso si, si esperais a Jota, tomad asiento y pedid algo de beber

Mañana nos sortean en Cádiz...Por cierto, otro riesgo que vamos a correr...

Chito

Pd.- What would you say if I took those words away...Then you couldn't make things new

2008-11-27T11:13:00.006+01:00

Fusilamiento.

El aire frío y húmedo colaboraba a estremecer los músculos de Ramiro. A su izquierda una veintena de detenidos esperaban en fila su trágico y ya inevitable final. - ¡El siguiente! -Gritaba detrás de él su capitán. Otro soldado empujó al siguiente preso obligándole a situarse justo delante de la fosa donde yacían varios cuerpos muertos aún calientes, a escasos dos metros de Ramiro. Un cura se acercó y le hizo una cruz en la frente al preso, que ya lloraba como cuando tenía cinco años. Ramiro volvió a temblar. El preso miró a Ramiro a los ojos muerto de miedo. El soldado sintió otro escalofrío y le entraron ganas de arrojar el arma y salir corriendo de allí.

- ¡Apunte, soldado! -Gritaba el capitán detrás de él. Ramiro apretó los dientes, tensó los músculos. El preso gimoteó. - ¡Apunte, soldado! -Volvió a gritar el capitán, con impaciencia. Unas gotas de lluvia mojaron lo ya mojado. Los árboles mecían sus ramas. Ramiro oía el latido de su corazón, bombeando con fuerza. Otro de los presos que aguardaba en la cola lloriqueaba como una niña. - ¡Soldado! - El grito de su capitán adquirió tono de orden desagradable. Ramiro levantó el arma y apuntó al preso, que con las manos atadas aguardaba la muerte al filo de la fosa común. Ramiro respiró hondo, vio salir el vaho de su propia respiración por la boca, a través de sus dientes. Acto seguido se puso el arma en la sien y se dio un tiro.

El capitán profirió un taco, agarró el cuerpo inerte de Ramiro y lo arrastró hasta la fosa común. Todos los presos y el resto de los soldados miraban sorprendidos la escena. Justo después de arrojar el cadáver de Ramiro a la fosa, el capitán propinó una patada en el pecho al preso, quien cayó de espaldas sobre todos los cuerpos aún calientes; sobre el cuerpo de quien no quiso ser su verdugo. Casi no le dio tiempo de abrir los ojos; lo justo para ver al capitán dispararle.

- ¡El siguiente! -Volvió a gritar el capitán.

LuisitoRilke sept´08

2008-11-17T15:08:00.004+01:00

El Sobre de Azúcar

Victor se había levantado temprano y cuando paró para tomar café a las once de la mañana ya tenía esa sensación irrebatible de odio y desprecio para con el resto del mundo: Se había llevado una bronca en el curro, tenía trabajo atrasado desde hacía dos semanas, cuatro clientes que le debían demasiado dinero y que estaban al borde de la quiebra. En casa varios recibos pendientes de pago, la nevera estropeada y la austera soledad de un hombre que no comparte casa con nadie. -Fermín un cortado-, dijo con tono sombrio. Le sirvieron el café, vertió el sobre de azúcar dentro y atendió una llamada al móvil: -Escúchame, si me vas a pagar la factura me lo dices, pero no me vuelvas loco Juan...De acuerdo...ok, ok...ahora me paso y hablamos-

Victor resopló, soltó en movil encima de la mesa de malas maneras, encendió un cigarrillo, cogió la cuchara del café y se la metió en la boca.

De repente, al no haber removido el cortado, la cuchara inundo de azúcar su paladar de una forma muy próxima a lo empalagoso. Respiró profundamente, soltó el aire y una imprevista sonrisa se apoderó de su cara. La máquina del tiempo se puso en marcha y le trasladó casi sin pedirlo a aquella tarde fria de invierno, cuando el sol se colaba por las cristaleras de la cafetería y Natalia todavía vivía en casa. El estómago le dió un vuelco; casi matemáticamente iba recordando instante tras instante como, con aquella gracia infinita, ella llenaba la cuchara de azúcar para a continuación metérsela en la boca. Tragó saliva al recordar como los ojos de aquella chiquilla, tan pícaros, le pedían un beso a gritos. Victor premió al café con media sonrisa mientras rememoraba aquellos besos dulces y lentos. Besos que abanderaban unos ojos cerrados. Besos que por su sabor meloso iban a ser besos eternos...y volvió a tragar saliva. Fermín rechistó: -Illo, ¿Qué estás, endulzándote la mañana?- y a continuación sonrió: -No Fermín, no te lo explico porque sería largo de explicar y tengo bulla- Los dos sonrieron de forma cómplice: - ¿Está muy fuerte el café? Es que esta puta máquina hace unas cargas... Toma otro azucarillo hombre. -No da igual, dos sobres no, que eso es mucha tela para un cortado-. El teléfono volvió a sonar, Victor apuró el café, apagó el cigarro y salió corriendo.

2008-11-03T01:21:00.009+01:00

Lagartos del Desierto.El mes que viene hará

tres años que nació "el lagarto del desierto". Si os da por indagar después de leer este post veréis que nace como un tonto experimento a cargo de Chito y JC. Tres años después es un punto de encuentro donde muchos amigos y curiosos hacen una paradita cuando se conectan a internet "pa ver qué habrán puesto estos locos".

Tanto nosotros los lagartos que escriben, como vosotros, los lagartos que leen, sabemos que la dinámica de este blog es tan tonta y tan simple que tiene un encanto que enamora. Y por culpita de ese maldito encanto nos vemos en la obligación de ir actualizando regularmente este rincón. Y nos encanta. Es muy placentero tener un grupo de personas que leen tus escritos, tus poesías, tus opiniones, tus relatos... y siempre tenemos ese veneno dentro de decir "¿habrán comentao algo en mi último post?". Tengo muchos amigos que yo no tenía ni idea que visitaban este blog y que de repente en alguna conversación me dicen "me ha gustado tu último post"... sois muchísimos. Realmente la publicidad que esto tiene se limita a un subnick de cuando en cuando en el messenger de Chito, JC o mío. Hay gente a la que yo no conozco que nos lee, hay gente que ninguno tenemos en el msn y nos lee. Hay gente que no nos conoce y nos lee. Sólo un pequeño porcentaje comenta, pero realmente muchos nos leéis, y hoy por hoy gracias a ustedes hemos superado las veinte mil visitas... casi na.

Por todo esto os pido perdón por no traeros hoy a la boca un post más suculento, pero entended que os merecéis un post de agradecimiento por estar ahí, por apoyarnos, por leernos, por comentarnos, por visitarnos, por ser nuestros amigos, por darnos la oportunidad de tener un blog. Gracias a todos por todo, lagartos.

2008-10-29T20:04:00.006+01:00

Mujeres, Alcohol. 25.

Era fiesta, no recuerdo que día era,... Y de repente, cuando lo único que quedaba en aquella taberna eran despiadadas aves de carroña, me encontre con ella....con la "amiga". La verdad es que no se muy bien como llegamos a conocernos, imagino que nos presentaría Juliette. A mí me encantaba Juliette, pero ella no quería echar un polvo...aunque la "amiga" me intentó dar una serie de motivos...Su matrimonio, por ejemplo... Yo no la creía. Con esas cicatrices y esas señales de amor apasionado que llevaba en su cara era demasiado difícil tener en cuenta lo que decia....Pero bailaba muy bien... Sabia lucir la anorexia como nadie...Sabia disimular las heridas de sus dedos índice y corazón como tan solo ella podía....

Me cautivó el dolor de su alma reflejado en tan poca cantidad de carne... Era curioso, ella quería no dormir sola, y estaba dispuesta a matar a Juliette si era necesario... Yo no queria otra cosa mas que recordar la marca de mi licor favorito...mientras ella esperaba mantener una conversación....pero yo no podía dejar de mirar sus tetas, habían costado demasiado dinero a su ex marido como para no ser bonitas. Y yo lo hacia pensando en Juliette.... Y por amor a Juliette la invité a casa...para honrar al desamor...a la desdicha...y para tener algo de Juliette en mi cama, aunque fuese una amistad que ni siquiera era mía....

- No quieres estar conmigo. Quieres a Juliette.- Dijo ella con el alma desnuda y las cicatrices mirandome....

- No, no quiero, pero así es el amor...

Seguiamos follando sin mediar palabra, ella me pedía que le hablase, a lo que ni siquiera contestaba...

Luego empece a gritar, pero ella lo hacía mas....estuve golpeando un buen rato sobre esas señales de desamor...para que nadie lo notase despues...Y lo hice hasta que sus ojos se cerraron. Imaginaba que estaba golpeando a Juliette, por no quererme, por no amarme...

Ella dormia placidamente ensangrentada en mi cama de sabanas oscuras, yo tomé otro trago y mire su bolso... Habia una nota de Juliette:

"Si le ves, dile que yo tambien le quiero..."

Y ahora están muertas las dos...

Mujeres...

2008-10-24T02:37:00.003+02:00

Yo os juro a vosotros, los que disfrutais de mi compañía y os sentír verdaderamente bien conmigo, que nunca jamás os voy a fallar:

Yo siempre voy a ser un juerguista

Siempre podreis contar conmigo para ir de copas

Nunca dejaré de comerme los cacahuetes lanzándolos hacia arriba

No limpiaré el coche por dentro hasta que no sea de verdad necesario

Siempre pediré la cerveza más barata y más fria

Me dará igual dormir en una manta en mitad del campo

Si somos seis en el coche siempre estaré dispuesto a ir en el maletero

Voy a dirigir a la chirigota mientras pueda estar en pie

Mi intención es juntarme siempre con gente más joven que yo

Os tendré presentes en mis brindis y no en mis oraciones

Me acordaré de vosotros cuando esté por ahi de viaje conociendo mundo

A vosotros, los íntimos, os contaré mis devaneos sexuales

Mi pagina de inicio siempre será terra (por las tias buenas que salen)

En mi estómago tendré en cualquier caso sitio para un shawarma

No me importará ser el que recoge el dinero para las fiestas

Dormir en el coche no me parecerá jamás una mala opción

No le daré importancia a ir por el mercadona con un carro lleno de bebida

Me disfrazaré de mujer siempre que me lo requirais

Seré vuestro amigo incondicionalmente e intentaré no pensar en vuestras mujeres

Eso si...no confiaros...cualquier dia me caso...me compro un pisito...me pongo dos pelis a las nueve de la noche...

Y NOS DAN POR EL CULO A TODOS...

Chito

2008-10-20T13:23:00.003+02:00

Despedidas.

Aún no hacía calor pero ya era agradable sentir una brisa suave, fresca y cálida a la vez, de esas que anuncian que se aproxima la primavera. El sol estaba fuera y olía a tierra mojada. Durante todo el camino hasta la estación del tren no se habían dirigido palabra, porque realmente no sabían qué decirse, y es que todo pesa demasiado cuando sabes que lo último que le vas a decir es "Adiós". Cuando llegaron junto al andén Juan sacó el billete de su bolsillo. María trató de contener las lágrimas. Un hombre de mediana edad que pasaba por la lado se paró junto a ellos y les habló:

- Es una despedida, ¿verdad? Se os ve en la cara. He visto cientos de personas despidiéndose en este mismo andén. No sé qué se dicen, porque procuro dejarles intimidad, pero en la cara se ve la angustia.

- ¿Trabaja usted aquí? -Preguntó María.

- Sí. Soy el limpiador de la estación. -Los dos se percataron entonces del uniforme que llevaba el hombre, quien sin mediar palabra se alejó y continuó su camino.

El tren llegó. Juan y María se abrazaron sintiendo que el corazón se les partía en dos.

- Te juro que en cuanto gane algo de dinero vuelvo. En menos de un año estaré aquí otra vez. -Ella asintió. Se volvieron a abrazar y él subió. Segundos después María se vio meciendo la mano a modo de despedida, mientras la ruidosa máquina de hierro se alejaba. Se dio la vuelta sintiendo que tenía el alma vacía, caminando hacia la calle.

Sentada en un banco una mujer mayor miraba hacia lo lejos, hacia la vía, con los ojos húmedos. El limpiador de la estación se paró junto a María de nuevo.

- ¿Qué le pasa a esa mujer?

- Le dicen "la loca de la estación". Cuentan que cuando era joven su novio se fue a trabajar y le prometió volvería pronto. Ella aún le espera.

María tragó saliva.

2008-09-26T20:26:00.005+02:00

Éste es un post que debería haber sido publicado hace una semana, justo en el momento en el que fue escrito, pero mi despiste y poco tiempo derivan en su publicación hoy, justo siete días después de escribirlo, y tras haber oído en la radio la columna de opinión que da Chito narrando su versión de la historia. Espero estar a la altura. Ahí lo lleváis.

Chito tiene puesto de subnick en el messenger "diez minutos más en ese bar y me hace de derechas". ¿Os lo explico? Seguro que a muchos de vosotros le ha valido como señuelo y he conseguido que siga leyendo.

Bien, abusando de la tomativa estrategia, os lo resolveré resumiendo escuetamente: Chito y yo hemos estado casi dos horas escuchando a un hombre, de ochenta y cuatro años, franquista. No quiero decir su nombre ni dar señas porque es alguien meridianamente conocido en la ciudad soñada y tal vez no esté a la altura de lo que espera si lo hago, pero sí que os diré que la conversación ha sido genial. Empezamos hablando con el hijo, a quien de casualidad nos tropezamos en un bar mientras tomábamos una cerveza. El hijo un tipo lógicamente de derechas con quien da gusto hablar porque deja que expongas tus opiniones antagónicas a las suyas y a continuación te contesta con la sabiduría y el respeto de quien sabe que es capaz de hacerte asentir aunque no pienses como él en nada. La conversación poco a poco permitió que el hombre octogenario, padre de nuestro primer y agradable interlocutor, fuese tomando parte de ella hasta convertirse en monologista digno de admiración.

Aquel señor comenzó proclamándose confeso franquista, continuando con la frase "un día entendí que no era bueno que aquello durase tanto..." y continuaba haciendo un resumen ciertamente extenso pero condensando muchísimos datos, desde los fallos que tuvo la república hasta el establecimiento de la democracia. Un tipo culto donde los haya, con una verborrea admirable y con tanta clase hablando como Zidane haciendo la ruleta, si se permite el símil futbolístico.

Cuando todos consideramos que la conversación del hombre había llegado a un punto en el que su opinión había quedado bastante clara y su resumen debidamente expuesto, nosotros le mostramos nuestra grata sorpresa y nuestra admiración ante su modo de narrar hechos, justo antes de decirle que la versión de la historia que nosotros sentíamos más cercana era la otra, pero que nos gustaba muchísimo oír la Historia contada desde la otra orilla, por alguien que lo vivió en primera persona. Y aún no alcanzo a adivinar por qué, aquello le abrió los ojos, le animó el corazón, y a partir de ahí, después de dejarnos expresar ciertos detalles de nuestra particular visión, la conversación pasó de lo político a lo humano.

Tan grata fue la conversación y el feedback que nos procesamos mutuamente que, viendo las intempestivas horas, aquel hombre octogenario nos pidió el número de teléfono y nos prometió llamarnos para tener otra conversación del estilo, justo antes de mirarme a los ojos y decirme "Luis, no te pierdas que me encantaría volver a tener más conversaciones como esta con vosotros, que de verdad me habéis alegrado la noche y me habéis hecho feliz".

Lo que él no sabe es que nosotros esta noche nos acostamos más feliz que él, porque realmente hemos aprendido mucho de su visión privilegiada desde la cima de la vida. No es que nos convirtamos a su religión, es que pasamos a tenerle un cariño y admiración que no habría creído posible si me hubiesen preguntado cuando me levanté esta mañana. Así que al que diga que la cultura no está en los bares que levante la vista del libro y, como en el mito de la caverna de Platón, se fije en lo que hay fuera de la cueva y deje de creer en la realidad de las sombras proyectadas desde fuera.

Me reitero en el deseo de que sean felices. Cuando lleguemos a la cima de la vida tal vez sólo nos quede ese consuelo. Ese o esperar que una noche vengan dos niñatos a sorprenderse con nuestra particular visión del mundo.

2008-09-11T22:56:00.002+02:00

Ayer estuve hablando con Luis del blog. Era preciso para centrar la atención del visitante, posts cortos, atractivos, sin demasiados remiendos... Es verdad, teníamos razón en todo, pero hoy no se si sabré calcular cuanto tiene que durar un post, de la misma forma que hoy me cuesta calcular cuanto debe durar una aventura. Y a eso es a lo que voy...

Hoy es Jueves, posterior a feria. Hace diez años, a esta hora, estaba en el Cursillo Formativo, con toda aquella gente especial de los scouts, después de haberle plantado cara a unas cuantas tormentas. Y así de puñetera es la música, que me he encontrado una canción de Mecano en el nick de Ali y al escucharla me han venido miles de recuerdos a la cabeza. He salido a la ventana a fumarme un cigarro como si fuera aquel árbol de pocahontas. Y he escuchado y sentido y padecido esa canción con la sensación de que para mí, estaba terminando una etapa.

A veces me gustaría ser más joven para no tener tantos recuerdos ni tanto donde comparar. Jamás cambiaré por nada en este mundo los buenos ratos, las veladas, las canciones, los juegos, las risas, las cenas interminables, las caminatas bajo el sol, los buches a la cantimplora, el olor a hierba fresca, la brisa del alba, el agua fria de los arroyos, el olor a tienda de campaña nueva, las charlas susurrando, el sucio de las camisetas, el dolor de pies, los paisajes, el tacto de la tierra humeda, el sabor de las moras, lavarme los dientes con una linterna, dormir en un saco, el olor a humo en la ropa, el frio de las noches, la tristeza de las despedidas... Eso y mil cosas más...no las cambiaría por nada. Por eso, ahora que ya mi arroz está más que pasado quiero conservarlo todo, en mi cajita de las esencias. No quiero ni fotos, ni recuerdos, ni pañoletas...ni nada... Quiero conservar la esencia de todo ello en mi alma hasta el dia en que me toque rendir cuéntas al altísimo.

En cuestión de cinco minutos que dura un cigarro he pensado en vosotros, los de aquí, los de Lepe, los de Palos, los de Málaga, los de Algeciras, los de Lebrija...Festivales, Raids, Cursillos...y eran tal vez demasiadas cosas. Tantas que apenas sabré recordarlas. Pero ahora que todavía conservo fresco el recuerdo, en noches como esta, me detengo a saborearlas, porque tiene uno la sensación de que nunca más...o raramente volveré a degustarlas con la intensidad que siempre lo he hecho.

Y aunque no lo quiero, conservo como un tesoro mi uniforme, mi pañoleta, la de Oscar, mis camisetas, mi saco de dormir, mis canciones. Todo lo que dí y recibí lo guardo ahora conmigo. Y cierro la cajita.

Este fin de semana no podré estar en la cima con vosotros, ni este invierno se si podré ir a alguna actividad. Ya en el Raid, la última noche, me despedí a mi manera. Con Juanan Eyra y Madreselva cerca. Con Isa y Gurami. Sin Wallaby. Sin Cobra. Sin Txus, Carmelo o Ángel, sin Musaraña...Con unas u otras cosas...sin unas y otras cosas.

A fin de cuentas, la culpa de todo esto la tiene Mecano, porque la primera vez que yo asistí a una actividad scout, escuché ese disco sonar una noche de verano en la radio del coche de unos domingueros, porque me quedé ensismismado y porque desde entonces (en cinta, en cd o en mp3) ese disco casi siempre ha venido conmigo. Y desde entonces me ha evocado viejos tiempos, cada vez más viejos y cada vez menos tiempo...

Y ahora cuida uno de la llamita de esta vela, casi consumida, con el temor de que no nos aguante para una vez más... Ahora ya no sabe uno si apagarla de un soplido o seguir mimándola a sabiendas de que tarde o temprano acabará extinguiéndose. Y el problema sabeis cuál es... Que ya me sabe mal seguir pidiendo cera prestada.

Me queda la tranquilidad de haber vivido lo que muchos de vosotros no habeis podido vivir. Sí, estamos locos, sí somos diferentes, sí ...hasta unos payasos si quieres...lo que quiera usted...Pero scout por encima de todo.

Esta foto me la hice durante el último Raid que hice...Por la Serranía de Ronda...En Gaucín. Después de cinco dias agotadores de marcha.

Y ya no se exprimir más esta tristeza...Pero lo que tengo claro es que si ahora mismo tuviera el coche en la puerta (en vez de en el taller cambiando el aceite) a esta hora ya estaría sentado frente al charco, en silencio, ensimismado con el ruido del agua y con el reflejo de las estrellas en sus ondas. Disfrutando de mi mismo, hace diez o quince años... Enhorabuena a Juanan y Eyra por su primogenita, Lucía...

Chito o Gorrión

Pd.- Y quizá volvamos al local, a cantar para nosotros, lo de hoy no me puedo levantar y dejar que esa chorrada, nos empañe la mirada, lagrimas de agua pasada...despintando la fachada

2008-09-09T11:52:00.002+02:00

Costumbres.

Una vez leí que los seres humanos son animales de costumbres. Se acostumbran a levantarse a la misma hora, a desayunar a la misma hora, hacer esfuerzos y descansos a la misma hora. El organismo actúa mejor cuando lo habitual es hacer las cosas de manera cíclica; en bucle, si se me acepta el término informático.

Pues si a Chito y a mí se nos puede otorgar la consideración de seres humanos está más que claro que somos seres de costumbres; hoy hemos inaugurado la temporada de costumbres 2008/2009. Hemos trabajado cada uno en lo suyo, hemos comido deprisa y obviado la siesta para tomar un café y sólo se vio alterada la costumbre que solíamos porque el sitio en el que era lo habitual estaba cerrado, pero al final lo tomamos. Y sobre todo hemos vuelto a quedarnos tomando cervezas hasta las dos de la mañana, hablando de carnavales, acordando planes, planeando acuerdos, con el beneplácito de Pedro que también nos acompañaba. Lo peor es que hace un año me fui huyendo de Ronda, agotado de que el ciclo de la costumbre rozase la monótona monotonía, y una vez pasado el temporal, durante mi periplo malagueño, lo que más echaba de menos eran esos momentos que eran tan habituales: los cafés, las charlas, los furbitos, las cervezas... y aunque tuve dosis de carnaval, no sabían igual que los míos, por lo que en tierras malagueñas también eché de menos mis carnavales.

Y aquí me tenéis, loco de contento, porque vengo de bajarme del coche del Chito viniendo de beber cervezas, y mientras él se alejaba santiguándome y echando maldiciones curísticas y desagradablemente religiosas, sonreía para sí gritando a la par en voz alta que en este barrio no hay naranjos para que trate de acertar con su corsita mientras él se aleja insultándome religiosamente desde la ventanilla.

El resumen es que hay mil cosas que han cambiado, pero sigue la esencia, y me alegro de disfrutar de ella. A ver si con ella vuelve un poco más del Lagarto.

Sean felices y saboreen cada segundo de sus costumbres, porque la monotonía también se echa de menos.

2008-08-30T12:29:00.003+02:00

Son circunstancias y avatares de la vida y como en las películas de Domingo por la tarde, no se sabe bien que es lo que va a ocurrir, pero tampoco importa mucho.
Para mí es una época de irremediables e impepinables cambios. Llevo 14 meses con el culo de un lado para otro. Desde el 25 de Junio de 2007, se puede decir que no he parado e irremediablemente se acerca el tiempo de parar y empezar a medir distancias: La habitación 117 de Residencia, la sala de estar de casa de mi hermana, el cuchitril que compartí con Caste en Dublín, la 117 otra vez, el aeropuerto de Glasgow, los Bed & Breakfast, hoteles de mala muerte y de mejor muerte...Todo eso me ha servido como catre improvisado durante los últimos meses y ahora quiero parar...Dormir cuatro dias seguidos en mi cama y recuperar una rutina que en ocasiones echo de menos. Vivir como Peter Pan o como Luke Perry en Sensación de Vivir es algo tremendamente enriquecedor pero realmente cansado.
Hoy lo más fácil es reflexionar sobre el porvenir, pero verdaderamente no merece la pena hacerlo. Lo que tenga que venir vendrá. E inevitablemente cada dia pienso un poco más en lo que me espera a la vuelta de la esquina, la única ventaja que tengo sobre esas reflexiones es que ya no me asusta que me depara el mañana. Todavía tengo salud para trabajar y para seguir viviendo la vida con ganas y entusiasmo.
Quería pasar página y lo estoy haciendo a lo bestia... y tengo la sensación de haberla pasado con tantas energías que sin darme cuenta, me toca pasarla de nuevo, con la ligerísima sospecha de no haberme enterado bien de lo que se narraba en la anterior. Hoy es Sábado y no hay ganas...no...
Ahora mismo estoy tomándome un exquisito café en un Hotel de Navacerrada, frente al Valle de los Caidos, velando armas para la boda de mi primo Miguel Ángel. El portatil acusa los esfuerzos de los últimos meses y necesita un formateo. El Martes vuelvo a Ronda. Más éxodos. Más maletas. Más viajes. Más aventura por favor... Porque sé que algún dia echaré de menos todo esto. Eso es seguro. En estas el Lirio se casó... Y Luisito arrancó con su proyecto. Mucha suerte a los dos
Jota, ¿Dónde coño estás?... Esta está siendo otra de tus larguísimas ausencias
Otro café, por favor...

Chito

Pd.- Summer has come and passed, the innocent can never last, wake me up when september ends, like my father´s come to pass, seven years has gone so fast, wake me up when september ends... Here comes the rain again, fallin from the stars

2008-08-17T18:47:00.004+02:00

Hay cosas que aunque a uno no le gusten, no queda más remedio que entender que son necesarias. Pongamos por ejemplo la mentira, que aunque sea fea sin ella la sociedad no podría existir como tal, o el ejército, que aunque odiemos la guerra se entiende que sirve para amedrentar a algún loco que pretenda atacar o para labores humanitarias. Otra cosa que no me gusta nada y que seguramente esté en mi ránking particular muchísimo peor valorada es la demagogia; término político que significa nada más y nada menos que salirse por la tangente, aprovechar algún hecho y aferrarse a él de manera ruin para defender tus argumentos de manera rastrera. Demagogia; cosa que sigo odiando aunque a veces entienda que es mínimamente necesaria.

Y esta mierda en exceso llamada demagogia es lo que le salía por la boca a la nueva ministra para la igualdad, que defiende una desigualdad encubierta con la balanza de la igualdad. No pretendo liaros, sólo digo que abusa y pretende darle más a las mujeres que a los hombres. Tampoco me gustaría que jugáseis a ser demagogos conmigo, porque no defiendo más para el hombre que para la mujer, simplemente estoy a favor de la igualdad de derechos, deberes y oportunidades para todas las personas, independientemente del sexo que tengan y de otros tipos de argumentos para agrupar prototipos de personas.

El caso es que la mencionada ministra, en una rueda de prensa con motivo de no sé qué asunto, haciendo demagogia de la barata, coló en su discurso el término “miembra”. Cosa totalmente absura, pues esa palabra no existe, ya que el término genérico que engloba a lo masculino y a lo femenino es miembro. No es que sea masculino, es que la palabra acaba en O.

No sé para qué demonios un gobierno nombra a una persona encargada de idear leyes para defender la desigualdad que en muchísimos casos sufre la mujer, para luchar por la igualdad de oportunidades para todos, para luchar contra el asqueroso maltrato que sufren muchísimas mujeres, para luchar contra el sexismo… y ella, en lugar de todo eso, se dedica a promover una guerra lingüística absurda y demagoga. Ya podría saber la señorita ministra que palabras tan bonitas como persona, libertad, mamá, tierra o paz son femeninas, y que todos los que queremos a nuestra lengua jamás levantaremos ninguna batalla lingüística para que eso cambie, porque nos sentimos orgullosos de que esas palabras sean de género femenino, así que señorita ministra Aído, deje usted el lenguaje para la RAE y dedíquese usted a hacer su trabajo, que hay mujeres muriendo por maltrato mientras usted reivindica la existencias de palabras que acaben en A.

Pdta:/ Espero no haberos aburrido. Espero que no haya quedado muy demagogo. Espero que paséis un buen verano.

2008-06-20T10:35:00.004+02:00

LA ÚLTIMA VEZ

Era el último día, pero Sergio no lo sabía. La luz que entraba a través de los huecos de la persiana le despertaron y se notó la boca seca por última vez. Vio a su lado en la cama a aquella chica tan guapa que saciaba sus ganas de necesidad de confidencias, de amistad, de amor, de sexo. Le dio besos en la frente hasta que se despertó y fue la última vez que echó un polvo. La última vez que sudaba, la última vez que tuvo un orgasmo. Cuando acabó fue a darse su última ducha y al salir de ella fue la última vez que se miraba los musculitos en el espejo empapado, pero él no lo sabía. Preparó su último café mientras fumaba su último cigarrillo. Se lo bebió dando vueltas por el salón y miró la foto que tenía con su madre cuando él era pequeño por última vez. Fue la última vez que vio lo guapa que era de joven ella, lo buen niño que él mismo prometía ser por aquel entonces. La chica apareció por el salón en braguitas y con una camiseta de Sergio a modo de camisón. Le dio el último beso en los labios, y al alejarse ella para entrar en la ducha miró aquella figura que tantísimo le gustaba por última vez. Pero no sabía que era la última, porque si lo hubiese sabido habría llorado como un niño. El timbre de la casa sonó y fue la última vez que Sergio lo escucharía. Abrió la puerta sin saber que ya no la abriría más, que no debería haberla abierto, justo cuando daba su última calada a un cigarrillo. No era la primera vez, pero sí sería la última que sentía el frío del cañón de una pistola en la frente. Se le cayó el cigarro del labio al suelo mientras el cabrón de su socio le encañonaba. Siempre sospechó que tarde o temprano acabaría traicionándole y quedándose él solo con el negocio del tráfico de sus ilegales mercancías. Era la última vez que sentía miedo. La última que pensaba en su madre. La última que miraba a alguien a los ojos. La última que escuchó un disparo. Y de pronto fue la primera vez que no sintió nada.